¿CUANTO DURA EL AMOR?

¿Cuánto dura el amor? ¿Ya no es eterno como creíamos? Para los científicos es sólo una reacción química del cerebro ante estímulos

¿Cuánto dura el amor? ¿Ya no es eterno como pensábamos? Los científicos explican el amor como una reacción del cerebro que se produce ante ciertos estímulos químicos, ¿pero realmente es sólo eso? Estudios recientes, realizados por científicos, han llegado a la conclusión de que en nuestro cerebro ocurren procesos químicos que son los causantes del amor y de la pasión. Pero sus efectos duran máximo dos años, y pasado este tiempo el cerebro vuelve a la "normalidad".

Sin embargo, esta visión tan poco romántica del amor contradice la realidad de muchas parejas o la nuestra propia. Desterrar el amor y desmitificarlo contradice la realidad de nuestros sentimientos. Los ejemplos son múltiples, vemos a nuestro alrededor experiencias maravillosas de amor y de entrega, a veces en nuestros padres o familiares, en amigos o en nosotros mismos. Aunque no podemos contradecir a tan destacados científicos, sí podemos pensar que no todo se reduce a procesos neuroquímicos, sino que hay algo más que no se puede medir ni cuantificar.

Y es que el amor es un proceso que se desarrolla con el tiempo y por lo tanto sufre todo tipo de transformaciones. Ponerle fecha de caducidad o negar su permanencia resulta demasiado simplista. Además, indudablemente es necesario cuidarlo y mimarlo. El Dr. Enrique Rojas, especialista en terapia de pareja, afirma que "existe el amor construido y trabajado día a día, sostenido en cosas pequeñas, en apariencia imperceptibles, pero que constituyen la base del amor. Es una verdadera labor en la que uno corrige las pequeñas o grandes deficiencias de su conducta y crea un espíritu fortalecido".

La cruda realidad de la vida contradice en demasiadas ocasiones el optimismo de la relación amorosa, además también podemos idealizarlo y sentirnos enamorados del amor. Pero por lo pronto nuestro consejo es: admírate de lo que sientes por él, siéntete privilegiada de estar a su lado y da siempre las gracias por poder compartir este sentimiento, aunque de vez en cuando te toque sufrir. Pablo de Tarso decía hace 2000 años: “El verdadero amor nunca muere”. Honoré de Balzac, gran conocedor del alma humana, se hacía esta pregunta: “¿Alguna vez se deja de amar?. Hay gente que ha muerto y yo siento que aún ama”. Pascal, el gran filósofo francés, intuyó hace cuatro siglos que había algo que no se podía cuantificar y dijo: “El corazón tiene razones que la razón no entiende”.

IDIOTA

Soy uno de esos tipos que pueden llegar a correr el riesgo de considerarse listos. Los éxitos intelectuales son capaces de alimentar una vanidad recalcitrante. Acierto un asombroso número de preguntas en los concursos de la tele, pero desde casa, para no apabullar. Mi intuición y capacidad analítica me hacen adelantarme a los Ministros de Economía en cuanto a tendencias económicas, e incluso a los propios ciclos. Y en mi trabajo, cuando surge una cuestión complicada, mi opinión es de obligada referencia. Mis compañeros y amigos me admiran, y yo se lo digo. No me admiréis en voz alta, que después tiene que ocurrir algo para darme cuenta.

Algo como cuando compré la cámara de vídeo. Yo era un gran aficionado a la fotografía, especialmente a la fotografía vertical. La fotografía vertical me conmueve. Pero entonces compré la cámara, y busqué planos imposibles, e imágenes subyugantes. Y antes de darme cuenta estaba filmando con la cámara al revés. Pero no me di cuenta en el momento, sino cuando me puse a editar la cinta y vi a toda esa gente con los pies en el lado izquierdo del monitor y la cabeza en el derecho. Y pensé en que tendría que dar la vuelta a la tele, porque esa realidad invertida no servía ni como cine experimental. Y pensé que después de todo no era tan listo. Era uno más. Y yo se lo conté a mis amigos, para que me creyeran. Y dejaran de contribuir a hacerme sentir aquello que no soy.

Y es que es mucho más duro darse cuenta de sopetón, cuando pasa algo que tratar de contener la arrogancia día a día. Para eso fue muy útil dejarla marchar, pues lo de la cámara no deja de ser anecdótico. Pero cuando a diario me llega su recuerdo, y la pienso andando con sus zapatitos y su sonrisa amplia mirándome feliz, con sus pies a la derecha de mi cabeza, y su cabeza a la izquierda, pues los recuerdos son así de caprichosos y experimentales, me pongo en mi sitio, y me digo que después de todo no soy tan listo. Después de todo soy un idiota que correría el riesgo de creer lo contrario si no fuera por ella, las imágenes invertidas, y unas cuantas cosas más.

PAT

DE NADIE...DE NINGUN LUGAR

 

Se llama "NADIE"... Talvez si hubiera nacido en otro momento, en otro lugar... Talvez sería como tú... Pero ya ves, el destino a veces no se elige, es el que toca y lo mejor que puede traer de la mano en algunos casos, es resignación... Historias que nos pasan cerca, que nos rozan el abrigo. Fragmentos de vidas ajenas que no nos importan lo más mínimo y que conocemos con la crueldad del detalle... Ojeras que nos resumen caminos de lágrimas, manos en carne viva que nos hablan de desesperación, de hambre, de pena sin gloria, de un ayer de dolor, y mañana quién sabe. ¿Alguna vez has sentido ganas de no despertar? ¿Alguna vez el frío en la madrugada te ha calado hasta el alma? ¿Qué quieres para la gente a la que amas...? Su pena más grande no es ser un “sin-techo” por que no es lo único que no tiene, además, no tiene nombre y talvez no tenga a nadie que llore su muerte o que rece a dios o a un nombre en vano por el bien de su alma. ¿Quién pensará qué hay que poner en su epitafio? Él un día decidió derramar su cordura por las aceras, y se quedó sin ella... Se levantó una mañana bajo un sol extraño y descubrió haber perdido lo que había venido buscando... Las cosas a menudo se van de mal para acabar en peor y te parece que nunca llega el fondo. Ahora se siente solo, y camina descalzo entre pedazos de sueños rotos... Ahora disfruta como un orgasmo el placer de un cigarro... Espera que la muerte le sorprenda en alguna esquina, no se murió de amor dejando atrás lo que más quería... lo matará un catarro, o un navajazo malavenido si un día no escoge bien dónde se queda dormido... ¿Qué tiene para nosotros la diosa fortuna?, ¿Quién no daría la mitad de lo que tiene por conocer su destino? A lo mejor mañana la empresa para la que trabajas amanece en quiebra y se corre el rumor de que es porque tu jefe ha hecho un socavón en sus arcas con un desfalco que disfrutará en Las Maldivas con una mujer veinte años menor que él, rumor que tu confirmas, porque esa mujer, resulta ser tu mujer, que te aclara con una escueta, pero concisa, nota que se ha marchado a tomar un té, y que no tiene intención de volver... Y allá tú con tu hipoteca, con tus veinticinco años de experiencia en la misma empresa y tus cuarenta-y-dos plantados en la cola del paro... Tú verás lo que haces con tus mil millas de cama desierta, con tu miedo desesperado a morir solo... Tú verás. El tiempo pasa deprisa, ¿sabes?, y una noche tu alma te encuentra desnudo recogiendo tu pena entre sábanas secas y cajas de Prozac en el primer cumpleaños de tu soledad... “Quién pudiera dar marcha atrás...” Para triunfar en la vida, no basta con saber jugar, has de rezar cada noche para que a la mañana siguiente te regale buenas cartas la suerte... Pero el azar es una cría caprichosa y repelente... y no sabes nunca si le ha marcado las cartas a tu contrincante... Y ya no te quedan recursos, tus amigos ya se han cansado de pasar malos ratos... Ayer vinieron unos señores a vaciar tu casa con un papel en la mano que no hablaba de sentimientos, ni de recuerdos, ni de miedos, ni de la desesperación con la que arañas lo poco que te queda de tu pasado, nunca se cuentan esas cosas en un orden de embargo... Al cabo de la calle y derrotado, de nuevo solo te queda llorar... Te tocaron malas cartas. En enero desearás que llegue el sol de medio día, en marzo que el viento no se cuele entre tu ropa, en abril que la tormenta no te pille sin amparo, en octubre verás todas las hojas caer, en diciembre querrás que te ahogue el recuerdo, para no seguir recordando, y así pasarán los años, y se arrugarán tus sienes, y tu voz se hará grave, y tus huesos frágiles, y tu piel no guardará ni tan solo el eco la última caricia, porque nadie acaricia a un pordiosero, porque nadie ama a un pordiosero... Y te sentirás “de ningún lugar” y te sentirás “de nadie” buscando una voz amiga en cualquier parte, y talvez la halles en sombras sin cuerpo con historias similares. La soledad te traerá un día con el viento las voces de esas sombras sin cuerpo, y la locura te invitará cada noche a jugar una última partida al black jack, pero esa partida no se dará, porque tú nunca supiste jugar

ZAHIRA

99 FORMAS DE QUERERSE MAL

 

Para llegar a quererse bien, hay que haberse querido mucho. Y de muchos modos distintos, también. Todos hemos mendigado cariño alguna vez, preguntando si nos querían e incluso cuánto nos querían. Pero rara vez nos planteamos qué tal se nos quiere. Qué tal se nos deja. Cómo se nos recuerda. Qué tal se nos olvidó.

Como ya advirtió la gran Chavela y después el mismísimo Trent Reznor, con los años uno no aprende demasiadas cosas, no nos vayamos a engañar. A lo sumo, que amarse es un deporte de riesgo que admite todo tipo de disciplinas, a cada cual más jodida y peligrosa. Por cada forma que existe de quererse bien, hay 99 maneras de quererse de mal en peor.

Ya, ya me imagino que hoy también hablo sólo por mí.

Se puede querer a cobro revertido, que es el amor de los especuladores. Para estos, lo más importante es el retorno a la emoción, por cada ilusión comprometida esperan un rédito directamente proporcional al sentimiento inicial que compense tanto esfuerzo. Nada que objetar, salvo que siempre irán por detrás de lo que realmente les podría llegar a pasar. Eso, y que el déficit es y será siempre para el que se les intente acercar.

Se puede querer con el corazón entornado, típico de amores convalecientes. Estos también se dan poco a poco, pero no porque pretendan obtener nada a cambio, sino porque saben que es fundamental haberse lamido las heridas antes de volver a exponerse a toda piel. Si rehabilitación y paciencia hacen bien su trabajo, en este caso todo acaba siendo cuestión de mucho tiempo y -por qué no decirlo ya- alguna paja.

Por ahí muy cerca andan los amores divos, los más propios que existen, esos que se quieren mucho a sí mismos a través de los demás. Narcisos vueltos cardo que se deben únicamente a su público, alguien al que dar forma a su imagen y semejanza, para multiplicar el placer que de forma natural se darían con esas manitas -por no volver a escribir paja-, mientras utilizan tus más sinceras emociones como simple amplificador.

Y a partir de ahí, decenas de despropósitos que, cogiditos de la mano, inundan los paseos dominicales de toda ciudad.

Amores taxidermistas, que matan, ahogan y disecan todo aquello por lo que un día se enamoraron de ti. Amores carceleros, que pretenden que, además, jamás vuelvas a ver la luz del sol. Amores placebo, que intentan hacerte creer que sin ellos estarías mucho peor de lo que viniste. Amores republicanos, que si no estás con ellos, estás contra ellos. Amores demócratas, que sólo parecen triunfar donde los demás la cagan. Amores perros, como ese Iñárritu, incapaces de superarse a sí mismos.

Amores taja, que sirven mientras ayuden a olvidar. Amores puente, que sólo te preparan para la siguiente relación. Amores escaparate, que varían según tendencia y temporada. Amores alfombra, que ocultan aún más mierda de la que se ve. Amores cómoda, orgasmos fingidos a partir del tercer cajón. Amores de primera, siempre con segundas. Amores en oferta, sólo hasta fin de mes.

Quererse mal y pronto. Quererse tanto por tan poco. Quererse mucho sin ser feliz.

Qué coño, quererse al fin y al cabo.

RISTO MEJIDE

EN ESPIRAL

HAY QUIEN ESCRIBE EN LINEAS PARALELAS, OTROS EN CIRCULOS VICIOSOS Y ALGUNOS EN CARGAS PERPENDICULARES YO PREFIERO ESCRIBIR Y VIVIR EN ESPIRAL, TENER EL PASADO SIEMPRE A LA VISTA PARA JAMÁS PENSAR EN REPETIRLO.

PAGANINI

 

Había una vez un gran violinista llamado PAGANINI. Algunos decían que era muy raro. Otros, que era sobrenatural. Las notas mágicas que salían de su violín tenían un sonido diferente, por eso nadie quería perder la oportunidad de ver su espectáculo.

Una noche, el escenario de un auditorio repleto de admiradores estaba preparado para recibirlo.

La orquesta entró y fue aplaudida. El director fue ovacionado.

Pero cuando la figura de Paganini surgió, triunfante, el público deliró.

Paganini coloca su violín en el hombro y comienza su actuación.

Blancas y negras, fusas y semifusas, corcheas y semicorcheas parecen tener alas y volar con el toque de aquellos dedos encantados.

Pero de repente, un extraño sonido interrumpe el ensueño de la platea.

Una de las cuerdas del violín de Paganini se rompe.

El director paró... La orquesta paró... El público contuvo la respiración

Pero Paganini no paró. Mirando su partitura, continuó extrayendo sonidos deliciosos de un violín con problemas.

El director y la orquesta, admirados, vuelven a tocar.

El público se calmó. Pero otro sonido perturbador distrae la atención de los asistentes.

Otra cuerda se rompe. El director paró de nuevo. La orquesta paró de nuevo.

Paganini no paró. Como si nada hubiera ocurrido, olvidó las dificultades y siguió arrancando sonidos imposibles.

El director y la orquesta, impresionados, vuelven a tocar.

Pero el público no podía imaginar lo que iba a ocurrir.

Todas las personas, asombradas, gritaron un ¡OHHH! que retumbó por toda aquella sala.

Increíblemente una tercera cuerda del violín de Paganini se corta.

El director para. La orquesta para. La respiración del público para...

Pero Paganini no para. Como si fuera un contorsionista musical, arranca todos los sonidos posibles de la única cuerda tensa en aquel violín destruido. Mas ninguna nota fue olvidada.

El director, embelesado, se anima. La orquesta se motiva.

El público parte del silencio hacia la euforia, de la inercia al delirio.

Paganini alcanza la gloria. Su nombre corre a través del tiempo.

Él, no es apenas un violinista genial. Es el símbolo del profesional que continúa adelante aún ante lo imposible.

Despertemos al Paganini que existe dentro nuestro: sigamos adelante

SI LA VIDA TE DA LIMONES ... , HAZ LIMONADA

SILENCIO, GUARDA SILENCIO

 Silencio, guarda silencio. Que la noche se asusta si tus palabras se crecen.

Silencio, guarda silencio. Que la luna gemirá para acompañarte y los luceros harán pucheros.

Silencio, guarda silencio. Que las estrellas te miran y si te oyen llorar, temblorosas marcharán.

Silencio, guarda silencio. Que mi voz viene empujando una canción de leche caliente y miel para endulzarte los sueños, haciéndote descansar bien.

Silencio, guarda silencio. Que los miedos se han marchado por un camino de plata que bajaron las nubes al despedirse para ahuyentarlos, y no te dieran la lata.

Silencio, guarda silencio. Que aquí tienes mi regazo para tu cabecita adorada, apóyala suavemente y escucha mi corazón que te siente agarrotada.

Silencio, guarda silencio. Que si prestas atención, mis latidos cantarán a los tuyos como cuando aún eras sin ser, pero ya eras ilusión.

Silencio, guarda silencio. Que si apuras los minutos en lágrimas perladas que no saben donde ir, me dejarás apenada y lloraré junto a ti.

Silencio, guarda silencio. Que el sueño ha aparecido con su bolsa de deseos, con su risa, con sus duendes que en la cama se han metido.

Silencio, guarda silencio. Que los duendes juguetones de los cuentos, son traviesos, simpáticos, zalameros, golosos y aventureros. Más sólo quieren jugar en el mundo de los sueños.

Silencio, guarda silencio. Que ya corretean felices por los senderos floridos. Cierra los ojos mi niña que yo viajaré contigo. Jugaremos a pillarlos entre flores perfumadas y al sentirnos muy cansadas, nos tomaremos un te, con nuestras queridas hadas.

Silencio, guarda silencio...

"El niño reconoce a la madre por la sonrisa"

León Tolstoi.

"La madre es nuestra providencia sobre la tierra en los primeros años de vida, nuestro apoyo más firme en los años siguientes de la niñez, nuestra amiga más tierna y más leal en los años más borrascosos de la juventud"

Severo Catalina.

CERDOS SUELTOS EN LA AP 7

 

https://www.elperiodico.com/.../accidente-corta-ap-7...

LOS MARRANOS REGRESABAN DE UN MITING EN UNA DE SUS PIARAS PUBLICAS GRUÑENDO HIMNOS PREHISTÓRICOS A TODO PULMON; COMO NO ERAN DE PATA NEGRA - ERAN GORRINOS VULGARES HOCIQUEANDO VOTOS PARA GUARRASCAL Y SUS GORILAS- SERÁN LLEVADOS AL MATADERO PARA AL MENOS APROVECHAR LAS MANTECAS Y PEZUÑAS. COMO ERA DE ESPERAR HAN DEJADO EL ASFALTO Y LOS ARCENES HECHOS UNA MIERDA.

¿QUIEN NO ES AVESTRUZ?

El éxito es el reconocimiento a una aportación que sobrevuela lo habitual. Conseguirlo sólo se logra cuando se superan dos obstáculos: la dificultad y el error.

La dificultad no depende de nosotros: surge de la circunstancia o de quienes la utilizan como arma de defensa o ataque, porque creen que nuestro éxito degradará sus intereses o su apoltronamiento.

El error es bien distinto: es congénito a la raza humana. Como la sangre, los pulmones o los huesos. Todos, desde el más iluminado hasta el más fundido, almacenamos nuestra particular reserva de error.

Siendo así… ¿por qué cuesta tanto reconocer que nos equivocamos? ¿Por qué tantas veces hay que esperar años e incluso siglos para reconocer que otros -¡nunca los de ahora!- se equivocaron?

¿Cuánto tardarán Sanchez, Feijó, Aragones y nuestro alcalde de turno en reconocer que en algo o en mucho se equivocan? ¿Y el Papa, y Rouco, y Cañizares? ¿Y los musulmanes radicales? ¿Y A, y B, y CDE? ¿Y nosotros mismos? ¿O es que todos somos perfectos? ¿O tal vez tan ilusos como para creer y sostener que en todo lo que pensamos y hacemos no existe posibilidad de error?

Reconocer el error es abrir la puerta que hace avanzar por el atajo del entendimiento, que es la antesala del éxito en toda relación humana. Enrocarse en él es acelerar el fermento del desacuerdo y caer en la nefasta recesión mental de tratar de detener lo único que no se puede: el tiempo.

ANGELA BECERRA

METAVERSO

Estoy empezando a seleccionar poemas para mi próximo libro, serán unas cien páginas que espero tener preparado para estás navidades.

Aquí os dejo el ...

PROLOGO:

Vivimos en metaverso, un mundo irreal, un videojuego en el que somos simples avatares, no elegimos el personaje, el guion ni el escenario, nos limitamos a trabajar, luchar y sobrevivir a toda costa so pena de ser eliminados del streaming.

Vivaqueamos en colmenas matriciales rodeados de pantallas desde las que se nos dirige y se nos aliena, la familia ha sido sustituida por tribus urbanas y clanes diseñados por computador y las humanidades, suplantadas y tergiversadas por los programadores del sistema que a su vez son sustituidos periódicamente o cuando presentan algún síntoma de humanidad.

La poesía y la filosofía han sido sustituidas por consignas panfletarias y la música, programada para convertirnos en guiñapos cibernéticos que saltan y berrean al compás de mensajes subliminales.

Este poemario pretende ser un cortocircuito emocional una sobrecarga que nos sacuda y que nos despierte de esa tétrica pesadilla en que nos tienen abducidos.

Lee, analiza, siente, discrepa, escapa de esa caverna en la que consumimos y nos consumimos, fuera hay una vida, esa vida de la que nos secuestraron para esclavizarnos y convertirnos en zombis, aún nos quedan los sueños, aún estamos a tiempo.

SEGUNDA CARTA CONYUGAL

Necesito a mi lado una mujer sencilla y equilibrada y cuya alma agitada y oscura no alimente continuamente mi desesperación. Los últimos tiempos te veía siempre con un sentimiento de temor e incomodidad. Sé muy bien que tus inquietudes por mí son a causa de tu amor, pero es tu alma enferma y malformada como la mía la que exaspera esas inquietudes y te corrompe la sangre. No quiero seguir viviendo contigo bajo el miedo.

Agregaré que además necesito unas mujer que sea mía exclusivamente, y que pueda encontrar en todo momento en mi casa. Estoy aturdido de soledad. Por la noche no puedo regresar a un cuarto solo sin tener a mi alcance ninguna de las comodidades de la vida. Me hace falta un hogar y lo necesito enseguida, y una mujer que se ocupe de mí permanentemente, incapaz como soy de ocuparme de nada, que se ocupe de mí hasta de los más insignificante. Una artista como tú tiene su vida y no puede hacer otra cosa. Todo lo que te digo es de una mezquindad atroz, pero es así. No es preciso siquiera que esa mujer sea hermosa, tampoco quiero que tenga una excesiva inteligencia, y menos aún que piense demasiado. Con que se apegue a mí es suficiente.

Pienso que sabrás reconocer la enorme franqueza con que te hablo y sabrás darme la siguiente prueba de tu inteligencia: comprender muy bien que todo lo que te digo no rebaja en nada la profunda ternura, y el indecible sentimiento de amor que te tengo y seguiré teniendo inalienablemente por ti, pero ese sentimiento no guarda ninguna relación con el devenir corriente de la vida. La vida es para vivirse. Son demasiadas las cosas que me unen a ti para que te pide que lo nuestro se rompa; sólo te pido que cambiemos nuestras relaciones, que cada uno se construya una vida diferente, pero que no nos desunirá más.

Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pèse nerfs" 1926

Versión de L.S.

ANTONIN ARTAUD

AUTORRETRATO

 

Me veo en el espejo. Mi melena pinta cuatro canas más.En mi frente aún no aparecen surcos, ni en la comisura de los ojos color miel que no te desnudan desde hace mil eternidades. Y mira que me río.

Mis labios siguen siendo delgados, pero están algo secos. Quizá desde el último beso que me diste. Aquel con el que me dijiste “hasta pronto”.

Veo mis manos y las encuentro inútiles. No se dónde he de ponerlas para que tengan sentido del tacto: desde que te fuiste, han perdido la delicadeza necesaria para incitar batallas. Tampoco han sabido enredarse en otras manos.

Quizá mis hombros estén un poco cargados: hay tanta vida sobre ellos, que se han tirado un poco hacia delante, aunque siguen sosteniendo, con cierta gracia, el cuello al que tanto honrabas.

Mis senos están tristes. No es que se hayan dejado vencer por la fuerza de gravedad. Ni que hayan perdido volumen o su capacidad de responder a tu recuerdo. No, es que están anhelantes de tu boca. Me parecen, así, a simple vista, como un par de rosas, que aunque bellas, están faltas de color.

El ombligo llama mi atención: apenas y me doy cuenta, pero ha susurrado tu nombre. Mis piernas, largas y esbeltas, se estremecen al recordar como rodeaban tu cintura “con la medida exacta” - según decías - mientras te ibas perdiendo entre ellas.

Entonces, mi pubis parece renacer por un instante, hasta que se da cuenta que los recuerdos le han jugado, una vez más, una broma pesada.

Como bromistas son los dedos de mis pies, esos con los que tanto te gustaba jugar y que ahora escondo por temor a que sigan corriendo tras tu infinita huella…

ALEJANDRA DIAZ

ENTRE VISTAS

 

Me preguntaron en una entrevista; ¿Qué es lo primero que mira en una mujer? -¡Los ojos! - respondí de inmediato -¿Y después?

-Si sus ojos me encandilan no necesito mirar nada más-

- ¿Y si sus ojos no le cautivan?-

- entonces dialogo con ella, puede que la conversación haga que sus pupilas brillen como luceros del alba.

OKUPAS Y DESOKUPAS

 

Según la constitución española, todo ciudadano tiene derecho a una vivienda digna (y a la salud y al trabajo, a la educación y a la justicia), amparándose a este “derecho fundamental” unos grupos mafiosos y por un “módico precio” te localizan un piso vacío, fuerzan la puerta y sustituyen la cerradura, puentean el sistema eléctrico y ya puedes disfrutar de tus “derechos constitucionales” sin que te importe si los inquilinos están de vacaciones, en el hospital por larga enfermedad o en un asilo de ancianos.

Una vez que los propietarios descubren la ocupación y dado que la vía legal puede tardar un año es proceder al desahucio, la empresa “desocupa” previo acuerdo en sus honorarios y por un precio en función del valor de la finca, derribará la puerta y vaciará la vivienda arrojando todo a la calle, incluyendo ancianos, niños y minusválidos.  Lógicamente, los servicios de desokupa los requieren principalmente entidades bancarias y fondos buitres dispuestos a pagar lo que sea con tal de librarse de inmediato de tales parásitos.

Estoy de acuerdo en que todo ciudadano tiene derecho a una vivienda digna, pero es el estado quien debe hacerse cargo construyendo viviendas de protección oficial y no un pequeño propietario que ha invertido muchos de su vida para complementar su pensión o asegurar una vivienda para sus hijos.

En ambos casos es el estado el responsable de hacer justicia y no dejar en manos de las mafias la gestión de un derecho fundamental, lo que está claro es que mientras este no asuma sus responsabilidades la vivienda seguirá siendo un coto de caza para mafias y matones  y como siempre, el ciudadano que paga sus impuestos será el gran perjudicado. Ya sé que lo mas seguro es poner una puerta acorazada y un sistema de alarma centralizado de tal manera que a los pocos minutos del asalto, la policía habrá procedido al desalojo, pero el coste del sistema no está al alcance de todos y como nos recuerda Orwell  “Todos somos iguales, pero unos somos más iguales que otros”

 

LA VANGUARDIA RECOMIENDA MIS LIBROS

 https://www.lavanguardia.com/libros/autores/posa-lozano-jose-luis-autor

Sant Pere de Casserres

EL PADRINO (La muerte de Santino)

Todos estaremos de acuerdo en que "El Padrino" es una de las obras maestras del cine, pero hay un detalle que no me cuadra y que desmerece el film. Cuando Santino arranca como loco a matar a Carlo, los guardaespaldas salen inmediatamente detrás, pero desde que llega al peaje y es acribillado y rematado por los sicarios pasan unos minutos inexplicables, segun la escena de la salida de la mansión de los Corleone tenian que haber llegado casi a la vez y de esta manera Santino no hubiera muerto. No he encontrado ninguna justificación al respecto pero creo que fue un fallo de montaje o de guión.

AULLIDOS

 

En un recóndito valle del Pirineo, tenía Joan Subirach, su residencia y museo, una mansión impresionante rodeada de altas cumbres en la que coleccionaba valiosísimas obras de arte, muchas de ellas inéditas que procuraba acrecentar día tras día.

Como su aislamiento hacia inviable un sistema de alarma convencional y no quería tener guardaespaldas, adiestró una jauría de mastines entrenados para impedir al paso a cualquier intruso y colocó avisos en los accesos para evitar desenlaces fatales.

Una mañana, se encontró que habían forzado la verja del jardín y habían intentado penetrar en la estancia, pero no habían conseguido violar la puerta acorazada, lo extraño es que los perros no habían dado señales de vida y no parecían haber sido envenenados, además jamás comían o bebían nada que no les ofreciera personalmente su amo.

Cuando llegó el entrenador y tras un meticuloso análisis de los hechos, determino que habían sido neutralizados con un emisor de ultrasonidos que dejaba a los molosos fuera de combate.

Pasadas unas noches, en plena madrugada, le despertaron unos aullidos furiosos y unos gritos desesperados, al salir se encontró con tres cuerpos destrozados y a los perros babeando y empapados en sangre, el entrenador les había implantado unos tapones que neutralizaban las frecuencias de los asaltantes y estos cayeron destrozados bajo sus feroces mandíbulas.

En unas horas los cadáveres fueron dispersados y enterrados por el monte, nunca más su volvió a saber de ellos, desde entonces, en el museo hay un nuevo óleo, una endiablada jauría saltando rabiosamente al ataque, una obra sin firma ni fecha sumida en lo más profundo de la galería a la que solo el propietario tiene acceso.

Cuentan los lugareños, la mayoría pastores y leñadores que desde hace ya un tiempo se oyen en la madrugada gritos, aullidos, alaridos y lamentos, en principio creyeron que podía tratarse de lobos, pero a pesar de las intensivas batidas, jamás han podido encontrar ninguno.

Jose Luis Posa Lozano

MUTIS POR EL FORO

HISTORIA DE UN NI-NI DE LOS 60 (NI DIERO NI LIBERTAD)

 

Me levanto a la 6 de la mañana, desayuno a toda prisa y a las 7 empiezo mi jornada intensiva, trabajo intensivamente hasta la 15, como a toda velocidad y a las 16 empiezo mis clases que duran hasta las 9 P.M.

Como todo el dinero de mi trabajo lo entrego en casa, si quero poder pagarme algún disco o un capricho he que dar clase particulares, termino a las 11 de la noche, ceno y estudio una hora escasa, el Domingo (El sábado trabajo hasta el mediodía) podré recuperar algo de tiempo para el estudio después de mi tarde de D.J. en la disco….

Como veis, no conocía el NI el aburrimiento, Ni el agotamiento, solo la ilusión, las ganas de vivir y la esperanza en encontrar ese amor que al final pude disfrutar. Tiempos muy duros pero pletóricos de fuerza e ilusión. NI rendición, Ni entrega Ni desesperanza.

NUEVA REIMPRESIÓN DE "CONFESIONARIO"

 LA SEMANA ENTRANTE RECIBIRÉ UNA NUEVA REMESA DE "CONFESIONARIO"

LOS QUE AUN NO LO TENGAIS PODEIS SOLICITARMELO A "JUANMAROMO@GMAIL.COM" Y POR SOLO 12 EUROS OS LO ENVIARÉ FIRMADO Y DEDICADO A QUIEN ME INDIQUEIS. (Como siempre los E-book os los regalo.)

DALÍ

LA CEREMOÑA DE COÑOÑACIÓN

 LA CEREMOÑA DE COÑOÑACIÓN DE LOS MOÑARCAS DE LA GRAN PATRAÑA ES UN ATENTADO DE LESA HUMANIDAD. MIENTRAS UNA GRAN PARTE DE LAS ANTIGUAS CULOÑAS APESTAN A MISERIA Y EXPLOTACIÓN SECULAR, LA FAMILIA ESTERLINA MONTA UN ESPECTÁCULO DIGNO DE CIRZE ¡GOD SAVE THE WORLD! !GOD SAVE THE PEOPLE!¡GOD SAVE US!

LOS "BRIBONES" EN ESPAÑA

 

FELIPE V cede Gibraltar y Menorca a Inglaterra para comprar su apoyo contra los Austrias en la guerra de sucesión española.

CARLOS IV huye de España después de lanzar al pueblo contra la invasión francesa y cede la corona a José, hermano de Napoleón a cambio de oro, diamantes y palacios.

FERNANDO VII “El deseado” jura la constitución de las cortes de Cádiz (La Pepa) y después envía a los 100.000 hijos de San Luis desde Austria causando miles de asesinatos entre los liberales y restaurando el absolutismo borbónico.

CARLISTAS E ISABELINOS Las guerras fratricidas entre los aspirantes a la corona arruinan el país y causan miles de muertos mientras ellos y ellas viven “como reyes y cortesanas"

ALFONSO XIII Legaliza la dictadura de Primo de Ribera causante de miles de muertos y ejecuciones asesinas, mientras miles de jóvenes mueren en la guerra colonialista de Magreb dilapida el dinero del pueblo en orgias, prostitutas y bacanales de todo tipo. Tras la elecciones de 1.931 se refugia en Italia arrambando con todo el oro, joyas y valores de la corona y pactando con Franco el heredero que continuaría con el fascismo monárquico.

JUAN CARLOS I ¿Qué decir del penúltimo ejemplar de “Los Bribones”, corrupto, mujeriego, golpista en la sombra, campichano como el solo, demérito hasta los huesos aun sigue coleando aunque el rabo ya no se le ponga firme.

De FELISIXTO aun no digo nada, pero la perspectivas no son precisamente esperanzadoras, con toda la familia pringada hasta la coronilla de todo tipo de escándalos si tuviera un mínimo de dignidad hubiera exigido un referéndum sobre el régimen (Monarquía o república) que los españoles queremos y necesitamos, pero me temo que eso es predicar en el desierto, en un desierto de honradez, justicia, transparencia y valores en el que llevamos vagando desde la prehistoria

Como nos recuerda Marquina “España y yo somos así, señora”… y me temo que no tenemos remedio.

SANT JORDI, DIA DEL LIBRO

 

Para celebrar este día tan especial, os regalo los E-book (Pdf) de mis poemarios, solo tenéis que solicitármelos a mi E-Mail. (Juanmaromo@gmail.com) y os los enviaré de inmediato.

FELIZ DIA!!

ENTREVISTA EN "HISPANIDAD RADIO"

 

https://www.hispanidadradio.es/?p=29196&fbclid=IwAR3awxOuOdLFxgugT4WvwDs4V85WwHr6HRqIvHPHo37xdtGvx25JPKCWRxo

PÁJAROS DE PRESA

Cuando escucho a un hombre jactarse de haber “poseído” a una mujer no puedo por menos que alucinar por la estupidez y el machismo que la palabra encierra.

Siempre es la mujer la que nos posee, nos engendra, nos acoge en su seno para darnos la vida, incluso en el acto de amor es ella la que nos bendice en sus brazos, nos recibe en su vientre y comparte con nosotros el placer y la entrega.

Tú que te jactas de haber poseído a muchas mujeres eres un iluso, jamás ha poseído nada, si las has tomado por la fuerza, eres un violador, un asesino de palomas, si las has utilizado por un módico precio tampoco las has poseído, a penas las has alquilado.

Si en verdad has gozado del amor de una mujer jamás la has “poseído”, te ha acogido entre sus brazos y ha recibido tu simiente para compartir su vida contigo, mientras no entiendas esto, solo serás un “poseso” de la ignorancia, la soledad y el machismo, un alma en pena incapaz de merecerla.

ENTREVISTA EN EL PROGRAMA RADIOFÓNICO "PAISAJE LITERARIO"

 

https://open.spotify.com/episode/0IWJBrJMc1I4apRBruaXd3?si=j-Rd3JqHRn2EhasDsgt_zQ&fbclid=IwAR1x72QscKOsUmJbyHAeXVIKZe1i3-AVQrKZm49f5_ZvPhAQcypZN40IJy4&nd=1

MASTURBACIÓN EMOCIONAL

 

Comentaba un crítico literario en un programa radiofónico que la poesía es una forma de masturbación emocional (por activa y por pasiva) para desesperar lo anhelado o añorar lo perdido, que como cualquier tipo de arte, lo ejercen almas torturadas como válvula de escape a una tensión emocional que intentan descargar en sus lectores.

No quiero entrar en disquisiciones con un señor que por lo que deduzco es un "artista" fracasado y frustrado, lo que está claro es que si esto fuera así muy pocos poetas serían capaces de provocar un orgasmo.

HUELLAS EN LA ARENA

Hoy he recibido un regalo, una muestra de amistad y cariño, uno de esos aldabonazos que te sacuden el alma. Cuando he abierto el continente, me he encontrado con un océano de colores rompiendo espumas entre sus hojas, unos textos caligrafiados con la pluma del corazón, unas letras que irradian belleza, en cada trazo.

En la era de la desinformática en la que estamos perdiendo el arte de la escritura,

en la que los correctores nos castran el lenguaje, es revolucionario crear un libro escrito con la pluma del alma y la tinta del sentimiento sobre un pergamino virgen y entregado.

Mara Ángeles ha tenido la amabilidad de ilustrar y dar vida varios de mis libros, como “El pincel y la pluma” pero lo que hoy he recibido me ha desbordado el alma de sentimiento y los ojos de lágrimas, un legado

para la generaciones venideras que espero lo conserven como un tesoro, un tesoro que no tiene más precio que la amistad, el cariño, la admiración y el agradecimiento.

Gracias Mara Ángeles por estas páginas que no serán huellas en la arena si no letras grabadas con fuego en las tablas del corazón.