Alada metáfora

"No abandones a tu ángel de la guarda: ¡háblale!"

"Ángel de la guarda, dulce compañía, no me dejes solo ni de noche ni de día", me enseñaron mis padres de pequeño. ¿Me proveían así de cierta seguridad psicológica...? Lo pienso tras charlar con Fina y sus amigas M. ª del Carmen Soler y Montserrat Figueras, fundadoras de la asociación Amics dels Àngels (www. assocangels. entitatsbcn. net), que convoca conferencias y actividades, con sede en la tienda Àngelus (c/ València, 216, Barcelona). Los ángeles son una metáfora inspiradora, alada y bella. "Y Barcelona está llena de ángeles", aseguran. Y me aconsejan leer La respuesta del ángel/Converses amb àngels,de Gitta Mallasz. Un ángel deja a veces un perfume a naranja y canela..

Tengo 62 años. Nací y vivo en Barcelona. He sido relaciones públicas, estoy jubilada. Estoy soltera, y no he tenido hijos. Querría que todos los políticos fuesen honestos. Creo en nuestra dimensión espiritual y creo en los ángeles, y no profeso religión alguna

¿Cree en los ángeles?

Sí. ¿No los invoca usted cuando necesita ayuda?

¿Quién no ha anhelado una ayudita sobrenatural?

Yo desde niña siento cerca a los ángeles. Y muchas personas sienten lo mismo, ¡pero les avergüenza admitirlo!

¿Qué es un ángel? Los ángeles son energías que median entre tu persona y el universo creador.

Eso suena tan vaporoso... Su mediación puede ser muy tangible. Abre tu corazón, y los sentirás intervenir.

¿Qué tipo de intervenciones?

 Mi amiga M. ª Carmen conducía por una carretera estrecha y sinuosa, con cinco niños en el coche, y ante una curva ciega oyó una voz que le ordenó: "¡Para!". Obedeció. De no hacerlo, el choque era inevitable, frontal y mortal. Y la voz no fue de los niños...

¿Los ángeles hablan en voz alta?

 A veces. Otras veces es una sensación, una intuición, una luz, un sonido, una música, un soplo, un susurro, un paisaje, una figura... La naturaleza está llena de ángeles.

¿Y tenemos todos el nuestro?

 Tu ángel de la guarda jamás te abandonará. Pero si no te acuerdas de él, si lo tienes abandonado..., estará más inactivo.

Aconséjeme cómo tratar a mi ángel.

Ábrelepuertas en tu corazón, atiende, escucha..., y háblale y agradécele cada amanecer, ¡agradécele todo! Y ya verás, ya...

¿Qué pasará?

Empezarán a entrar ángeles en tu vida, se te harán presentes, allanándote caminos... Y si viaja en coche, hay algo muy importante...

¿Qué?

A más de 100 km/ h, el ángel se baja del coche. Sus alas no pueden ir más rápido...

¿Qué última vez le ha ayudado el suyo?

 Iba yo nerviosa a una reunión comprometida. Le pedí a mi ángel: "Di a los ángeles de los demás participantes en la reunión que los orienten bien". ¡La reunión fue un éxito!

¿Desde cuándo hay ángeles?

Todas las tradiciones culturales hablan de esos seres alados,desde Mesopotamia... Sócrates hablará de los daemon,interpretables como demonios o ángeles,que intermedian entre este mundo y el otro.

¿Y la tradición judía?

El Talmud rebosa de ángeles, que pasaron luego a la tradición cristiana e islámica.

¿Hay diferentes tipos de ángeles?

Los serafines son los más cercanos a Dios, y en progresivo alejamiento hay querubines, tronos y (ya entre lo material e inmaterial) dominaciones, virtudes y potestades, y (limítrofes ya con el mundo material y temporal) principados, arcángeles y ángeles.

¿Hay ángeles chinos?

Sí: los he visto representados en pagodas, y divinidades angélicas hindúes en estupas...

¿Tienen sexo los ángeles?

Qué pregunta más caduca, perdone... Son entidades espirituales.

¿Cuál es su ángel predilecto?

El arcángel Miguel, el protector. Por eso se le representa con espada. Fue el primer patrón de Barcelona, su protector. ¡Hoy campea su figura en el Tibidabo, nos protege!

Pues aquí hubo bombas, degollinas, crimen... ¿Qué hacían los ángeles entonces?

Estar junto al que sufría, ayudando. Los ángeles no son responsables de las acciones derivadas de la libertad humana.

¿Hay más arcángeles?

El arcángel Gabriel, el mensajero: anunció a María que concebiría a un niño divino, dictó a Mahoma el Corán... Y el arcángel Rafael, el sanador: alivia a Abraham de su circuncisión, enseña a Tobías recetas médicas.

En total, ¿cuántos ángeles hay?

En el siglo XII, el obispo de Tusculum hizo su cálculo: 266.613.336 ángeles leales a Dios, y 133.306.668 ángeles caídos.

¡Gana el bien por mayoría!

Son cálculos infundados, pues los ángeles no pertenecen a la realidad mensurable.

Pero los artistas los han representado con atributos físicos...

Sí: plumas, alas, alas con ojos... ¡Bellos frescos románicos de las iglesias del Pirineo! O esculturas de ángeles góticos: me gusta el que ríe sobre la puerta primitiva del Ayuntamiento barcelonés. ¡Los ángeles son joviales! Son aire fresco y luz, lo que a veces falta en las religiones, a menudo algo sombrías...

¿Qué representación plástica prefiere?

 Los angelotes barrocos me despiertan mucha ternura. Pero hay también ángeles en unas cuatrocientas películas (la más célebre es Qué bello es vivir,de Capra), libros, publicidad, marcas comerciales como Caprice de Dieu, marcas de whisky, Moschino, Philadelphia, los desfiles de Victoria´s Secret...

¿Puedo pedirle a mi ángel que me toque hoy la lotería?

Pídale que le ayude a tener la conciencia despierta, a que todo vaya bien, a ser mejor: que le enseñe a ser ángel encarnado.

Oh, perdón...

Tú puedes ser un ángel para otro, como otros serlo para ti. Lo es mi nietecito para mí... Me cuentan unos padres que lo es su hijo Down, que alienta lo mejor de ellos mismos. Hasta quien te daña ¡quizá lo sea...!

Huy, eso sí suena raro...

No: quizá eso te haga reaccionar, y mejores tu actitud, tu modo de estar en la vida.

¿Puede un ángel ayudar al Barça?

Puede evitar riñas en el vestuario: Guardiola es angélico en eso...

¿Hay ángeles aquí y ahora?

¿No siente la armonía? Ya notará cómo le ayudan a escribir bien esta entrevista...

 

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CARTA ABIERTA A UN AMIGO

Soy una persona optimista y bien pensada, ingenua según algunos, pero siempre he preferido ser víctima antes que verdugo. Te conocí hace unos años, y enseguida confié en ti, te cedí mi hombro, escuche tus penas, enjugué tus lágrimas.

A pesar de que otros amigos me habían advertido, no quise creerles, no podía dar crédito a lo que de ti decían, y prefería ignorarlos, no podía creer que tras esas confidencias pudiera estar escondida la traición y la inquina. Incluso cuando me dabas algún disgusto, prefería pensar que era un mal entendido, que no querías hacerlo, que quizás era culpa mía, pero tarde o temprano la evidencia nos arranca la venda de los ojos.

Hoy sé que me has utilizado, que me has mentido, que has jugado conmigo de la manera más ruin, y lo que es peor, que todo lo que me habían contado sobre ti y no quería creerme, era cierto. He tenido que ver pruebas fehacientes, he tenido que meter el dedo en la llaga para convencerme de que he sido un muñeco en tus manos, como antes lo fueron otros.

Pero ¿sabes que te digo? que no me duele por mí mismo, debes estar muy mal para hacer el mal que estás haciendo, para romper la capa de cristal de bohemia que te he brindado en lugar de brindar con ella. No te guardo rencor, porque tu estas mucho peor, yo tengo amigos y tengo amor que me ayudarán a pasar el mal trago, pero tú cada vez estás más solo y más hundido. Espero que un día te des cuenta del mal que has hecho y del mal que te has hecho.

Siento en el alma no poder quedarme en ese bote que has agujereado con tus mentiras y con tus intrigas, pero ya no puedo hacer nada por ti, apenas rezar para que encuentres algo o alguien que te rescate del naufragio.

Atentamente tu amigo que lo fue.

JUANMNAROMO

"El toro de lidia es una aberración genética"

Entrevista a Jordi Casamitjana

Tengo 42 años. Nací en el Clot y vivo en Londres desde los 25: soy súbdito británico. Soy un anti taurino profesional: cobro 28.000 libras anuales de la League Against Cruel Sports por oponerme a las corridasde toros tras haber conseguido ilegalizar la caza del zorro en mi país. Soy vegano: no consumo nada que provenga de la explotación animal
- Conocí a un torero que se sentía culpable...
- ¿De qué?
- El matador Álvaro Munera fue corneado hace 20 años en la plaza hasta quedar paralítico. Desde la silla de ruedas tomó conciencia de lo absurdo que era jugarse la vida para envilecer a todo el público que contemplaba el martirio de un animal y enriquecía al empresario taurino.
- Ese público taurino cree que los toros son arte y cultura: su cultura.
- La esclavitud también era cultura, pero sobre todo un negocio para los esclavistas.
- ¿Munera se arrepentía de haberse jugado la vida o de habérsela quitado a los toros?
- Al matador Munera lo iniciaron de niño, como hacen las sectas,para que se jugara la vida para regocijo de muchos estupidizados y negocio de unos pocos listos. Se la jugó y perdió sus piernas en el uego: hoy es el líder de los antitaurinos en Colombia.
- Si los toros no mueren en la plaza, los apiolan sin dignidad en cualquier matadero.

- Pero la muerte de un toro en la plaza degrada al público que la presencia y convierte en espectáculo canallesco lo que debería merecer nuestro respeto: el sufrimiento y la agonía de otro ser vivo. Además,los toros son torturados en la lidia por puro placer.
- El placer no está en el inevitable sufrimiento del toro sino en el arte del torero.
- Usted habla del arte de torturar con gracia, estilo y elegancia para convertirlo en espectáculo y negocio.
- Dícese tauromaquia.
- También la esclavitud y la pena de muerte tuvieron sus tratadistas, artistas y hasta virtuosos.
- Morir fue un espectáculo sin duda.
- Al espectáculo ejemplar de la ejecución acudía el público paragozar con los retortijones del ejecutado en la horca - que a veces también, como el toro hoy en la plaza, se cagaba de miedo- y aplaudirla habilidad del verdugo. Si quiere, también llamaremos arte al deaquellos ahorcadores.
- La muerte en la plaza dicen quienes la disfrutan que ennoblece a la bestia.

- Los toros mueren entre su mierda, su sangre, los chillidos histéricos de la gente mezclados con los de los vendedores de patatasfritas... ¿De verdad ve nobleza en esa muerte?
- La fiesta de los toros salva de la extinción a una raza única: el toro de Ldia.
- No me escandalice ni olvide que soy zoólogo: el toro de lidia no es una especie, es una monstruosidad genética.
- Pues hoy el toro de lidia,como el asno catalán, es símbolo de hispanidad reivindicada por elpueblo con pegatinas en sus coches.

- El toro de lidia español es el abyecto resultado de dos siglos decruces y recruces en la libreta del ganadero para alumbrar un monstruo y concentrar la agresividad...

- ¿Y su bravura, el trapío, los arrestos?
-... en una abyección genética: es como los pitbull y esas otras razas de canes cruzados para las peleas de perros. ¡Cuánto sufrimiento en esos seres deformes! ¡Qué absurdo destino damos a un ser vivo cuyos genes hemos manipulado para nuestro placer y beneficio! Los toros bravos matan, y los perros de pelea enloquecen, sufren y también matan.
- Son apoteosis del arte del cruce.
-... Como aquellos esclavos que los esclavistas cruzaron para obtener mejores braceros en las plantaciones: está usted defendiendo en los animales las maquinaciones eugenésicas de Mengele que hemosimpedido afortunadamente ya en los humanos.

- La eugenesia de los ganaderos es necesaria hoy en las granjas.
- Si usted profundiza en la ética, llegará también a condenar las tropelías genéticas de las granjas.
- Esas granjas dan de comer hoy a millones de seres humanos que antes pasaban hambre.
- Si, en lugar de granjas, hubiéramos apostado por los vegetales,tendríamos hoy menos purines en los campos y una alimentación mucho má seficaz en aprovechar la energía solar para alimentarnos.
- ¿No le gusta a usted un buen jamón?
- Soy vegano. No como carne ni nada que provenga de la explotación animal.

- ¿Y eso no es una secta como la taurina?
- Nosotros creemos que no es necesario provocar sufrimiento aningún animal para alimentarnos. También creemos que nuestro medioambiente estaría mejor sin granjas.
- Un respeto: en Catalunya convivimos con siete millones de cerdos y sus purines.
- Creemos que otro mundo es posible.

- ¿Cuánto le pagan por creerlo?
- Cobro 28.000 libras anuales de la League Against Cruel Sports por militar contra las corridas de toros.
- ¿Cómo milita?
- Provoco el debate. Allá donde provocamos el debate, acabamos con los toros. Los toros y los taurinos no soportan el razonamiento: la razón los extingue.

- Cada uno que se divierta como quiera.
- Ésa es la peor actitud: tolerar la aberración de los toros.
- Peores son las guerras y no las prohíben.
- La crueldad de los toros es la misma que nos permite permanecer impasibles ante el bombardeo indiscriminado de civiles.
- Es una comparación dislocada.
- No es casualidad que los toros y la caza del zorro, que estoyorgulloso de haber conseguido eliminar de mi país, fueran pasatiempofavorito de la misma nobleza que jaleaba la esclavitud y la explotaciónde las personas.
- Cada uno que piense como quiera.
- No hay taurinos y antitaurinos: todos somos personas. Torturar aun animal desde sus genes hasta la plaza repugna a la dignidad y a la razón humanas. Podemos evitarlo.
LLUÍS AMIGUET -

BALADAS CON "SOUL"

Aquí os dejo dos de la mejores baladas de todos los tiempos. Dos canciones con garra, llenas de sentimiento y con unas letras que no se limitan a rellenar una partitura, unas letras que transmiten sentimientos, frustraciones y esperanzas.
"The House of te rising sun", una canción tradicional, que lanzaron a la fama The Animals y que os dejo en la voz de Sinead O'Connor y "I'ts a man's world" , una desgarradora balada Soul creada por James Brawn, una versión que nadie ha podido superar.

OJOS DE NIÑO

Hoy quería rezar, necesitaba amparo,

un refugio cálido, un útero, un regazo

y he mirado hacia el cielo sin ver nada,

puede ser que esté ciego sin saberlo.

He mirado y ya no había estrellas

solo una bruma sucia, inapelable

una luz nauseabunda  y mortecina,

una noche sin luna y sin mañana.

siento el frío morderme las entrañas

como un volcán que escupe escarcha y hielo,

es un frió mortal un frió eterno

es el frio infinito del infierno.

 Y de repente la luz me ha iluminado

 una tibia dulzura me ha invadido
unos ojos de niño, una mirada
una voz inocente me ha salvado...

¿Dónde guardo ese niño que fui siempre?

ese niño valiente y sin recato

que jugaba a vivir surcando vientos

y bebiendo las fuentes del futuro

solo él puede rezar conmigo

enseñarme  el camino desandado

devolverle la luz de la mirada

enseñarme a vivir sin la coraza

a jugar a esconderme de mi mismo
y a contarme mil cuentos mientras duermo.

LA TRAMPA

 

Durante siglos, la mujer estuvo condenada a cocina perpetua. Su papel social quedaba relegado a ser hija, esposa y madre, siempre en función de un hombre a quien servir y de quien depender. Tras la revolución industrial, la demanda de mano de obra barata se disparó. Como los sueldos eran de miseria, las mujeres y los niños fueron reclutados en las grandes factorías donde trabajaban jornada inacabable, pero el fenómeno quedaba relegado a las clases proletarias.
A finales de los sesenta, las nuevas tecnologías empezaron a precisar personal especializado y con un alto nivel de preparación y responsabilidad, la mujer de clase media era la candidata ideal, pero ¿Cómo arrancar del hogar a esas jóvenes que no necesitaban trabajar para llevar una vida medianamente confortable?. El equipo de marketing se puso en marcha y crearon la consigna mágica “La liberación de la mujer”.
Los medios de comunicación empezaron a vendernos la idea de que trabajar fuera de casa era la panacea que permitiría a la mujer conseguir una independencia económica que la liberaría de la tiranía del hombre, la trampa estaba bien urdida, porque era eso, una trampa.
La mujer empezó a integrarse en el mundo laboral, pero no en igualdad de condiciones, los sueldos eran más bajos y las exigencias más altas, le hembra seguía sometida al macho ahora también fuera de la guarida. Ahora las mujeres cargaban con doble trabajo, al hombre le venía de perlas el sueldo que aportaba, pero se negaba a implicarse en las tareas domésticas, la administración del hogar y el cuidado de los hijos seguía siendo su responsabilidad, ahora eran explotadas dentro y fuera de casa.
Muchas de esas mujeres que ahora están rondando la cincuentena, están pagando el estrés de años de tensiones, sentimientos de culpa y agotamiento que somatizan en nuevas enfermedades ignoradas cuando no ridiculizadas por los estamentos médicos y sociales, la superwoman una vez exprimida, ya no es más que un estorbo que hay que arrojar del paraíso capitalista.
Las jóvenes actuales, ya no pueden elegir, encadenadas a una hipoteca perpetua y a un ritmo de vida infernal han pedido su capacidad de maniobra, es la nueva esclavitud, las cadenas ya no son de hierro, pero son aún más pesadas, la “liberación de la mujer” nos ha supuesto nuevos grilletes.
La libertad consiste en la capacidad de elección sin presiones ni chantajes y la mujer nunca ha tenido esa libertad. Dominada primero por el padre, luego por el marido y ahora por el trabajo y los hijos tiranos, sigue siendo “la negra del mundo”. La trampa se ha cerrado y nos hemos quedado dentro.
SHEMIRRAMIS

LINA ZERÓN Antología Poética

Lina Zerón es una de las grandes poetas de todos los tiempos, una mujer con una belleza y una fuerza arrasadoras, capaz de plasmar el amor y el horror en sus poemas con una vehemencia y realismo que nos emociona y nos cautiva.
Para todos aquellos para quien sus versos son como el pan nuestro de cada dia, os dejo un regalo de Navidad, su antilogía poética en PDF. Como casi siempre, lo mejor, no cuesta dinero. Muchas gracias por tu generosidad y tu enorme corazón.


http://www.linazeron.com/Antologia%20Imprescindible%20Lina%20Zeron.pdf

RUMOR DE OLEAJE

Me voy con el aquí y el ahora en los labios
de una revoltosa pasión que no imaginaba.
Amanece de a poco y ruborizado te pienso
mientras el todo terreno de mis ansias
atraviesa el límite de la noche y de vuelta te trae.

¿Qué hace mi lago sin parca lluvia ni paraguas?
Mi lámpara de incienso froto
para ir en humo tras tu fresca candela.

¿Habrá un corazón de hombre para esta elipsis?
¿Una tozuda respuesta a esta soledad?
Cuando torne a mi silencio
rogaré a tu delicado salvajismo,
el ritual de tus lozanas embestidas.

Mi lago emprende osada expedición tras el clímax
y te amo mientras te escribo estos versos.

Como sombra mis manos estiro
henchidas de polvo y ceniza
hasta tocarte y oír el rumor de tu oleaje,
como si por vez primera 
te sumergieras entre mis aguas.

Te amo y mañana serás medialuna
para hartazgo del silencio.
Pero aún tu voz suena a besos,
y me desboco en precipicios
por devorar tu aurora.

Ahora tuyo es mi deseo
y el tuyo miel entre los parasoles del alma.
Nada puede impedir que nuestros designios de octubre
enmielen los cielos mas forasteros
de nuestros cuerpos fugaces.

Acabo de llegar al gozo de mi corazón
y a gritos exijo tu rubor que sabe a "te amo".
Ya he tomado aliento, ya estoy sobre las sábanas
ven, ahora quiero saborearte una vez más en mis adentros.

Por Lina Zerón

ENTRE TODAS LAS MUJERES... ¡Sabina!

Joaquín es uno de los mejores cantautores en lengua española, aunque últimamente su voz más bien sea un ronquido desapacible. Por eso es grato escuchar algunas de sus mejores canciones interpretadas por voces femeninas. Voces como las de Pasión Vega, Olga Román o Rosario que nos regalan el oído con su sensibilidad y su voz pletórica de matices. Aquí os dejo, tres temas extraídos del disco "Entre todas las mujeres". Que os aproveche.

LA ÚLTIMA PUERTA

Estoy agotado de bajar el pozal y sacar solo arena

de romperme la manos arañando una puerta

que conduce a la nada,

de gritar en la noche y escuchar los ecos del silencio.

Estoy destrozado de reptar para no morir en la estacada,

de dejar el pellejo en las alambradas de la vida,

de llorar lagrimas secas hasta que arden los ojos del alma.

Estoy asqueado de oler la misma mierda,

mierda de todos los colores y banderas,

mierda de todos los culos mediáticos y políticos

que pringan cuanto tocan.

Me han robado el horizonte, me han hundido el cielo,

la utopía huyó despavorida

y el mañana es una noche sin luna.

Con palos de ciego voy subiendo hacia el Gólgota

cargando mi cruz y la que otros han querido cargarme,

pero que nadie  crea que entregaré mis manos

 al martillo y al clavo,

antes romperé  el madero en las espaldas

que intenten  amarrarme.

Antes arrojarme al vacio que dejar que me escupan

y emponzoñen mi boca con vinagre,

porque ya no me quedan mejillas que ofrecer,

porque nada está consumado

porque pese a quien pese,

siempre queda una puerta de salida.

JUANMAROMO

CARTAS DE SARAMAGO A AMINATU HAIDAR

José Saramago / [Lunes, 23 de noviembre de 2009]
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Querida Aminatu Haidar,
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Si estuviera en Lanzarote, estaría contigo. Y no porque sea también un militante separatista, como te ha definido el embajador de Marruecos, sino precisamente por todo lo contrario: creo que el planeta es de todos y todos tenemos derecho a nuestro espacio para poder vivir en armonía. Creo que los separatistas son los que separan a las personas de su tierra, la expulsan, tratan de desarraigarla para que, siendo algo distinto a lo que son, unos alcancen más poder y los otros pierdan su propia estima y acaben siendo engullidos por la sinrazón. Marruecos con El Sahara incumple todas las normas de buena conducta. Despreciar a los saharauis es la demostración de que la Carta de los Derechos Humanos no se ha instalado en la sociedad marroquí, que no protesta con lo que se le hace al vecino, y es, sobre todo, la evidencia de que Marruecos no se respeta a sí mismo: quien está seguro de su pasado no necesita expropiar al de al lado para expresar una grandeza que nadie nunca reconocerá. Porque si el poder de Marruecos acaba doblegando a los saharauis, ese país, admirable por otras cosas, habrá obtenido la más triste victoria, una victoria sin honor, sin brillo, levantada sobre la vida y los sueños de tanta gente que quería vivir en paz en su tierra y con sus vecinos para, todos juntos, hacer del continente un lugar más habitable.
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Querida Aminatu Haidar,
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Has dado un ejemplo valioso que en todo el mundo se reconoce. No pongas en riesgo tu vida porque te quedan por delante muchas batallas y eres necesaria. Tus amigos, los amigos de tu pueblo, tomaremos el relevo en los foros que sean necesarios.
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Al Gobierno de España le pedimos sensibilidad. Contigo, con tu gente. Ya sabemos que las relaciones internacionales son muy complejas, pero hace muchos años que se abolió la esclavitud para las personas y para los pueblos. No se trata de humanitarismo: las resoluciones de Naciones Unidas, el Derecho Internacional y el sentido común están de un lado, y en Marruecos y en España se sabe. Dejemos que Aminatu regrese a casa con el reconocimiento de su valor, a las claras, porque son personas como ella quienes dan personalidad a nuestro tiempo, y sin Aminatu todos seríamos más pobres. Aminatu no tiene un problema, lo tiene Marruecos. Y puede resolverlo, tendrá que resolverlo y no solo para una mujer frágil, sino para todo un pueblo que no se rinde porque no puede entender ni la irracionalidad ni la voracidad expansionista, propia de otros tiempos y de otro grado de civilización.
Un abrazo muy fuerte, querida Aminatu Haidar.

SÁBANAS AJADAS

Goteando recuerdos me retuerzo

como un lienzo empapado por el tiempo

una sábana blanca perfumada

por el cálido néctar de tu cuerpo.

Esas huellas de amor que en mi dejaste

no las borra ni el ácido del tiempo

ni el jabón de Marsella del olvido

ni la caustica lava del desprecio.

Me impregné del olor de tus caricias

de la miel arrobada de tus pechos

del licor de tu lengua macerada

del efluvio candente de tu sexo.

Hoy que sucio, arrugado, hecho girones

me  refugio en el hueco de tu lecho

he rasgado tu almohada  con los dientes

y he lamido el licor de tus cabellos.

recordando las noches de locura

que empapé cada poro de tu cuerpo.

JUANMAROMO

TRAMONTANA Gracia Marquez

Lo vi una sola vez en Boccaccio, el cabaret de moda en Barcelona, pocas horas antes de su mala muerte. Estaba acosado por una pandilla de jóvenes suecos que trataban de llevárselo a las dos de la madrugada para terminar la fiesta en Cadaqués.

Eran once, y costaba trabajo distinguirlos, porque los hombres y las mujeres parecían iguales: bellos, de caderas estrechas y largas cabelleras doradas. Él no debía ser mayor de veinte años.

Tenía la cabeza cubierta de rizos empavonados, el cutis cetrino y terso de los caribes acostumbrados por sus mamas a caminar por la sombra, y una mirada árabe como para trastornar a las suecas, y tal vez a varios de los suecos. Lo habían sentado en el mostrador como a un muñeco de ventrílocuo, y le cantaban canciones de moda acompañándose con las palmas, para convencerlo de que se fuera con ellos.

Él, aterrorizado, les explicaba sus motivos. Alguien intervino a gritos para exigir que lo dejaran en paz, y uno de los suecos se le enfrentó muerto de risa.

— Es nuestro — gritó—. Nos lo encontramos en el cajón de la basura.

Yo había entrado poco antes con un grupo de amigos después del último concierto que dio David Oistrakh en el Palau de la Música, y se me erizó la piel con la incredulidad de los suecos. Pues los motivos del chico eran sagrados. Había vivido en Cadaqués hasta el verano anterior, donde lo contrataron para cantar canciones de las Antillas en una cantina de moda, hasta que lo derrotó la tramontana. Logró escapar al segundo día con la decisión de no volver nunca, con tramontana o sin ella, seguro de que si volvía alguna vez lo esperaba la muerte. Era una certidumbre caribe que no podía ser entendida por una banda de nórdicos racionalistas, enardecidos por el verano y por los duros vinos catalanes de aquel tiempo, que sembraban ideas desaforadas en el corazón.

Yo lo entendía como nadie. Cadaqués era uno de los pueblos más bellos de la Costa Brava, y también el mejor conservado. Esto se debía en parte a que la carretera de acceso era una cornisa estrecha y retorcida al borde de un abismo sin fondo, donde había que tener el alma muy bien puesta para conducir a más de cincuenta kilómetros por hora. Las casas de siempre eran blancas y bajas, con el estilo tradicional de las aldeas de pescadores del Mediterráneo. Las nuevas eran construidas por arquitectos de renombre que habían respetado la armonía original. En verano, cuando el calor parecía venir de los desiertos africanos de la acera de enfrente, Cadaqués se convertía en una Babel infernal, con turistas de toda Europa que durante tres meses les disputaban su paraíso a los nativos y a los forasteros que habían tenido la suerte de comprar una casa a buen precio cuando todavía era posible. Sin embargo, en primavera y otoño, que eran las épocas en que Cadaqués resultaba más deseable, nadie dejaba de pensar con temor en la tramontana, un viento de tierra inclemente y tenaz, que según piensan los nativos y algunos escritores escarmentados, lleva consigo los gérmenes de la locura.

Hace unos quince años yo era uno de sus visitantes asiduos, hasta que se atravesó la tramontana en nuestras vidas. La sentí antes de que llegara, un domingo a la hora de la siesta, con el presagio inexplicable de que algo iba a pasar. Se me bajó el ánimo, me sentí triste sin causa, y tuve la impresión de que mis hijos, entonces menores de diez años, me seguían por la casa con miradas hostiles. El portero entró poco después con una caja de herramientas y unas sogas marinas para asegurar puertas y ventanas, y no se sorprendió de mi postración.

— Es la tramontana — me dijo—. Antes de una hora estará aquí.

Era un antiguo hombre de mar, muy viejo, que conservaba del oficio el chaquetón

impermeable, la gorra y la cachimba, y la piel achicharrada por las sales del mundo. En sus horas libres jugaba a la petanca en la plaza con veteranos de varias guerras perdidas, y tomaba aperitivos con los turistas en las tabernas de la playa, pues tenía la virtud de hacerse entender en cualquier lengua con su catalán de artillero. Se preciaba de conocer todos los puertos del planeta, pero ninguna ciudad de tierra adentro. «Ni París de Francia con ser lo que es», decía. Pues no le daba crédito a ningún vehículo que no fuera de mar.

En los últimos años había envejecido de golpe, y no había vuelto a la calle. Pasaba la mayor parte del tiempo en su cubil de portero, solo en alma, como vivió siempre.

Cocinaba su propia comida en una lata y un fogoncillo de alcohol, pero con eso le bastaba para deleitarnos a todos con las exquisiteces de la cocina gótica. Desde el amanecer se ocupaba de los inquilinos, piso por piso, y era uno de los hombres más serviciales que conocí nunca, con la generosidad involuntaria y la ternura áspera de los catalanes.

Hablaba poco, pero su estilo era directo y certero. Cuando no tenía nada más que hacer pasaba horas llenando formularios de pronósticos para el fútbol que muy pocas veces hacía sellar.

Aquel día, mientras aseguraba puertas y ventanas en previsión del desastre, nos habló de la tramontana como si fuera una mujer abominable pero sin la cual su vida carecería de sentido. Me sorprendió que un hombre de mar rindiera semejante tributo a un viento de tierra.

— Es que éste es más antiguo — dijo.

Daba la impresión de que no tenía su año dividido en días y meses, sino en el número de veces que venía la tramontana. «El año pasado, como tres días después de la segunda tramontana, tuve una crisis de cólicos», me dijo alguna vez. Quizás eso explicaba su creencia de que después de cada tramontana uno quedaba varios años más viejo. Era tal su obsesión, que nos infundió la ansiedad de conocerla como una visita mortal y apetecible.

No hubo que esperar mucho. Apenas salió el portero se escuchó un silbido que poco a poco se fue haciendo más agudo e intenso, y se disolvió en un estruendo de temblor de tierra. Entonces empezó el viento. Primero en ráfagas espaciadas cada vez más frecuentes, hasta que una se quedó inmóvil, sin una pausa, sin un alivio, con una intensidad y una sevicia que tenía algo de sobrenatural. Nuestro apartamento, al contrario de lo usual en el Caribe, estaba de frente a la montaña, debido quizás a ese raro gusto de los catalanes rancios que aman el mar pero sin verlo. De modo que el viento nos daba de frente y amenazaba con reventar las amarras de las ventanas.

Lo que más me llamó la atención era que el tiempo seguía siendo de una belleza irrepetible, con un sol de oro y el cielo impávido. Tanto, que decidí salir a la calle con los niños para ver el estado del mar. Ellos, al fin y al cabo, se habían criado entre los terremotos de México y los huracanes del Caribe, y un viento de más o de menos no nos pareció nada para inquietar a nadie. Pasamos en puntillas por el cubil del portero, y lo vimos estático frente a un plato de frijoles con chorizo, contemplando el viento por la ventana. No nos vio salir.

Logramos caminar mientras nos mantuvimos al socaire de la casa, pero al salir a la esquina desamparada tuvimos que abrazarnos a un poste para no Ser arrastrados por la potencia del viento. Estuvimos así, admirando el mar inmóvil y diáfano en medio del cataclismo, hasta que el portero, ayudado por algunos vecinos, llegó a rescatarnos. Sólo entonces nos convencimos de que lo único racional era permanecer encerrados en casa hasta que Dios quisiera Y nadie tenía entonces la menor idea de cuándo lo iba a querer.

Al cabo de dos días teníamos la impresión de que aquel viento pavoroso no era un fenómeno telúrico, sino un agravio personal que alguien estaba haciendo contra uno, y sólo contra uno. El portero nos visitaba varias veces al día, preocupado por nuestro estado de ánimo, y nos llevaba frutas de la estación y alfajores para los niños. Al almuerzo del martes nos regaló con la pieza maestra de la huerta catalana, preparada en su lata de cocina: conejo con caracoles. Fue una fiesta en medio del horror.

El miércoles, cuando no sucedió nada más que el viento, fue el día más largo de mi vida.

Pero debió ser algo como la oscuridad del amanecer, porque después de la media noche despertamos todos al mismo tiempo, abrumados por un silencio absoluto que sólo podía ser el de la muerte. No se movía una hoja de los árboles por el lado de la montaña. De modo que salimos a la calle cuando aún no había luz en el cuarto del portero, y gozamos del cielo de la madrugada con todas sus estrellas encendidas, y del mar fosforescente.

GARCIA MARQUEZ (Doce cuentos peregrinos)

http://www.librosgratisweb.com/pdf/garcia-marquez-gabriel/doce-cuentos-peregrinos.pdf

EL PARTO

Te siento rebullir en mis entrañas

noto tus pies golpeando mis caderas

te oigo crecer y huelo hasta tu aliento,

te hablo en silencio, me escuchas, me consuelas.

¿Quién te engendró y te sembró en mi alma?

¿Qué acto de amor me penetró tan hondo?

bebes mi sangre y yo bebo tus sueños

quieres nacer y yo sufro en silencio.

Y poco a poco me vas tomando forma

yo te alimento con risas y sollozos

cuento las horas y espero los dolores

rompes mis aguas y yo en ellas me ahogo

Y de repente me estallas en el vientre

tomo la pluma, y me dilato el alma

cierro los ojos y apretó hasta el aullido

muerdo el silencio y sangro cataratas

ya no soy yo, me tomas, me posees

hablas por mi , escribes por mis manos

quiero gritar y apenas gemir puedo

todo mi ser estalla en este parto

Y de repente te tengo entre mis brazos

te oigo llorar,  desnudo  en la cuartilla

te doy calor, te limpio con la lengua

¡ya estás aquí ¡, ya todo se me olvida.

FLAMENCO CONTEMPÒRANEO Niña Pastori y Jesse Cook

Siempre me ha gustado la música con alma, el jazz, el Soul, el rock y la música étnica. Dentro de la música española, la copla clásica y el flamenco auténtico siempre han prevalecido sobre las tonadillas y el folklorismo turístico. Sin embargo hay jóvenes valores como Pasión Vega, Niña Pastori o Chambao, que han sabido actualizar la música con raices andaluzas y sarles un aire moderno y fresco.

Hoy os dejo dos piezas, una de ellas desconocida por el gran público, se trata de Un trabajo de Guitarra llamado "Mario takes a walk" de Jesse cook y una sugerente composicion de La Niña pastori, "Amor de San Juan". Ambas adornadas con dos videos de grán cálidad y belleza plástica. ¡Feliz fin de semana!

¡CLÁVATE!

Déjame cabalgarte en trote fiero
salpicando de espumas las almohadas
perfumando la sábanas de lluvia
arrancando a mordiscos la mañana.

Déjame izar las velas de tu mástil
y ondear con mi lengua tu bandera
y beberme el maná que de tu cielo
se derrama en mi boca como lava

saborea mis pechos desbocados
muérdeme con dulzura los fresones
y sacia tu sed entre las aguas
que me brotan del caliz desbordado

clavate entre mis muslos incendiados
cuerpo a cuerpo en una lucha fiera
funde en mí tu tizona retadora
y fenece en las llamas de mi hoguera.


Shemirramis

THE STYLISTICS Y CHI-LITES

En los años 70, entre la oleada de los grupos de la Tammla Motown, como Temptations o Four-tops, y "El Sonido Filadelfia", surgieron dos grupos que aunque tuvieron un éxito efímero, nos dejaron preciosas canciones para el recuerdo. Tardes de Domingo trenzando manos y besos bajo el arruyo de sus voces. Bailes apretados e intensos entre las sombras de una disco o besndose en el resarvado de una boite.

Aquí os dejo dos de sus mejores canciones. YOU MAKE ME FEEL BRAND NEW de Stylistics y ¡OH GIRL! de ChiLites. Tomar a buestras parejas y apretaros hasta que salten chispas.

DERECHOS HUMANOS ...PARA TODOS

 

Hoy es el día mundial de “Los Derechos Humanos” y a todos se nos llena la boca de buenas palabras y mejores intenciones, además como La Navidad está cerca, ¡miel sobre Hojuelas!.
Pero señores, ¿alguien se ha parado a pensar que los derechos humanos empiezan por acabar con el hambre de más de 1.300 millones de personas (la mayoría niños) en el mundo? ¿Qué continúan con darles una vivienda digna, y un medio de ganarse la vida por si mismos? ¿Qué además incluyen pagar las materias primas a su precio justo y no al que marcan las grandes mafias multinacionales? .
 
Pues bien señores bienintencionados, ya pueden empezar a prescindir de coche, de vacaciones y de segunda residencia. Alquilen o realquilen su vivienda habitual y dispónganse a trabajar doce horas diarias por la mitad del sueldo. La comida se limitará a productos autóctonos de temporada y preparados en casa, se acabaron los precocinados y comer en un restaurante, tan solo en bodas y si alcanza. No tendrán para comprar tabáco y escasamente para un vino de la tierra, no más wiskises de malta ni caldos de Borgoña o Burdeos.
 
Ustedes señoras, olvídense de cosméticos, de moda y desde luego de implantes mamarios y corporaciones pornoestéticas, un vestido al año confeccionado por una modista amiga y aprovechar faldas y blusas durante varias temporadas será la tónica, o sea que ya pueden reciclarse en el arte de la costura y el zurcido porque le va a hacer falta.
En cuanto a los niños, se le acabó el ordenador, internet y las nintendo, a jugar a la calle, que como no habrá casi coches circulando, se podrá utilizar como campos de futbol o pistas de atletismo, la ropa de marca quedará recluida en las vitrinas de trofeos, y las chuches y los bollycaos, serán sustituidos por pan con aceite (si llega) y ajo, en pocos años, la obesidad infantil habrá pasado a la historia. La familia volvará a reunirse alrededor de la mesa, porque el precio de la energía eléctrica nos hará racionar el uso del televisor, y volverán las veladas reunidos escuchando las batallitas del abuelo.
 
Las ciudades quedarían silenciosas, y mucha gente retornaría a las tierras abandonadas para volver a cultivar sus huerta y criar sus gallinas, conejos y cerdos, eso sí todo con maíz o trigo, porque no habría dinero para piensos, además ya no tendríamos que pelearnos por el cambio climático, porque la emisión de CO2, descendería en picado, así mismo otras enfermedades causadas por la telefonía móvil, la wi-fi y las radiaciones desparecerían, con lo cual el gasto sanitario se reduciría al mínimo.

El aire volvería a ser transparente y las aguas del mar recuperarían en pocos años sus azul turquesa y su verde esmeralda….

He empezado este artículo pensando lo duro que sería conseguir un mundo más justo, pero conforme he ido avanzando me he dado cuenta que quizás es el camino…El único camino que nos queda para huir del desastre, soñar, no cuesta nada.

LA BIBLIOTECA DE GRAJOS

Hoy quiero presentaros la biblioteca de grajos. Este es un espacio cultural, en el que podrás encontrar miles de tomos multimedia, desde una hemeroteca con los mejores artículos de prensa actualizados a diario, hasta una completísima colección de poemas, pasando por una filmoteca con los grandes clásicos del cine y una recopilación de los mejores videoclips de todos los tiempos.
En portada, seleccionamos los mejores artículos originales, reflexiones o crónicas de actualidad que se renuevan diariamente.

En la sección de Frases y relatos, hemos recogido miles de pequeños cuentos, reflexiones y relatos de todo tipo, desde escalofriantes narraciones de terror hasta recopilaciones de pensamientos célebres, un fondo editorial impresionante y en continua renovación.
El humor está representado en “Una imagen vale más que mil palabras”, una enciclopedia de las mejores tiras humorísticas jamás publicadas, y en “Crónicas Maromas”, donde encontrarás chistes y relatos de humor candente y desternillante.
Galería fotográfica recoge fotografías originales de nuestros afiliados, una impresionante colección de flores y paisajes para deleitaros la vista. Así mismo encontraras una sección de relatos eróticos y consejos sobre sexo en “El templo de Eros”, todos ellos dentro de los cánones de la discreción y del buen gusto.
Si te haces socio, podres publicar tus obras en esta biblioteca que recibe más de mil visitas diarias, y en la que cada día encontrarás novedades interesantes.
Haz in click en "ÍNDICE DE FOROS" y empieza el viaje, es fácil entrar pero te costará salir.

http://sanjuandelolmo.foros.ws/

ALEGORIA

Empieza el trayecto allí donde todo termina, allí donde no hay nada más. Nunca avisa, simplemente se percibe el tenue silbido del temblor de lo raíles metálicos antes de hacer su aparición. La estación, un edificio construido con penurias, nostalgias y desengaños amorosos es prácticamente imposible de hallar. Las vigas de una niebla espesa soportan la diáfana estructura del dolor. Funciona con ilusiones que incinera en una caldera de negro y prístino metal. Cuando no hay apenas ilusiones en sus pasajeros atormentados absorbe el poco aliento de vida que les queda antes de hacer su lúgubre aparición. Se lo lleva todo, que se reduce en el equipaje que solo contiene existencia, legado y recuerdo. Su heraldo es un rayo de falsa y delicada vitalidad que aflora antes del soporífero final. De la combustión se libera un espeso recuerdo que dura lo mismo que la memoria muerta a la que pertenece la belleza. Una llovizna de intangibles recuerdos felices hace mas fácil la espera en la estación, pues la sensación de soledad ponzoñosa y corrosiva es la única compañía de los la esperan.
El trayecto no lleva a ninguna parte y no termina porque empieza por el final y la liberación que representa es una ficción añil enmarañada con la sangre de aquellos que pensamos que nos quieren. La maquinista de la infinita travesía, llamémosla eternidad, es siempre fiel a un horario marcado por el final de un libro áspero, rugoso y tormentoso encuadernado con la monotonía de los irrisorios quehaceres diarios.
En realidad simplemente nos limitamos a esperarla, solos, pues nadie mas hay en la estación ni en el interior de la maquina cuyos engranajes traquetean, vibran y hierven sin hacer ningún ruido. Y el único sonido que si se escucha atentamente se puede apreciar es la perfecta y hermosa armonía de una sonata en re menor, producto de la combustión de las vanas ilusiones que acompañan al dolor de la soledad.alegoria
http://sanjuandelolmo.foros.ws/t90/relatos-imagenes-y-videos-de-terror/

Todos nos llamamos Alí (o Mohamed)

JOAN Ollé

Mientras vuelo de Tánger a Barcelona, un periódico me pone al corriente de las tribulaciones de la súbdita marroquí y ciudadana saharaui Aminetu Haidar, apátrida en Lanzarote, convencida de que las aspiraciones colectivas valen más que las vidas tomadas de una en una: prefiere ser una muerta de hambre a vivir arrodillada. El Gobierno español le ofrece casa y patria, pero ella no renuncia a la suya –quizá solo soñada–, pero patria.
Llegamos a la antigua terminal de El Prat, más triste que un nunca más, y el pasaje se organiza en dos larguísimas colas delante de dos ventanillas –hay muchas más, pero están cerradas– en las que se puede leer: «Ciudadanos No Unión Europea». Los trámites son lentos, los pasaportes de la gente de piel más oscura que la nuestra son observados con lupa, no vaya a ser caso que se cuele algún indeseable.
En un momento dado, una de las policías de las ventanillas –mona, rubia, casi pija– grita, autoritaria: «¡Los europeos, primero!». Un grupo de gente decente, bien nacida, se rebela contra la voz de orden alegando que todos somos iguales, que hoy y allí todos nos llamamos Alí (o Mohamed). La agente nos castiga: «¿Todos iguales? ¡Pues, anda, todos a hacer cola!». Pitos y palmas.
Al llegarle su turno al portavoz de los bien nacidos, le explica a la agente 000 que, si quieren hacer distinción, por qué no organizan una cola para unos y otra para otros. Ella responde que hay lo que hay y aún gracias. Una segunda voz inquiere que, si toda la policía española es como ella, prefiere ser magrebí, a lo que la poli mona, rubia, casi pija, sentencia: «Debe ser que usted se siente más catalana que española». Ante tal juego de disparates, abucheo general.
Sugería el viejo Aristóteles en su Política que el policía, por las delicadas responsabilidades que sobre él recaen, debería ser el más culto y educado de los ciudadanos. No fue así en esta ocasión. O quizá es que hay dos maneras de concebir el hecho de ser marroquí: obligar a comer contra su voluntad a los que reniegan de su patria –o sea: ser catalanes, no españoles–, y a los otros, no darles ni agua.

ATRAPADO

La soledad es el vacio inmenso

creo que el infierno es la soledad suprema

el silencio atronador, la oscuridad cegadora.

A veces el alma suena a hueco

nos implosióna el pecho, nos desgarra

y no hay nada capaz de cercenar la herida.

La vida se desangra a borbotones

y el tiempo se retuerce entre espasmos,

pero el péndulo sigue machacando

como una cuenta atrás hacia el infinito.

Esa angustia que te corroe

esa ansiedad que te asfixia

ese miedo que te muerde el alma…

esas imágenes de la caverna

donde Platón recrea sus fantasmas.

Has ido arrastrándote por el agujero

gateando primero, reptando luego,

pero llega un momento que el reloj te atrapa

y no puedes ni avanzar, ni retirarte.

Y el negro pasadizo te constriñe como una boa,

y su boca te engulle y te aniquila.

Y lo último que ves son los ojos en llamas

del destino que se arranca la máscara

y muestra la horrible soledad que se relame

mientras clava sus fauces en tu carne.

JUANMAROMO

MUJERES EN LA MÚSICA CELTA

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