EL CULTO A LA PASTILLA

23 Ago 2009

EL CULTO A LA PASTILLA

Escrito por: transbadal el 23 Ago 2009 - URL Permanente

JOAN BARRIL

Una encuesta reciente indica que casi un tercio de los niños menores de 14 años toman constantemente algún medicamento. El culto a la pastilla tiene, en el primer mundo, una explicación básica. Cada vez soportamos menos el dolor y consideramos el más mínimo trastorno del cuerpo como una enfermedad. El mecanismo de esa creciente hipocondría es así de fácil: hay unos síntomas leves de cualquier etiología. Los divulgadores de la industria farmacéutica se encargan de aislarlos y de encontrar una relación causa-efecto para esos síntomas. Se les busca un nombre y se publicita. El nombre hace a la cosa. Ya tenemos una enfermedad catalogada. Y casi al mismo tiempo ya disponemos de un fármaco espe- cífico para una enfermedad que anteriormente no existía como tal. La publicidad se encargará de demostrar que hay un antes y un después del consumo de la pastilla milagrosa. Ni siquiera hace falta ir al médico: "Consulte con su farmacéutico". Y la salud se recupera.
Porque no soportamos el dolor vamos viviendo en una sociedad anal- gésica y pasiva. No hay temor mayor que el que nos ofrece nuestro propio cuerpo. De ahí la necesidad de entrenarlo. Este mismo periódico nos ofrece unos juegos de ingenio cuya práctica nos va a hacer más inteligentes. Otros juegos electrónicos consideran que el cerebro debe alimentarse mediante el ejercicio sistemático de sudokus y de asociaciones de imágenes. A mayor rapidez de resolución, más inteligencia. Alimentar el cerebro parece una buena causa. ¿Si alimentamos al gato y a los peces, cómo vamos a renunciar a alimentar nuestro propio cerebro?
En esa civilización higienista, nadie ha tenido presente que tal vez la alimentación cerebral proviene de la imaginación, de la lectura, de la paciencia, de la autoestima y no exclusivamente de la compulsiva resolución de problemas mecánicos. La pastilla no solo es la manera exacta de combatir la enfermedad. También es la panacea que ha de sustituir nuestra falta de voluntad. Jóvenes que se dejan llevar por el hábito del tabaco y que afirman con toda naturalidad que lo dejarán cuando aparezca la pastilla que les hará abandonar el tabaquismo. Conductores que llevan en la guantera extraños brebajes que, según la etiqueta, disminuirán su alcoholemia ante un eventual control de tráfico. ¿Para qué la voluntad, si la farmacopea nos salvará de todo mal? ¿Para qué la abstinencia, si en algún laboratorio ya se está concibiendo el remedio a nuestros excesos? ¿Para qué esforzarnos en la comprensión del mundo, si lo importante es vencer a la máquina de la inteligencia con el pretexto de un juego solitario?
Hasta hace poco, la búsqueda de la salud, de la limpieza y de la autoformación eran parte de los deberes individuales. Hoy cuidarse del cuerpo es pensar que hay productos que nos cuidarán sin el más mínimo esfuerzo. Ahí donde antes solo existía la lejía hoy se encuentran fragancias y aromas que nos dan placer. Lo que antes era una necesidad de supervivencia hoy es la quimera hacia el cuerpo perfecto. Y en nuestra exigencia no podemos permitirnos ni un gramo de más, ni un cabello de menos, ni un dolor inesperado, ni una lágrima de nostalgia ni el olvido alarmante de un número de teléfono. Porque todo eso tiene nombres agoreros: obesidad, alopecia, depresión, alzhéimer. Todos los miedos en el mismo miedo, que ya no es solo la muerte, sino la degradación. Antes los creyentes acudían al sagrario. Hoy los cuerpos que se quieren perfectos van al botiquín.

MIRAME Y NO ME TOQUES, PERO MIRAME

Aparte de su talento poético y musical, Serrat siempre me ha admirado por su capacidad de anticiparse a los acontecimientos. Muchas de sus canciones son proféticas de lo que sucederia años más tarde (Recordemos "Disculpe el señor" escrita un decenio antes de las primera pateras).

Cuando "El nano" escribe este tema, aún no existia internet como tal, ni los chats ni los blogs, pero ya nos habla de esa relación "virtual" que años más tarde se generalizariaria en la red.

Como ocurre en la actualidad, uno de los dos rompe el encanto, y el sueño se vuelve pesadilla. Tal como reza la canción, para la mayoris de los hombres, "Amor no es literatura si no se puede escribir en la piel".

Aqui os dejo la canción y la letra. Besos y abrazos de carne y hueso.

Se conocieron en uno de esos pastos urbanos,
entre apretujones
y copas vacías,
donde se cuecen las mentiras de primera mano
y las vanidades
de bisutería.

Él era un consumado artista del ojeo
midiendo la noche
desde su atalaya.
Resistiendo los envites de los mirares ajenos
hasta que le echaban
humo las pestañas.

Cuando ella respondió al torniquete de su mirada
con el navajazo
de sus ojos negros,
él se dio cuenta que la vida le regalaba
una compañera
para sus juegos.

Fue un inquietante romance
que sólo el aire llegó a acariciar...
Aprendieron a citarse
manteniendo el riesgo del azar...
Buscando sin encontrarse,
buscando sin encontrarse.

Mírame, mírame.
Mírame y no me toques, pero mírame.
Mírame y no me toques, pero mírame.

Se verían en un solar abandonado
siempre que lloviese
a las tres del día.
Irían al fútbol, cada uno por su lado,
y con los prismáticos
se rastrearían.

Acabarían con frecuentar los funiculares.
El uno el de subida,
el otro el de bajada
y mirarse a los ojos a través de los cristales
en el breve instante
en que se cruzaran.

Hasta que un día el experto artista de la mirada
no tuvo bastante
con palpar la niebla.
Quiso ser menos "Polaroid" y más almohada
Tuvo un mal momento
y rompió las reglas.

Y le ofreció la aventura
vulgar del enredo en un cuarto de hotel.
Amor no es literatura
si no se puede escribir en la piel.
Pero ella no llegó nunca.
Pero ella no llegó nunca.

Mírame, mírame.
Mírame y no me toques, pero mírame.
Mírame y no me toques, pero mírame.

Cuentan que se quedó atascada en un semáforo
con la vista fija
en un militar.
Y que, a pesar de los insultos y los bocinazos
fue incapaz
de arrancar.

Se conocieron en uno de esos pastos urbanos
que estuvo de moda
la otra primavera.
Es muy probable que los veas deambular por la ciudad
buscándose los ojos

por las aceras.

DOS FUEGOS

Tu voz era calma, como un susurro constante que me llevaba lentamente de la mano hasta la cima del placer. Era delicado y pacífico. Inexplicablemente sensual. Y yo me dejaba guiar por esa voz apenas perceptible siguiendo las indicaciones de aquellas palabras inaudibles, que sin embargo, lograban la más absoluta obediencia.
Sumisa dejaba que tus besos recorrieran mi cuerpo sin pudores y sin réplicas, sin interrupciones ni impedimentos. Tus manos estaban dotadas de una paciencia casi litúrgica que convertían cada caricia en un ritual, placentero, emocionante y, por momentos, tenebroso. Lenta y cuidadosamente, llegabas a destino y allí te quedabas tanto tiempo como fuera necesario, gozando con aquella tortuosa escena en la que te suplicaba que te detuvieras para no detenerme. Entonces mi cuerpo dejaba de pertenecerme y sin saber muy bien que extraño dios se había apoderado de mi voluntad, me rendía a sus pies.
En cambio tu respiración agitada marcaba el ritmo de aquellos arrebatos de pasión. Tus manos apresuradas me ofrecían caricias profundas con direcciones precisas. No improvisaban el trayecto, sabían de antemano el destino y allí se dirigían sin demoras. Fugaces e intensas, como un estallido de placer que se encendía y atravesaba mi piel casi hasta quemarme las vísceras.
Y mientras saboreabas casi con desesperación cada rincón de mi cuerpo y te relamías de placer, me sentía el manjar más delicioso del mundo. Demasiado apetecible como para esperar. Como si mi piel emanara vapores volátiles que te apresurabas por exhalar. Y yo dejaba que te apoderaras de cada trozo de piel, de cada gemido, de cada reacción, como si se tratase de los ingredientes de tu plato favorito, esperando que me devoraras sin satisfacerte y al deglutir el ultimo bocado me pidieras más.
Tuve mis momentos. Quería todo y nada. Buscaba la seguridad de tu mirada; y de vos, la voracidad de tu lengua desenfrenada.
Noche tras noche descubrí la lujuria en tu mirada en tus pupilas dilatadas, en el brillo de tus ojos. La excitación que habías aprendido a demostrar poco a poco, con movimientos medidos, besos estudiados y caricias que me humedecían al sentir el más mínimo contacto de tus manos.
Y cuando creía haber encontrado el éxtasis en esa forma tan artística del placer, aparecías vos, con una técnica propia de la guerra, de una danza salvaje, de una lucha encarnizada en la que no solo estaban en juego nuestros orgullos, nuestros deseos reprimidos que se hacían presentes sin permiso, sino el poder de hacer gozar al otro, como nadie, como nunca…
Y parada en medio del terrero, amenazada por dos fuegos con diferentes intensidades, me quedé quieta esperando que uno de los dos se apague y el otro avance. Pero las llamas no se apaciguaban y por quererlo todo, las avivaba y cuando ya no quería nada, me quemaban.
Sé que estoy viva, porque me duelen las llagas después de pasar por la hoguera a la que cada noche me condenas, en la que pago la culpa de tus pecados y mis deseos.
Sé que estoy viva, porque la piel se me eriza cuando sopla aquella suave brisa que levanta mi ropa y deja al descubierto mis ganas.
Sé que estoy viva, porque las sábanas de mi cama se tiñen de carmín mientras siento mi sangre corriendo lentamente, secándome poco a poco…



http://blogs.clarin.com/enprimerapersona/posts

"Hay vida ahí afuera, pero no como la conocemos"

James Hurford, experto en el origen del lenguaje humano; catedrático de Lingüística

LLUÍS AMIGUET - 21/08/2009

Tengo 67 años, pierdo memoria y la única ventaja de envejecer es el descuento en el autobús. Nací en Inglaterra. Soy ateo: también hay bondad fuera de la religión y en toda fe tolerante. Nuestra lengua materna condiciona nuestra visión del mundo, pero podemos trascenderla

Me preocupa que, cuando exploramos la existencia de vida en otros planetas, sólo consideremos la posibilidad de que sea vida como la nuestra, basada en el oxígeno y el agua.

¿Por qué le preocupa?

Porque esa búsqueda sólo es una cómoda proyección de nosotros mismos. Y porque hemos demostrado que somos capaces de superar nuestro marco mental y concebir formas de existir diferentes de la nuestra.

Vidas sin oxígeno ni agua.

Vida, pero no tal como la conocemos.

Creí que usted era lingüista.

Y lo soy: he dedicado mi vida a estudiar cómo aprendimos a hablar y cómo hablamos.

¿Qué tiene que ver eso con la vida extraterrestre?

Mucho. La gran pregunta para mí es si hablar una determinada lengua te impone también indefectiblemente un modo de ver y entender el mundo...

Es una tesis.

Si fuera cierta, un hablante inglés no sería capaz de entender el mundo de los indígenas australianos...

No sé si le sigo.

Benjamin Whorf lo explicó de otro modo: la lengua materna no sólo te impone un modo de entender la realidad, sino que te está encerrando en él. Para Whorf, si eres de lengua materna catalana, por ejemplo, jamás acabarás de entender del todo - comulgar plenamente-a un hablante español o ruso.

¿Y está usted de acuerdo?

No. Whorf trabajó con indios hopi y descubrió entusiasmado que los hopi se habían adelantado a Einstein en su cosmovisión reflejada en el hopi. Para ellos, el tiempo y el espacio estaban - como para Einstein-intrínsecamente relacionados y por ello utilizan el mismo verbo - intraducible-para explicar que recorren una distancia en el tiempo y en el espacio.

Los hopis están aquí cerquita de ayer y viven un poquito tarde del pueblo.

En cualquier caso, mi objeción a Whorf es: si él hablaba inglés y, por tanto, estaba encerrado en el marco mental inglés: ¿cómo fue capaz de trascender su lengua materna y captar y describir la cosmogonía hopi?

¿Y usted qué ha descubierto?

Yo creo que tu lengua materna condiciona tu modo de ver el mundo, pero no te encierra en ella sin remisión. Podemos superar como individuos ese marco mental que nos impone la lengua colectiva y concebir y entender otros modos de ver el mundo. Por eso creo que aunque nuestra vida terrestre necesite agua y oxígeno, también podríamos llegar a concebir otras formas de vida.

¿Hasta qué punto nos condiciona la lengua materna la percepción del mundo?

En alemán, el puente en realidad es "la" puente (Die brücke)...

Aquí hay una ministra a la que preocupa mucho el género de las palabras.

Los experimentos demuestran que cuando se le pide la descripción de un puente a un alemán, suele alabar su gracilidad y belleza, mientras que los hispanohablantes se refieren, en cambio, a su fortaleza y solidez.

¿Y...?

De algún modo, el género en este caso no te encierra del todo en una cosmovisión, pero la condiciona hasta cierto punto.

¿Hay lenguas más primitivas que otras?

Existe una lengua primitiva,una lengua aborigen australiana que no distingue la numeración. Para ellos, en el mundo hay uno, dos y muchos... Y ya está.

No pagan hipotecas: está claro.

Pero tienen palabras específicas para grados de parentesco tan sofisticadas que nosotros ni sospechamos que existan, como la hermana del primo segundo que en relación con fulano sería su "recontrasuegracuñada"...

Necesitan parientes pero no números.

No es que la lengua aborigen sea menos sofisticada que el inglés, sino que se ha especializado en los aspectos de la realidad importantes para que la tribu se adapte al entorno: reforzar la cooperación y sobrevivir.

Si sólo hablas una lengua, ¿te pierdes otros modos de ver el mundo?

Desde luego, pierdes oportunidad de ver más allá del tuyo, pero aun así puedes, sin saber otra lengua, trascender el marco mental que te impone la tuya propia.

Y cuando una lengua desaparece, ¿también se pierde un modo de ver el mundo?

No tanto como el nacionalismo lingüístico ha enfatizado, puesto que la persona es capaz de superar de forma individual el marco mental que le impone su lengua materna, así que habría tantos modos potenciales de ver el mundo como seres pensantes.

¿Que el inglés sea la lengua universal nos empobrece o nos ahorra problemas?

Creo que en algunos campos como la ciencia es práctico, pero en otros, como las ciencias sociales y la humanística, el inglés como lengua única empobrece nuestra visión de la realidad e impone en parte un único modo de concebir las realidades sociales.

¿Existe un pensamiento animal?

Los etólogos lo reivindican sin empacho y yo también lo creo. Los animales pueden categorizar hasta cierto punto el tiempo y el espacio, pero su limitación está en el eco conceptual. Sólo un humano es capaz de utilizar antes referido al espacio y - de algún modo-entender que antes también se puede aplicar al tiempo.

FIBROMIALGIA, VÍCTIMAS Y VERDUGOS

Eva María, una valenciana con fibromialgia y depresión, lleva seis días en huelga de hambre porque le han negado la pensión de invalidez

Un articulo escrito por BEATRIZ LLEDÓ para las provincias

"Mami, ¿por qué lloras? ¿Si te doy un besito, te curarás?". Aarón sólo tiene cuatro años, pero ya es consciente de que su madre "está muy malita". Siempre está acostada en una habitación en la que las persianas siguen bajadas, mientras fuera luce un deslumbrante sol de agosto. Eva María Alabau sufre fibromialgia y está sumida en una profunda depresión.

El dolor le recorre todo el cuerpo. Es tan intenso que sus hijos ni siquiera pueden darle un abrazo. El último golpe le ha llegado en forma de negativa. La Seguridad Social ha rechazado su petición de invalidez. Desde entonces, ha iniciado una huelga de hambre.

Lleva seis días sin probar bocado ni tomarse la medicación. "No se me ocurre ninguna otra salida. Si me muero, al menos mis hijos cobrarán la orfandad y sé que no pasarán hambre", asegura convencida esta valenciana, de 33 años.

La misiva, que llegó hace una semana, recoge que padece "fibromialgia, trastorno depresivo ansioso y alteraciones sensitivas". Sin embargo, la Seguridad Social rechaza su solicitud de minusvalía porque sus lesiones «no alcanzan un grado suficiente» de incapacidad laboral para reconocerle el derecho a pensión.

«No puedo trabajar»

Y sin la pensión de invalidez, Eva María no recibe ingresos económicos. "Es injusto. Tengo dos hijos a los que alimentar y no puedo trabajar. Lo que más me gustaría es poder hacer una vida normal, llevarlos al colegio, irme a trabajar y luego llevarlos a jugar al parque. Ahora no sé cómo voy a seguir adelante. He llegado al límite de la desesperación", confiesa.

Sus lágrimas resbalan por su rostro sin descanso. De momento, sobrevive con la paga de viudedad de su madre, Cándida, con la que viven ella y sus dos hijos, Aarón e Izan. 600 euros para los cuatro. El padre no les pasa la pensión alimenticia que acordaron, según denuncia Eva María. "La otra noche tuve que hacerles a mis nietos patatas hervidas y un huevo. No había nada más en la nevera", recuerda compungida Cándida.

Lleva 20 años luchando contra una fuerte depresión. Y su estado ha empeorado desde que falleció su marido, a causa de un cáncer de esófago. Ahora su hija está en huelga de hambre. "Ya no puedo más. No come ni bebe y se ha dejado el tratamiento. Si sigue así le dará algo. Y dice que, aunque empeore, no piensa ir al hospital", lamenta abatida Cándida.

Eva María no está dispuesta a aceptar la resolución de la Seguridad Social. "Tengo más de 40 informes favorables del traumatólogo, de la psiquiatra y de otros muchos médicos. Y en sólo cinco días me han contestado que no. Es imposible que se hayan leído todo el historial. Voy a recurrir, aunque no tengo esperanza. Me lo volverán a desestimar y no puedo meterme en juicios. Y con lo que tardan en resolverse, nos morimos antes todos de hambre", admite conteniendo el llanto. Sus hijos corretean alrededor de su cama e intenta evitar que la vean siempre triste. "Si sigo aquí es por ellos", confiesa sin dejar de mirarlos

MARIA DEL MAR BONET "Anells D'aigua"

A muchos de nosotros se nos cae la baba escuchando a Loreena Mckennitt y sus conciertos de música oriental e ignoramos que aquí tenemos artista que no tienen nada que envidiarle.

Os dejo aqui "Anells d'aigua", un tema original de Javier Mas y Maria del Mar acompañada por un grupo de virtuosos músicos que hacen de esta pieza algo memorable. La canción está incluida en el disco homónimo. que es uno de los mejores de su carrera, y del que iré poniendo distintas entregas en dias sucesivos. ¡Disfrutadla!







Creix la lluna dins l'anell,
el meu anell d'aigua.
Com em brillarà la mà
amb la gota de rosada!

La bona tarda de pluja
ha fet respirar el jardí,
que guarda com un tresor
una gota a cada fulla.

Aniré per camins
que no tenen guarda
i m'asseuré respirant
ben a prop de les plantes.
Si sento el teu alè prop meu,
em tornaré aigua estancada,
escaleta per pujar,
flor de baladre,
roseta del roser blanc
i palmera enamorada.

M'han robat el meu anell
amb la gemma de color d'aigua.
A quina mà creixerà
la lluna que jo estimava?

PAIS MUTILADO

XAVIER FEBRÉS

El próximo 7 de noviembre se conmemora el 350 aniversario del injusto Tratado de los Pirineos, que cedía a Francia una quinta parte de la población y una octava parte del territorio de Catalunya. Eran –y son– las comarcas con activa capital en Perpinyà: Rosselló, Vallespir, Conflent, Capcir y una parte de la Cerdanya.
La ciudad catalana de Perpinyà era entonces la segunda en dimensiones, después de Barcelona. No se trata ahora de entablar una batalla de recuperación territorial pero sería igual de absurdo no reconocer que esa cesión se debió al desinterés, la alevosía a las instituciones parlamentarias catalanas y a una pésima aptitud negociadora por parte de la corona española.
La monarquía francesa de Luis XIV de Borbón, conocido también como el rey Sol, logró satisfacer la errónea obsesión ideológica de las «fronteras naturales», cuando en realidad los Pirineos no habían sido nunca una frontera separadora, ni tan solo en época de la Galia y la Hispania romanas. La monarquía española de Felipe IV de Habsburgo no consiguió otra cosa que casar a la hija, María Teresa de Austria, con el rey francés, su primo hermano por parte de padre y de madre.
La frontera pirenaica tuvo el escaso honor de ser la primera frontera en Europa en ser amojonada a lo largo de 677 kilómetros (450 de ellos en línea recta) con «mugas duraderas» o piedras numeradas, plantadas más o menos cada kilómetro, cuando la orografía lo admite, del número 1, en el confín vasco, hasta el 602, en el acantilado catalán de Cervera de la Marenda.
Luis XIV ofreció en repetidas ocasiones al rey español la retrocesión del territorio rosellonés anexionado, a cambio de recibir la otra «frontera natural» del Rin en Flandes, que suponía una sangría para España. Pero Madrid prefirió la postura numantina, acompañada por la luminosa idea de recuperar el Rosselló por la vía militar.
Los ideales modernizadores de la Revolución Francesa significaron el inicio de una identificación de los catalanes roselloneses con las ventajas de ser ciudadanos franceses, y la comarca se emulsionó en el conjunto centralizado.
Se pueden discutir las ventajas e inconvenientes ya sea de haber crecido como catalanes de Francia o como catalanes de España. Los aniversarios y las efemérides sirven para eso. En cualquier caso, lo indiscutible es que el Tratado de los Pirineos de 1659 se negoció de forma absolutamente desastrosa.

"No hay vida sin misterio"

Daniel Fainstein, rabino y maestro de cábala (kabbalah)

LLUÍS AMIGUET - 19/08/2009

Tengo 52 años que me hacen más tolerante y por eso me acercan a los hombres y, si estos le dejan acercarse, a Dios. Soy rector de la Universidad Hebrea de México. En una democracia algunos pueden ser culpables, pero todos somos responsables. Colaboro con Tarbut Sefarad

No hay nada causal: todo es casual.

Sí, pero ¿cómo saber las causas?

No hay vida sin misterio. Las casualidades del universo sólo son las causalidades que somos incapaces de ver.

¿Kabbalah?

En hebreo, cabalá. La cabalá explica que nuestra vida es como un tapiz: tiene conexiones y en él todo está relacionado, pero sólo vemos el otro lado.

¿Quién empezó a hacer cábalas?

Los cabalistas dicen que se trata del saber oculto que desvela esas conexiones, transmitido desde Adán hasta nuestros días.

¿Y usted qué dice?

Que es la tradición mística del judaísmo que ha dejado su impronta en la literatura occidental, empezando por el siglo de oro español y su espléndida mística conversa. Déjeme citar también a Nahmánides de Girona (1194-1270) ¡Qué deslumbrante cabalista!

¿Y los sabios qué dicen?

Citan los más remotos antecedentes cabalísticos hace 2000 años en el Yitzar, la literatura de los palacios celestiales (siglo I d. C.). La Biblia, al cabo, sólo es un libro teopolítico, una historia colectiva sin dimensión espiritual: para atender ese vacío nace la cabalá.

¿Qué misterios revelan sus arcanos?

Para empezar es una escuela de humildad: la realidad es como una cebolla con múltiples capas. La mayoría se conforma con creer entender las superficiales, pero sólo unos pocos llegan a atisbar su profundidad.

¿Esa cebolla cabalística hace llorar?

Y reír. Es la interpretación multifacética y en múltiples niveles de lo existente. Esa interpretación simbólica enriquece nuestra vida: la dota de nuevas dimensiones.

Por ejemplo.

Yo diría que su esencia es que la realidad no es autorreferencial: hay algo del más allá que también está más aquí. Y nuestras acciones influyen aquí y en el más allá.

Todo lo que hacemos en esta vida tiene un reflejo en la eternidad.

Ese principio teúrgico del ser humano tiene un efecto cósmico: Dios mismo tiene una responsabilidad en los mundos, que son muchos, por eso la Torá tiene 70 rostros, siendo 70 el número completo, la totalidad.

Todo un número.

Ysi la diversidad es un don divino que alcanza su plenitud en el Ein Sof,el nivel más trascendente de Dios infinito, sólo la plena tolerancia humana responde a la plena diversidad divina.

Ya veo que no va a ser fácil el asunto.

Ese principio de perplejidad suyo es un buen principio. La cabalá enseña humildad y tolerancia para acercarse a la verdad.

Muy práctica no creo que sea tampoco.

Los griegos veían el conocimiento con admiración: el camino del poder; y los romanos le añadieron su dimensión práctica, poder para transformar el mundo. Para los judíos, en cambio, el conocimiento es veneración. No podemos reducir la vida a lo utilitario: el saber es una forma de culto.

No parece que sirviera para la política.

Al contrario, siempre estuvo reñida con las instituciones - las jerarquías-de las religiones, porque es un saber de crisis, que florece cuando el conocimiento convencional no satisface nuestras ansias más profundas.

O sea, siempre que mengua el bolsillo.

La búsqueda de la verdad no proporciona más riqueza que la del propio saber, como dijo en Girona Isaac el ciego en el siglo XII.

¿Sabios que cavilan en sus cábalas?

Al contrario, la moderna vocación cabalista sale del gueto. Considera inseparables ética y mística. El maestro Heschel fue activista con Luther King y mi maestro Meyer militó contra la dictadura argentina: "En una sociedad democrática - repetía-pocos son culpables, pero todos somos responsables"

¿Y antes de las democracias?

"¿Dónde está Dios? - preguntó el rabino de Kotsk a sus discípulos-y estos contestaron ofendidos: "El cielo y la tierra están llenos de su gloria". El sabio cabalista repuso: "Dios está donde el hombre le deja estar".

Supongo que usted conoció a Borges.

Escuche sus enseñanzas. Le recuerdo enjuiciando el sionismo: "Amo el Estado de Israel, pero los judíos son necesarios en todas partes". A Borges le interesaba de la cabalá, sobre todo, su técnica interpretativa de textos: las reglas hermenéuticas de la Mizrah que lo relacionan todo.

¿La cabalá tuvo una conexión cátara?

El primer proceso de la Inquisición fue en Catalunya a los cátaros. Yo, personalmente, no descarto la relación gnóstica.

De nuevo un misterio para iniciados.

La cabalá crece cuando Roma destruye el segundo templo de Jerusalén con el Zohar del rabino Shimon, un bellísimo comentario de la Torá...

Saber hermético.

... Secreto necesario durante la persecución: nació con la última rebelión judía reprimida por los romanos y tras la expulsión de los judíos de Sefarad se generaliza en Safer de Galilea y en el XVII, en Ucrania y Polonia...

Con sus habituales pogromos.

... Se hace popular la escuela hasídica.

Allí nace el Golem, antepasado cabalístico de Frankenstein.

Busque su enseñanza. El cabalismo y el sufismo se distinguen por revelar enseñanzas complejas con cuentos sencillos: Dios está desagregado y sólo el amor puede unir al fin a Dios y al hombre.

HABANERA, LA VOZ DE LOS INDIANOS

En Cataluña es tradicional el canto de habaneras, En verano se reunen en las playas de La Costa Brava durante toda la noche grupos de cantores que desgranan sus cantos entre vasos de "Cremat", es el recuerdo de los indianos que regresaron tras la independencia de Cuba, trayendo sus canciones y sus recuerdos. Hay una habanera por excelencia, "El meu avi", que durante el franquismo, nos permitio gritar "Visca Cataluña y Visca el Catalá" sin ser aporreados por los grises, pero hay otra versión muy poco conocida, que nos habla del Avi Quim, que no quiso ir a Cuba, y que fué fusilado por desertor. Os dejo las dos versiones, una en Youtube y la otra en la voz de "La Veus de Besalú". Comparad y juzgad.








"Mi abuelo fue a Cuba
a bordo del Catalán
el mejor barco de guerra
de la flota de ultramar.

El timonel y el patrón
y catorce marineros
habían nacido en Calella,
habían nacido en Palafrugell.

Llegaron tiempos de guerra
de perfídias y de traiciones
y en el mar de las Antillas
tronaron los cañones.

Los marineros de Calella
y mi abuelo entre ellos
murieron en cubierta,
murieron al pie del cañón.

Cuando el Catalán salía a la mar
gritaba mi abuelo:
"¡Venga chicos, que se hace tarde!"
Pero los valientes de a bordo
no volvieron (no volvieron)
y tuvieron la culpa
los americanos."



Y AHORA LA VERSIÓN DE "VEUS DE BESALÚ"



El abuelo Quim no fue a cuba
cuba es tierra de valientes
no quieren ser españoles
que quieren la libertad
¿Qué se nos ha perdido en cuba?
¿Por qué derramar mas sangre?
no os mováis, hijos del pueblo
decid que no, catalanes

El abuelo Quim no fue a cuba
no quiso ser militar
Cuba es una tierra libre
que busca su libertad

No os embarquéis hacia Cuba
que vayan los políticos de Madrid
nosotros, mar y montaña
y una rosa en el pecho

El abuelo Quim no quisi ir a cuba
prefirió ser desertor
quien deserta de la guerra
lleva la paz en el corazón

Paz aquí, y paz en cuba
paz progreso y libertad
icemos una bandera
en la cima de Montserrat

viva siempre Cataluña
y el buen Dios que nos la dió.

HUMOR GRÁFICO

SINCERAMENTE TUYO

Hay un dicho simpático que asevera que en un plato de huevos con bacon, la gallina colabora y el cerdo se implica, yo debo tener complejo de cerdo, o lo que es peor, ser un cerdo.

Siempre me implico en todo lo que emprendo, la amistad, el amor, en el trabajo, no concibo las medias tintas ni las aguas mansas, si algo o alguien no me interesan lo suficiente, simplemente colaboro o lo ignoro, pero cuando me ofrezco, lo hago en cuerpo y alma.

Todo esto viene al caso porque últimamente personas a las que tengo el honor de contar como amigos me han atacado salvajemente acusándome sin fundamento no ya de abandono, si no de traición pura y dura. Sé que todos somos diferentes, y acepto que mis amigos no se impliquen como yo en esa amistad, acepto que alguno se sienta decepcionado porque depositó en mi expectativas que no fui capaz de cumplir, pero que alguno de ellos considere que le he traicionado es algo que me hiere profundamente.

Si alguna vez he recibido avisos, o he percibido indicios de que alguien estaba jugando con dos barajas, mi primera reacción ha sido de incredulidad, si los indicios han sido suficientemente claros, me he dirigido a esa persona y antes de atacarla puñal en mano, le he pedido una explicación, ha sido un método que hasta ahora siempre me ha resultado efectivo.

Esta ha sido una noche triste, porque cuando confías en alguien ciegamente, es doloroso comprobar que esa confianza no es recíproca. En los temas del corazón, y empleo este término en su acepción más extensa, siempre he puesto la otra mejilla y alguna vez me han abofeteado con saña, pero es mi condición y a estas alturas ya no voy a cambiar, seguiré implicándome con mi gente aunque a veces me cueste pasar por el matadero.

PROSTITUCIÓN

XAVIER FEBRÉS

El pasado domingo, este periódico informaba a doble página de que las normas municipales adoptadas últimamente por un creciente número de ayuntamientos contra el ejercicio de la prostitución en sus calles empujan a las prostitutas a las carreteras, en condiciones de trabajo visiblemente peores. Al no ser este trabajo un delito (solo lo es el proxenetismo), en las carreteras la policía las multa por entorpecer el tráfico y ocasionar problemas viarios, como medida de presión para ahuyentarlas o desplazarlas a otros puntos. En definitiva, nadie resuelve nada. Falta el coraje de abordar la cuestión en conjunto, con resultados prácticos.
Quizá ahora empezará a echarse en falta el ímpetu de la anterior consellera de Interior de la Generalitat, Montserrat Tura. Se propuso sacar la prostitución de la calle y regular por ley del Parlament de Catalunya esta actividad dentro de los prostíbulos autorizados, sometidos a normas estipuladas. Llegó a visitar por sorpresa, acompañada de los Mossos d’Esquadra a sus órdenes, algunos conocidos prostíbulos del Alt Empordà para comprobar el respeto a la normativa. A continuación, en el segundo Govern tripartito, del president Montilla, fue destinada a la Conselleria de Justícia.
Nunca ha sido una cuestión fácil de resolver, pero algunos gobiernos han avanzado soluciones con más determinación que otras, ante la fuerza del mercado de una de las actividades alegales o ilegales más poderosas y crueles. Las estadísticas admiten que los beneficios de los organizadores del negocio de la prostitución han pasado por delante de la droga, solo superados por el del tráfico de armas.
Del cálculo de 300.000 prostitutas en ejercicio en España, el 90% son extranjeras y el 80% dependen de mafias que las explotan de la forma más criminal, una auténtica esclavitud del siglo XXI. También es uno de los sectores que más dinero invierten en publicidad a través de prensa diaria, revistas especializadas y páginas web.
La prostitución de la alta sociedad adopta otros nombres y a veces incluso descubrimos en ella un cierto glamur. La de la clase media se autorregula con discreción, como explica el reciente libro de Julià Peiró La Sra. Rius de moral distraída (el servicio de la Sra. Rius aparecía ayer mismo en las páginas de anuncios clasificados de este periódico). La prostitución que escandaliza es la del último escalón, donde la esclavitud se produce de un modo más estentóreo, tentacular y salvaje, entre los palos de ciego de unas autoridades que dejan hacer y de vez en cuando ponen multas de tráfico a la parte más débil e indefensa de todas.

MARIA DEL MAR BONET Y MARTIRIO (Trigales verdes)

En 1997 coincidiendo con el 30 aniversario de la artista de dedicación a la música, realiza un emblemático concierto en el Palau Sant Jordi de Barcelona al cual asisten 14.000 personas y participan entre otros invitados Lluis Llach, Joan Manel Serrat, Nena Venetsanou, Catherine Allard, Fethi Zghonda, Paco Cepero, y Martirio. De este concierto se edita un doble compacto en directo con el título El cor del temps.

Fue un concierto memorable, al que tuve el privilegio de asistir, pero una actuación en especial me impresionó profundamente. Martirio y Maria del Mar bordan mano a mano, una nana que recuerdo desde que era niño, esos "Trigales verdes" que maduraron y dieron fruto a varias generaciones. Dos mujeres, dos idiomas dos estilos, unidos por ese Mediterráneo que nos da a todos la vida. Hoy tengo el Honor de ofrecerosla con todo mi cariño. Escuchadla con los oidos del alma, pues hasta ella os ha de llegar.

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DESDE QUE TE MARCHASTE

Las mareas me empujan

las resacas me arrastran

las olas me revuelcan por la arena

las medusas me laceran el alma.

De un tempo a esta parte

todo es fugaz como la misma vida,

la alegría muda en tristeza

y la ilusión se pierde

en las fronteras del recuerdo.

Los colores palidecen y hasta la luz

parece ser opaca.

La música me acaricia con sus notas

pero mi mente flota a la deriva,

sin rumbo ni destino

sin puerto y sin amarre.

El agua ya perdió su azul turquesa

o el verde esmeralda de otros tiempos

ahora es agua sin más, gris, salpicada

de algas moribundas o arrancadas.

Ni el cine me interesa, y hasta los libros

se me caen de las manos deshojados

y me siento flotar en medio de la ausente nada…

o divagar en manos del hastío.

Desde que nos dejaste se cerró la puerta

y el portazo resuena en mis oídos

como un gong que me aturde y desorienta

como un martillazo en los sentidos.

Te llevaste contigo la inocencia

y el niño que en mi aún persisitÍa,

ahora soy cien siglos mas antiguo

y las canas arraigan en mi alma,

mi espalda se encorva

bajo el peso del llanto

y mañana es solamente

una palabra hueca.

"Vi un montón de cadáveres, pero no me impactaron"

Andrea Busfield, periodista y novelista

IMA SANCHÍS - 17/08/2009

Tengo 39 años. Nací en Warrington, norte de Inglaterra, vivo en Chipre, donde he terminado mi segunda novela, y mi destino es Viena, donde vive mi pareja. He ejercido de periodista para el tabloide británico ´News of the World´. Soy partidaria de políticas laborales y agnóstica

El gran cambio de mi vida fue ir a Afganistán.

¿Enviada por el tabloide News of the World?

Sí, en octubre del 2001, poco después del 11-S, para cubrir "la guerra contra el terror".

¿Con qué prejuicios llegó?

No tenía ningún tipo de prejuicio porque no sabía nada de Afganistán. Trabajaba para un diario sensacionalista que no esperaba de mí un análisis serio de la realidad. De hecho viajé con una guía cuya primera frase era: "El mejor momento para ir a Afganistán es no ir nunca a Afganistán".

Entiendo.

A la larga, no saber nada me resultó ventajoso porque me mezclé con su gente en lugar de andar siempre con periodistas occidentales. Me pareció un lugar mágico, como retroceder cien años en la historia.

Pero usted aterrizó en plena invasión norteamericana.

Aterricé en Jabal us Siraj, habían empezado las campañas aéreas, pero los americanos todavía no se habían desplegado por el territorio y no habían llegado las fuerzas de seguridad de la OTAN. En Kabul era distinto.

¿Cuánto tiempo se quedó?

En mi primera estancia estuve tres meses siguiendo el tira y afloja entre la alianza del norte y los talibanes hasta que cuatro periodistas fueron asesinados. Pero me gustó tanto el país que durante dos años estuve yendo dos veces al año de vacaciones.

¿De vacaciones a una guerra civil?

Las cosas estaban tranquilas, de hecho alquilé un coche para recorrer el país y el único peligro era que apenas había carreteras. Y en el 2003 me llevé a mi madre.

Y luego decidió instalarse allí.

No me gustaba el trabajo que me habían asignado: crítica de televisión. Vi un anuncio de la Fuerza Internacional de Asistencia para la Seguridad, buscaban una vicedirectora para el diario Voz de la Libertad,fundado por las fuerzas de seguridad de la OTAN.

¿Qué buscaba usted en Afganistán?

Quería descubrir cuál era la magia que me tenía tan embelesada. Y es simple: por encima de su belleza, Afganistán es un país de gente valiente, hospitalaria y encantadora.

Los parlamentarios amenazaron a la diputada Malalai Joya con violarla.

Es una sociedad patriarcal con ideas medievales, pero los hombres son cariñosos con sus mujeres e hijas. Todos esos problemas se resolverán con la educación. La Constitución actual establece la igualdad de derechos entre sexos, pero llevará su tiempo.

¿Qué vivió estando allí?

Me mezclaba con los afganos y con los occidentales, era una vida muy normal.

Pues aquí no paraban de llegar noticias de atentados, masacres e injusticias.

Había grupúsculos de insurgentes en el este del país. Los ataques en Kabul eran poco habituales y los occidentales no éramos objetivo, así que no pasábamos miedo.

¿?

Durante esos dos años y medio hubo cuatro o cinco atentados suicidas, que no es tanto. Las cosas cambiaron cuando atentaron contra un hotel de cinco estrellas en el que murieron varias personas. Entonces, como muchos otros occidentales, decidí marcharme. Todavía hoy siento que cometimos una traición, nos fuimos cuando más nos necesitaban. Pero no me fui por eso.

¿Por qué se fue entonces?

En el 2006 conocí a un capitán austriaco destinado en Kabul, nos enamoramos, y cuando le enviaron a casa me fui con él.

Cuénteme qué cosas significativas le han ocurrido allí.

Mis recuerdos no tienen mucho que ver con la idea que se tiene aquí de Afganistán. He visto un montón de cadáveres en las calles, pero no me impactaron, no parecían reales, quizá por eso nunca sentí miedo. Para mí fue mucho más significativo sentarme a jugar con las piernas cruzadas al carambul.

Pero ¿y los talibanes atacando a niñas y mujeres en escuelas y universidades?

Es real, pero toda moneda tiene dos caras. Hace unos meses, en Kandahar, los talibanes atacaron un colegio y lanzaron ácido a la cara a unas niñas, una desgracia. Sin embargo, esas niñas han vuelto a la escuela. No debemos subestimar la valentía del pueblo que no se deja intimidar por los talibanes.

Sobre las cárceles secretas norteamericanas, ¿no sabía nada?

No, se hablaba de mercenarios pagados por el Gobierno estadounidense que iban a la caza de talibanes y que actuaban bajo órdenes del Gobierno, pero nada más.

Da la impresión de que vivía en un mundo aislado.

Yo era vicedirectora de un periódico dedicado a la propaganda sobre la reconstrucción, o sea, que en mi trabajo periodístico las cárceles secretas no estaban en la agenda.

Amnistía Internacional lo denunció.

Trabajando para la OTAN lo último que voy a hacer es cubrir una historia que dé una visión negativa de lo que están haciendo.

Ahora sí la entiendo, aunque no lo comparto.

Todo eso de las cárceles secretas salió a la luz cuando yo ya había regresado.

¿Cuál es el fondo de su novela?

Como ha quedado claro en esta entrevista, lo más fácil es que la gente conozca los aspectos más negativos de Afganistán, y yo he querido reflejar la calidez, el amor, el sentido del humor de los afganos. Amo ese país y he querido plasmar el lado positivo.

ES FA LLARG ESPERAR Maria del mar Bonet

Hay momentos en la vida de espera tensa, de negra espera en los que la guillotina pende sobre nuestras cabezas. Contamos los segundos y se nos hacen siglos, mientras escuchamos los crujidos del cadalso bajo nuestras rodillas.

Estos últimos meses, me voltaba por la cabeza esta dura pero preciosa canción de Pau Riba en la voz de Maria del Mar Bonet. Hasta hoy no he podido colgarla y ofrecerosla con todo mi cariño.

El fin del amor, es una forma de muerte, por eso este poema me ha llegado al alma en estos tiempos de espera y ausencia. Escuchadla con detenimiento, es de una belleza desgarradora y terrible.

Oh, que larga que se hace siempre la espera

cuando se espera que vendrá que lo peor

y qué triste que se hace la larga espera

cuando se espera la muerte del amor.

Cuando se espera que ya todo se acabe

del todo para volver a comenzar,

cuando se espera que el mundo entera se hunda

para volver a edificarlo...

¡Se hace largo, se hace largo el esperar!

Y es triste esperar cada día

el cielo rojo y el sol que ya se va,

y es oscuro esperar cada día

porque el sol no quiere nunca irse,

porque los días se van sin prisa

y las horas no quieren huir,

porque esperas, y esperas, y esperas,

y quieres el mañana, pero todavía es ayer...

¡Es triste, es triste esperar!

Y se hacen lentas las mañanas y las tardes

cuando la espera te desvela el ansia.

Y se hacen grises las largas lentas tardes

porque te sientes con el corazón adormecido,

porque sientes que tienes el alma muerta

y ves todo, todo el mundo confuso

porque te encuentras con las puertas cerradas

y encerrojadas como un perro rabioso.

¡Es oscuro, es oscuro esperar!

Y se hacen grises las horas de espera

cuando no llueve pero ves el cielo lluvioso.

Y se alargan las horas de espera

cuando sientes el fin cerca de ambos,

cuando hace días que ni silbas ni cantas

y hace tiempo que sonreíste por última vez,

cuando en el corazón sientes la muerte y te espantas

al pensar que tal vez es el último aviso.

¡Se hace gris, se hace gris esperar!

Estoy agotada de vivir al borde de los suspiros,

se extinguió el cielo blanco de nubes

que protegía nuestros besos,

no somos mas dos anónimos amantes

viviendo un invisible romance.

Un trueno inmenso de quimeras

a despedirnos nos urge.

Tus labios se han cerrado como bares en madrugada,

tu risa ya no cae como hielos sobre vasos plenos

y las promesas de amor

no son más que un par de copas sucias

y es entonces que el dolor enardece mi alma.

Me veo recargada sobre el horizonte

como un ave Fénix

y recuerdo tus manos en las tinieblas de mi piel

y sufro,

e invento pecados,

torturas de amor con máscaras y látigos

y vuelvo a ser aquella generosa tierra

–donde tocas florezco–.

Me odio por amarte

por añorar tus húmedos labios,

acudo al recuerdo de tu sexo,

y caigo muerta sobre la cama

por las escaleras muerta ruedo,

vago por los senderos muerta

al mar muerto llego

y muerta me quedo en el fondo del océano.

¿Para qué amarte tanto?

Muchos años perfumé tu cuerpo,

mil espinas feroces quité de tu alma,

desterré febriles lluvias de tus ojos,

y mis caricias se extendieron

como trigo sobre tu piel de aurora.

Cuánta, cuánta lluvia ha caído desde aquella vez

que caminamos al muelle del olvido.

Hoy una brizna de niebla duerme en tus ojos

destruyendo la noche en la eternidad de mis sueños.

LINA ZERÓN

HUMOR GRÁFICO