AMOR SOBRE RUEDAS

SERRAT Para piel de manzana

PARA AQUELLAS NIÑAS , QUE DEJARON MORDER SU PIEL DE MANZANA, QUE VENDIERON SU CORAZÓN Y SUS SUEÑOS POR TREINTA FALSAS MONEDAS. PARA AQUELLAS ESTRELLAS QUE ACABARON ESTRELLADAS CONTRA EL HELADO SUELO DE LA VIDA, PARA ELLAS TODA MI TERNURA, MI CARIÑO Y ESTA CANCIÓN QUE EXPRESA COMO NADIE LO QUE QUISIERA Y NO SÉ DECIRLES.





A esa muchacha
que dio a morder
su piel de manzana
cuando Cupido
plantaba un nido
en cualquier ventana.

A esa muchacha
que tuvo al barrio
guardando cola
y revoloteando
como polillas
en las farolas.

A esa muchacha que fue "Piel de Manzana"
se le quebró el corazón de porcelana,
se le bebieron de un trago la sonrisa.
La primavera con ella tuvo prisa.

Y quién me hace entender
que la entretuve ayer
temblándome en las manos.
Maldigo el no poder
volvernos a esconder
en el último rellano
y a oscuras, compartir
un ramillete de promesas
y oír, sobre las diez:
"Niña, la hora que es y sin poner la mesa".

Muchachas tristes
que florecisteis
en mis aceras,
bien poco ha escrito
en vuestros cuadernos
la primavera...

...y llega el invierno.

CRISIS Y DEPRESIÓN

En estos últimos meses se han multiplicado los casos de depresión de una manera alarmante. A parte de los problemas comunes que hasta ahora nos empujaban hasta las garras de esta fiera sin alma ahora, se ha sumado una que amenaza con saturar los consultorios psiquiátricos como si fueran urgencias en una ola de gripe.

Tras casi un año de negar lo innegable, de hablar de “desaceleración del crecimiento”, de “freno en la creación de empleo”, al final han tenido que pronunciar la palabra “Crisis”, la palabra tabú.

Ya se ha hablado demasiado de las causas y los causantes. Hoy quisiera hablar sobre “los daños colaterales”, para seguir utilizando un lenguaje “políticamente correcto”. Hay dos colectivos que ante una posible deflación pueden salir indemnes o incluso favorecidos, los funcionarios y los pensionistas. A no ser que nos enfrentáramos a una hecatombe, estos colectivos seguirán percibiendo sus ingresos, si bien puede ser que se les congelen, la bajada de precios generalizada que supondría, podría incluso aumentar su poder adquisitivo.

Los grandes perjudicados en una crisis de esta magnitud son los asalariados que ven peligrar su puesto de trabajo, los pequeños empresarios los autónomos que pueden perder su patrimonio, y los pequeños inversores en bolsa, que han visto esfumarse en pocas semanas loa ahorros de años de esfuerzo. Si a esta circunstancia, le sumamos una hipoteca o una deuda por adquisición de maquinaria o medios de producción, el coctel explosivo está servido.

La espada de Damocles , ya parece un péndulo sobre vuestras cabezas, y vemos deshilarse la cuerda que la sostiene. El miedo, la inseguridad, la angustia, y por último, la depresión nos toman al asalto. ¿Cómo podremos salvar nuestra empresa?, ¿Cómo podremos mantener nuestra familia si perdemos el empleo?. La preocupación es un medio con el que afrontamos un problema e intentamos encontrar soluciones, pero cuando ese problema nos desborda y queda fuera de nuestro control, se genera esa sensación de impotencia y miedo que nos empuja al vacio.

Es la gran tragedia humana que genera lo peor de una crisis, las bolsas se recuperarán tarde o temprano, las empresas desaparecidas, serán sustituidas por otras nuevas, y los pisos vacios acabarán vendiéndose. Pero todos aquellos que quedaron tirados por el camino, serán enterrados en la fosa común del olvido, mientras los que de verdad gobiernan el mundo, comienzan de nuevo a inflar la burbuja.

EL SENTIDO DEL HUMOR

El humor es como un chaleco salvavidas contra las tormentas de la vida, cada uno se lo pone como quiere, hay quien no se lo pone, e incluso, quien lo utiliza como arma arrojadiza. En una época que cuando preguntas a alguien con una sonrisa ¿Qué tal estás?, la respuesta suele ser ¡Pues anda que tú! a veces es mejor estarse calladito.
Soy de los que opinan que el humor es un sentido puramente humano, los animales, a no ser lo que recreamos en los dibujos animados lo desconocen, y los dioses o bien carecen de él o bien lo tienen más negro que los cojones de Machin. El humor nos ayuda a quitar hierro a situaciones que pudieran resultar conflictivas, a superar crisis de pareja, o remontar baches personales.
A veces contiene unas dosis de cinismo que pueden darle un toque de acidez y frescura, siempre y cuando no se transforme en sarcasmo. El humor inteligente es un ejercicio mental que potencia nuestros reflejos y nuestra asertividad, reírse de uno mismo, es uno e las mejores terapias que se conocen para mantener el equilibrio psíquico y emocional.
Nunca me he reído de las desgracias ajenas, me mueven más a la compasión que a la risa. El humor como el amor, debe ser compartido, de lo contrario acaba siendo una masturbación intelectual y nada más agradable que una velada entre amigos salpicada de copas y risas.
El humor es el padre de la risa, cura enfermedades, alivia dolores, espanta pesadumbres y nos hace la vida más grata, hay hombres que aseguran que la mujer carece de sentido del humor, ¡craso error!, se nota que han estado una reunión de cuarentaañeras hablando de sus parejas, te aseguro que nos dejan a los hombres a la altura del betún.
Eso sí es diferente al nuestro, (al igual que tantas y tantas cosas), si intentas conquistar a una mujer, tu sentido del humor es fundamental, pero ves con tiento , porque puede convertirse en un arma de doble filo.

JOAN BAPTISTA HUMET In memoriam

	http://www.jbhumet.com/autobio01.asp
	En 1968 yo estudiaba en Barcelona, en la escuela Superior de Arquitectura, junto a la Diagonal. Recuerdo, sobre todo, la espléndida vista de la ciudad, abierta al mar, desde el último piso, que ocupaba por completo la cafetería. Allí es donde pasé las más y mejores horas de aquellos tres años. Años difíciles, contagiados del mayo de París en un continuo correr por entre las facultades ante los grises, las fuerzas policiales de aquella época. En realidad, correr corrí poco, porque yo no era un manifestante auténtico. Nunca me han gustado demasiado las aglomeraciones, siquiera estudiantiles; nunca he sido valiente en ese sentido. O quizá he preferido otras vías de compromiso. Pero la cafetería sí la frecuentaba, y allí pasé horas interminables discutiendo sobre el régimen del dictador Franco (mirando de reojo la mesa contigua, por si las moscas) o escribiendo mis primeras canciones. Todo con tal de no volver a la pensión (ese nombre es incluso excesivo para aquel caserón sombrío de la avenida República Argentina), donde sólo podía hacer algo mejor que dormir, dado que estudiaba poco o nada: tocar la guitarra. De hecho, la pensión la elegí yo, con lo que hoy llego a la conclusión de que mi adolescencia se adornó de puestas en escena tendentes al dramatismo, al fatalismo romántico del siglo XIX. Esas escenificaciones son típicas de las personas con pretensiones trascendentes. Y yo, no me pregunten por qué, yo las tenía. En mis primeras canciones morían personas (principalmente y de forma recurrente mi padre), y en ellas el amor aparecía como algo puro, blanco (es decir, sin derecho a roce). Estas últimas las cantaba ante mi madre, que gustaba de tales concepciones. A lo largo de muchos años de mi vida he tenido que luchar (y no digo yo que haya ganado la batalla), entre la realidad como opción y la concepción ideal de las cosas, de los instintos y los sentimientos. En aquellos momentos mis canciones reflejaban algo que hoy me produce ternura: a duras penas intentaba liberarme de los influjos familiares, de mi educación pequeño burguesa, expresión muy de aquella época. Con ese bagaje en negativo, de desandar camino, me presenté un día ante Lluís Llach, las canté, y al parecer, superé la prueba, porque le acompañé luego a lo largo de dos años, como explicaré más adelante. Pero antes, con esas mismas canciones, que el entrañable Salvador Escamilla rechazó para su programa Radioscope de Radio Miramar por tristes -en sus propas palabras- había tenido acceso al manager de un entonces prometedor Joan Manuel Serrat, y me había aceptado que cantara tres de ellas en un recital que dió en octubre de 1968 en Terrassa, mi ciudad. Esa fue mi primera aparición en público, y nunca les estaré suficientemente agradecido a Serrat y a su agente, el inefable Lasso de la Vega. Por aquel entonces, no era raro que los cantantes que empezaban a funcionar ante auditorios serios y aún iban cortos de repertorio, dieran cabida a un cantante local para que rellenara, como telonero, el espectáculo, aligerando la responsabilidad del protagonista. A la vez, era una espléndida oportunidad para quien, de otra manera, no podría nunca estrenarse ante una platea llena. Creo que algo en mí aprovechó la ocasión en aquel teatro. Más allá de los condescendientes aplausos del público, esa noche de otoño decidí que quería ser artista. Saludé fugazmente a Serrat (ahí empezó un proceso de fascinación que duró largos años), y al volver a casa reordené las canciones, compuse algunas nuevas, y conseguí un par de direcciones de Barcelona. Una de ellas era el piso-despacho de Núria Batalla, comanager, con Joan Molas, de Lluís Llach. Llamé, me citaron para una prueba, y cuando una mañana me presenté con la guitarra, me abrió la puerta el propio Lluís, que también esperaba a Núria. Le puse al corriente, me hizo pasar y, creo que ante la eventualidad de una espera demasiado larga, él mismo decidió realizar la prueba. Me dijo que cantara y agarró lápiz y papel. Después de media hora me dijo que ya era suficiente. Yo había pasado un mal rato extraordinario, pero él estuvo sumamente correcto, cálido, y me lo puso fácil. Finalmente me dijo que sí, que le gustaría que yo cantara con él. Me sentí un triunfador, le di la mano y me volví, radiante, a la pensión, con mi guitarra valenciana. Antes de dejar el piso pude echar una ojeada a las anotaciones de Lluís: eran simplemente puntuaciones, al estilo del bachillerato. Fueron mis mejores notas de aquel año. Aparentemente, había ganado mi primera batalla. Todo había empezado en el verano del 65, en Navarrés, el pueblo valenciano donde, casi por azar, yo había nacido con la llegada del medio siglo. Mi abuelo era músico aficionado, tocaba varios instrumentos, y en tiempos había puesto en marcha la banda musical del pueblo. El tío Batisté, como se le conocía en el pueblo, me transmitió su amor por la música en sesiones entrañables de violín durante los veranos que yo recalaba en Navarrés, que eran todos. Cuando él tocaba era un pequeño acontecimiento, y aún era más fascinante verle afinar con aquel mimo el instrumento que guardaba en un estuche negro sobre el armario de su despacho. Todo lo que vale cuesta, dicen. Ahorré 700 pesetas dando clases de matemáticas a peores estudiantes que yo, y me fui a Xàtiva (entonces Játiva), a 30 kilómetros, a comprarme una guitarra. Recuerdo perfectamente el olor de la madera y la marquetería de marfil, más que su propio sonido. Mis recuerdos son más sensoriales, sinestésicos, que auditivos o visuales. La cuestión es que subí al autocar que iba a Játiva, compré la guitarra española, con su funda de lona a cuadros escoceses... y perdí el autocar de vuelta al pueblo. Tuve que hacer el camino medio andando, medio en autoestop, bajo una borrasca veraniega típica de aquellos lares. Llegué calado a casa, pero feliz con mi trofeo y el olor a carretera fresca y a lona sobre mi hombro. En esa primera guitarra descubrí donde estaba el do, el mi, el la, etc. Mi abuelo Batisté me enseñó mis primeros tres acordes, tónica, dominante y subdominante. Esa misma noche construí una melodía. Era un ripio, pero a mí, aterido bajo la manta, me pareció maravillosa. Era mía. Batisté murió antes de saber que un día un nieto le iba a tomar el relevo. Que yo iba a ser el primero, pues luego también mis hermanos Agustí y Jordi se iban a dedicar en cuerpo y alma a la música, así como algunos de sus propios hijos. Agustí se decantó por el teatro y el music-hall (hoy es director de la delegación de l'Institut del Teatre en Terrassa), y Jordi ha sido concertista de violín y concertino de diversas orquestas, y hoy empieza a destacar internacionalmente como tenor verdiano. Pero en aquel otoño del 68, feliz y de vuelta a la soledad de mi cuarto en la Republica Argentina, cantando L'estaca de Lluís Llach por lo bajini, todo eso estaba por llegar.

NO ME QUEDAN PALABRAS, ACOMPAÑASTE MI ADOLESCENCIA Y MI PRIMERA JUVENTUD, CON TUS CANCIONES EN CATALÁN Y EN CASTELLANO. CANCIONES FRESCAS, LOZANAS QUE HABLBAN DE COSAS QUE ERAN NUESTRAS COSAS, DE AMORES COTIDIANOS, DE PAISAJES COMPARTIDOS.

TE HAS ESCAPADO DE LAS GARRAS DE TU ENFERMEDAD, "A LA BUSCA DE OTRA LUCIDEZ". PERO SIEMPRE ESTARÁS EN EL CORAZÓN DE AQUELLOS QUE REIMOS, LLORAMOS Y APRENDIMOS A PENSAR CON TUS CANCIONES.

UN ABRAZO ESTÉS DONDE ESTÉS.

TODO EN LA VIDA...TIENE EXPLICACIÓN

La mujer llega a casa y encuentra al marido en la cama de matrimonio haciendo el amor con una joven ¡¡despampanante!!

¡¡Desgraciado, infiel, mal nacido!!, ¿como puedes hacerme esto a mi, a la madre de tus hijos, a tu abnegada esposa?, ¡¡Quiero el divorcio!!

¡¡Espera un momento cariño, te juro que esto tiene una explicación!!
Mmmmm..., pero rápido, no se como voy a poder confen ti. iar más
Esto es lo que pasó, querida!!
Volvía a casa cuando vi a esta chica que hacia autostop. La vi tan indefensa que accedí a llevarla.
Noté que estaba muy delgada, mal vestida y sucia y me contó que hacia tres días que no comía.
Me compadecí, la traje a casa y le recalenté los macarrones que te preparé anoche y que no comiste porque engordan... la pobre chica los devoró
...luego, como estaba muy sucia, le dije que se bañara, mientras lo hacia noté que su ropa estaba hecha polvo,...
...así que la tiré a la basura y para que se vistiera le di esos tejanos que hace años que no usas porque te hacen bolsas,...
...le di las botas finas que compraste en esa zapatería de lujo y que nunca más te pusiste desde que tu amiga se compró unas iguales.
Al final la pobre se iba muy agradecida y contenta y la acompañé a la puerta; se volvió y con lágrimas en los ojos me preguntó:
¿No tendrá usted alguna otra cosita que su mujer ya no use?

ROSA LEÓN Rosa se está buscando en el espejo.

Rosa se está buscando en el espejo
Dónde se habrá metido
Está el espejo roto y tan revuelto
Que Rosa se ha perdido
Era una niña triste y no iba al baile
Daba largos paseos y vuela
Niña sola por los aires
Que acaba por los suelos
Que acaba por los suelos
¡Ay Rosa!
Dónde se habrá perdido aquella rosa
Cómo se han descosido tantas cosas
Rosa, Rosa, Rosa, Rosa, Rosa, Rosa

Busca en armarios y levanta almohadas
Para irse al fin dudando
No sabe dónde tiene esta mañana
Sus veintitantos años
Era una niña buena y asustada
Por sueños y por miedos y vuela
Niña sola por los aires
Que acaba por los suelos
Que acaba por los suelos
¡Ay Rosa!
Dónde se habrá metido aquella rosa
Cómo se han descosido tantas cosas
Rosa, Rosa, Rosa, Rosa, Rosa, Rosa

Siempre se busca Rosa en el espejo
Más nunca encuentra nada
Sale como llegó, va con lo puesto
Y empieza otra jornada
Era una niña anclada en sus complejos
Detrás de una ventana y vuela
Niña sola por los aires
Que acaba por los suelos
Que acaba por los suelos
¡Ay Rosa!
Dónde se habrá metido aquella rosa
Cómo se han descosido tantas cosas
Rosa, Rosa, Rosa, Rosa, Rosa, Rosa

INVOCACIÓN AL LAUREL

A Pepe Cienfuegos

Por el horizonte confuso y doliente
venía la noche preñada de estrellas.
Yo, como el barbudo mago de los cuentos,
sabía el lenguaje de flores y piedras.

Aprendí secretos de melancolía,
dichos por cipreses, ortigas y yedras;
supe del ensueño por boca del nardo,
canté con los lirios canciones serenas.

En el bosque antiguo, lleno de negrura,
todos me mostraban sus almas cual eran:
el pinar, borracho de aroma y sonido;
los olivos viejos, cargados de ciencia;
los álamos muertos, nidales de hormigas;
el musgo, nevado de blancas violetas.

Todo hablaba dulce a mi corazón
temblando en los hilos de sonora seda
con que el agua envuelve las cosas paradas
como telaraña de armonía eterna.

Las rosas estaban soñando en la lira,
tejen las encinas oros de leyendas,
y entre la tristeza viril de los robles
dicen los enebros temores de aldea.

Yo comprendo toda la pasión del bosque:
ritmo de la hoja, ritmo de la estrella.
Mas decidme, ¡oh cedros!, si mi corazón
dormirá en los brazos de la luz perfecta.

Conozco la lira que presientes, rosa:
formé su cordaje con mi vida muerta.
¡Dime en qué remanso podré abandonarla
como se abandonan las pasiones viejas!

¡Conozco el misterio que cantas, ciprés;
soy hermano tuyo en noche y en pena;
tenemos la entraña cuajada de nidos,
tú de ruiseñores y yo de tristezas!

¡Conozco tu encanto sin fin, padre olivo,
al darnos la sangre que extraes de la Tierra,
como tú, yo extraigo con mi sentimiento
el óleo bendito que tiene la idea!

Todos me abrumáis con vuestras canciones;
yo sólo os pregunto por la mía incierta;
ninguno queréis sofocar las ansias
de este fuego casto que el pecho me quema.

¡Oh laurel divino, de alma inaccesible,
siempre silencioso, lleno de nobleza!
¡Vierte en mis oídos tu historia divina,
tu sabiduría profunda y sincera!

¡Árbol que produces frutos de silencio,
maestro de besos y mago de orquestas,
formado del cuerpo rosado de Dafne
con savia potente de Apolo en tus venas!

¡Oh gran sacerdote del saber antiguo!
¡Oh mudo solemne cerrado a las quejas!
Todos tus hermanos del bosque me hablan;
¡sólo tú, severo, mi canción desprecias!

Acaso, ¡oh maestro del ritmo!, medites
lo inútil del triste llorar del poeta.
Acaso tus hojas, manchadas de luna,
pierdan la ilusión de la primavera.

La dulzura tenue del anochecer,
cual negro rocío, tapizó la senda,
teniendo de inmenso dosel a la noche,
que venía grave, preñada de estrellas.

Federico García Lorca

HUMOR GRÁFICO

HIJOS DE LA MEDIA LUNA

Flores del desierto, niños de estrellas y de arena,

Luceros en un cielo negro azabache.

Noches de plata, cuchillo y media luna

Acunan vuestros sueños y os arrullan.

Corceles del desierto sin espuelas

Pegasos de las dunas sin montura

Palmeras del oasis de la vida

Y fuentes bulliciosas del mañana.

¿Quién será vuestra lluvia y vuestra sombra

En los tórridos días que las dunas

Son volcanes sin fuego que arrebatan

cuanta vida descansa en sus orillas?

¿Quién cuidará que le viento no os arrastre

Que no os trague la arena movediza?

¿Que el amor no abandone vuestras tiendas

Perseguido por hambres y por penas?

Niños tiernos, brotecillos de vida

Ojos que admiran, que temen, que preguntan.

Sonrisas blancas, miradas de espejismo

Que aun no saben odiar cuanto se ignora

Ha de haber un mañana que os acoja

En los brazos de una esperanza nueva

Sin tener que arrancaros de esa tierra

En que Alá os sembró por primavera.

LAS CADENAS DEL TIEMPO

Cada día que pasa, el tiempo acelera su marcha, los días giran en el carrusel de la semana a una velocidad de vértigo,. El lunes se transforma en viernes sin apenas hacerse notar y el fin de semana se me escapa de entre las manos como un puñado de arena. Sin embargo hay horas que se eternizan, minutos que detienen el péndulo y me miran con ojos desafiantes.
El tiempo es un concepto puramente humano, por eso no hay nada tan subjetivo, descontando el amor. Alguien debería adaptar la teoría de La relatividad a nuestro cerebro, explicarnos porque en el tren de la vida, no se ven las cosas igual cuando estás dentro que cuando estás fuera, cuando viajas en primera o lo haces en el furgón de cola.
Los Psicólogos nos dicen que su percepción está en función de la memoria acumulada, por eso conforme envejecemos, el tiempo transcurre con más celeridad, que en los momentos de peligro, la memoria graba con todo detalle, para aprender cómo hemos sobrevivido a ese riesgo, y que por eso, el reloj parece detenerse.
En los extremos de nuestro ciclo vital, cronos nos abandona. ¿Quién recuerda cuanto duró su nacimiento?. Espero tener la suficiente lucidez como para poder ver detenerse el péndulo de mi vida, y romper las cadenas que me esclavizan al calendario con mis propias manos. Solo entonces podré decir que soy realmente libre.

JUANMAROMO