Vuelves a mí como la luna de noviembre.
Diamante en el color de naranja inmadura,
inmerso en un azul de noche sin distancia.
Vuelves aleteando recuerdos, cenizas sepultadas
en la profundidad de los volcanes. Poemario
sofocado entre rabias y penas y cansancio.
Regresas entre líricos versos sin destino,
con el aliento triste y resignado
del que se sabe preso de otro aliento
imprudente, prohibido, sin reclamos.
Yo me sé pasajera de tu barco sin rumbo.
Tú te sabes huracán de mi calma y mi noche.
Te miraré en la luna, lima limón, inmadura naranja.
Recoge tú la espuma de las olas nocturnas
que hecha espuma, me esconderé en tus manos.
El camino de la vida está plagado de tragedias, pero quizás la mas terrible que nos puede suceder es la muerte de un hijo. Cuando muere nuestra madre, nuestro padre, el dolor nos traspasa como una espada al rojo vivo, es la perdida de nuestro pasado, de nuestro apoyo en la vida, con ellos se pierden recuerdos imborrables, y de alguna manera, es un paso adelante hacia la puerta de salida, pero sabemos que es ley de vida y que tarde o temprano debían abandonarnos.
Perder un hijo es perder el pasado y el futuro de un manotazo. Es borrar de un plumazo recuerdos y esperanzas, sueños e ilusiones que sembramos e hicimos crecer en él. Perder un hijo es inhumano, va contra nuestro sentido de la vida y difícilmente tenemos defensas contra un ataque tan despiadado. Es una tragedia que he vivido de cerca y me ha salpicado tan terrible sufrimiento, no hay palabras para expresar algo así, es algo infrahumano que corroe los cimientos de nuestras creencias y de nuestra filosofía de vida.
Dos Amigos de esta comunidad han perdido un hijo, Evita y Jonhny. Ignoro las circunstancias porque acabo de enterarme y en cuanto termine iré a visitarles. Solo puedo decir que ese tremendo agujero negro que se produce tras la marcha de un hijo, es largo y difícil de llenar, que a veces no se llena nunca, pero que la única defensa que tenemos contra tanto sufrimiento es la aceptación, asimilarlo y no luchar contra él, llorar desahogar nuestros sentimientos sin amargura, dejar que el dolor fluya por nuestras almas sin oponer resistencia, pero también sin compadecernos.
Os envío desde aquí un intenso abrazo y toda la fuerza que albergo en mi corazón por si os puede servir de apoyo, sé que no hay palabras, que sirvan en este caso, pero quiero que me dejéis compartir con vosotros unos instantes con las manos apretadas y los ojos cerrados.Que Dios, la fuerza, o todo aquello en que vosotros creéis, os ayude a superar tan amarga prueba.
Ars Amandi es un grupo español de música heavy rock que toma su nombre de Ars Amandi, un libro sobre el arte de amar escrito por Ovidio en el año 8 d. C. La banda surge en el año 1996 en el barrio madrileño de Carabanchel, al cual siempre suelen citar en sus discos y sus conciertos. En un primer momento el grupo surge con el objetivo tocar versiones con los amigos y pasar un buen rato sin ninguna otra pretensión. Sin embargo, Dani Aller, el fundador de la banda, tocaba instrumentos de viento como la dulzaina o el pito castellano desde el colegio, y decidió probarlos en las canciones.
Poco a poco se fue configurando una formación más o menos estable con el ya citado Dani Aller a la voz y los vientos, Paco Moreno a la guitarra, Alberto del Río al bajo y El Pelusa a la batería. La premisa de mezclar instrumentos de viento del folclore castellano se afianzó día a día, y así consiguieron fichar por la compañía discográfica Pies Records en el año 2003. El grupo se presentó en la escena musical con Autóctono, un CD que no solo les hizo ser el grupo revelación de 2003 según numerosos medios (Metal Hammer, Kerrang...) sino llegar a un buen número de fans. De dicho álbum se pueden destacar temas como "Camino sin fin" o "La suerte está echada", siendo este último el estandarte del grupo con el cual suelen cerrar sus actuaciones en directo. Como era de esperar la casa discográfica quiso aprovechar la rareza de mezclar la dulzaina con el heavy rock, y los catalogó como "los pioneros del rock castellano". Hicieron una gira de presentación denominada "Autoctourno 2003".
Tan solo un año después publican En Tierra Firme, su segundo LP. De aquí se puede destacar que el sonido se hizo mucho más comercial y bailable, como da muestras de ello el single "Escuchando al corazón". También es digno de mención el tema "No queda sino batirnos", que Txus (batería de Mägo de Oz) escribió al grupo basándose en el libro Las aventuras del capitán Alatriste de Arturo Pérez-Reverte.
Tras la salida del segundo CD, que tiene muy buena acogida entre fans y medios, el grupo se fragmenta: Alberto del Río, el bajista, decide abandonar la banda para centrarse en su hijo recién nacido; El Pelusa es expulsado por "recomendación" de la compañía discográfica. El grupo selecciona rápidamente a sus miembros: Peri, bajista reconocido por su labor en grupos como Canallas; y Teto Viejo, también un habitual de la escena rockera. Además, Dani Aller y Paco Moreno deciden salir al paso de las críticas que les tachan de haberse ablandado para tener acceso a mayor mercado e incorporan un nuevo guitarrista, Iñigo, para endurecer su sonido.
En un concierto de la nueva gira, en el que Ars Amandi teloneaba a Mägo de Oz (que por esos entonces andaba buscando bajista ante la inminente marcha de Sergio Martínez), los miembros del segundo grupo se fijaron en Peri, al cual le ofrecieron el puesto de bajista. Éste aceptó y nuevamente la banda de Carabanchel tuvo que buscar bajista, fichando esta vez a Fernando Mainer.
Una vez finalizada la gira vuelven al estudio para grabar "Camino al destino", su tercer trabajo. La prensa no aceptó tan bien este trabajo. La gira de presentación de este trabajo fue dividida en varios tramos, en uno de los cuales estuvieron acompañados del locutor de radio El Pirata haciendo su programa en directo.
En 2006 publican el que actualmente es su último trabajo, "Desterrado entre sueños".
Sólo cuando supe que a la mañana siguiente daría a luz, logré tranquilizarme como lo hacen los náufragos al sentir las primeras arenas de la orilla.
Las imágenes de mi caminata rumbo al sanatorio poblarían las pantallas de todos los noticieros del mundo. Ya esperando en mi habitación traté de calmarme divirtiéndome con aquellas escenas que me mostraban con los dos brazos apuntalando mi cintura, como si manos invisibles presionaran hacia atrás. Era risueño ver mi rostro antiheroico mientras cargaba el bolso con el ajuar para el bebé. Podía tomarse de manera simpática si uno lo deseaba, aunque en realidad la situación había mutado hacia un punto insostenible. Ansiaba inmensamente que todo terminara y que los minuteros aceleraran su recorrido circular. Por fortuna pronto se oyó la voz segura de la obstetra. "Llegó el momento de que tu creación se independice...", reflexionó extrañamente camino a la sala de parto. Confieso que sonaba tan cautivante la propuesta que incluso ya no pesaba mi condición sexual. "En sólo unos instantes, Santiago, el eje de tu vida cambiará para siempre", predijo mientras conducía mi camilla. Por la seguridad de sus palabras, demostraba saber de qué se trataba...
Me aplicaron una anestesia local que no logró su cometido. Sentí desde el primer milímetro la incisión del bisturí y el recorrido de varios hilos de sangre surcó mi panza convertida en montaña. Apenas fue abierta la boca de expendio natal dos médicos que no conocía metieron sus manos buscando el tesoro escondido en las profundidades de un mar rojo que ahora salpicaba los más confusos fluidos. Tras unos segundos de incertidumbre sus miradas se conectaron para consultarse sobre lo que habían agarrado. Dándose el visto bueno con un silencio sonoro sacaron acompasadamente la placenta cuadrada, uniforme y oscura, igual a la que habíamos apreciado en la ecografía. La elevaron como elemento milagroso hasta las manos de la matrona, mientras todo se escurría junto a nuestros suspiros de asombro. El instante se tiñó de realismo mágico cuando la bolsa geométrica, que no cesaba de latir, fue secándose ante nuestra vista para tomar definitivamente un color marrón muy opaco. El silencio se apoderó de la sala. Tuvieron que transcurrir algunos minutos para que la imagen se fuera transformando en certeza.
A mi boca le costó mucho tiempo poder balbucear esta verdad. Era muy cierto que todos los ejes que consideré firmes pasarían a relativizarse. Porque durante nueve meses lo que había convivido palpitando en mi estómago no era otra cosa más que un cardinal sobre de papel rústico, muy similar a la madera húmeda. Desde su interior debía asomarse mi niño, anhelante de vida exterior, pero ningún ser jadeante ni lloroso salió a través del prolijo corte longitudinal. Mi primogénito perseguía otros fines. Menos de un kilo le bastó para materializarse en un soberbio libro de incontables páginas, tapas gastadas y letras autónomas dispuestas a justificarlo todo. Desde su propia existencia hasta la de todos los seres. Detallando la historia de cada vida con textos que hurgaban en los antepasados comprendiendo el porqué de los días venideros. Profundizando los momentos felices sin obviar las tristezas. Destilando diálogos y separaciones. Narrando exilios y viajes de placer. Vivenciando las más crudas guerras junto con apasionadas uniones. Las razones y los desaciertos se amontonaban en cada letra precisa provocando la sensación de que allí estaba todo, aunque a veces resultara imposible encontrar algunas respuestas. Casi como la existencia misma, que aloja en su línea de tiempo todas las verdades a sabiendas de que cada ser sólo puede disfrutar de una breve proporción, casi ínfima, de esos conocimientos.
Afortunadamente, todos los mecanismos que la sociedad había activado en seis meses empezaron a desenchufarse a las pocas horas. Tan sólo mis ayudantes silenciosos permanecían en la habitación. Ellos habían traducido la supuesta cesárea en una simple cicatriz de bajo vientre. Definitivamente no hubo parto para la prensa y sin bebé desapareció la emoción mundial. De aquel momento queda en mi mente el vago recuerdo de la enigmática partera sin edad hablándome por horas con miles de términos que lograron tranquilizarme milagrosamente. Palabras que nunca más pude recordar. Allí quedé solo, muy tranquilo, hasta que me asignaron un ocasional compañero operado de hernia que se debatía con su propia somnolencia. El silencio de la sala posibilitó mi primer momento de reflexión. Pude buscar en paz alguna explicación a lo sucedido.
Un hombre es a su vez todos los hombres. La totalidad de los seres se agrupa en la esencia de un individuo. Entendí que aquel libro dejó de pertenecerme cuando entró en contacto con el aire que todos respiramos. Fue muy fuerte su mensaje. Aquella aparición sirvió para demostrarme que las respuestas están siempre dentro nuestro. Que las guerras, las comidas, un libro o cualquier invento que la humanidad propicie no son otra cosa más que simples tecnologías que exhiben lo que el cerebro y las almas deciden de manera inconsulta, aunque acompasadamente.
Un hombre es la sociedad toda. Su hermetismo muchas veces parece incurable pero logra que sus creaciones supuren en respuesta a una necesidad. Los organismos encuentran el modo de exorcizar sus residuos emocionales sacándolos fuera. Los elementos elegidos para hacerlo son brazos de su tecnología. Mi físico decretó la rebeldía interna para combatir la exasperante desidia de una nula expresión. La muerte de mis padres, amores no declarados, los afectos vacíos y alegrías tímidamente reprimidas fueron escribiéndose sin ayuda. Un hombre es todos los hombres... Las masacres injustas, grandes inventos, todos los nacimientos y las delicias globales surcaban también aquellos renglones. La naturaleza, nuestra esencia, sabe mofarse del temor a decir, de la vergüenza de plasmar, de la falta de personalidad para afrontar. Un cuerpo, todos los cuerpos, habla cuando osa expulsar el tomo de las materias pendientes con la vida real. La obra concluida, una herramienta, un soporte, se depositó palpitante en mis manos, desafiante, buscando tal vez una aprobación.
Abracé fuertemente el libro contra mi pecho antes de verlo por última vez en sus manos. Ella fue quien conservó la escurridiza e infinita creación. A cambio dejó dos palabras en un breve papel con lo que intuí sería su nombre. Después, nada supe de sus vidas sin tiempo. Alguien me habló de una mudanza a Bombay, otros mencionaron Bikanir. Pero ya no tenía importancia. Siempre confié en que Holy Writ sabría qué hacer con él...
Diplomado de Tlahui-Educa Acupuntura y Medicina Tradicional China
Estudiante: Patricia Castillo Venezuela, Agosto del 2007.
INTRODUCCIÓN
Este trabajo se redacta con el interés de ayudar a crear un sistema efectivo para el tratamiento de la fibromialgia. Siendo la acupuntura el tema focal de la tesina se describe en detalle el criterio acupuntural utilizado para eliminar los dolores padecidos por el paciente con fibromialgia como primera instancia y se describe, así mismo, el criterio y tratamiento acupuntural utilizado para lograr el equilibrio de los elementos causantes del desarrollo de la enfermedad.
Es importante saber que la fibromialgia es considerada una enfermedad crónica de origen desconocido caracterizada por dolor muscular difuso y casi siempre asociada a problemas estomacales como la gastritis, fatiga, insomnio y depresión o estados ansiosos. Es por esto que se propone un tratamiento integrado como el aquí expuesto; donde se trate no la enfermedad sino al paciente como un ser integrado tomando en cuenta su estado físico, psicológico y su estilo de vida. De esta forma comprendemos mejor los factores exógenos y endógenos que rodean al paciente y al controlarlos y modificarlos donde haga falta, podemos encontrar una solución real y duradera para el problema de la fibromialgia.
Se describe de una forma superficial el tratamiento nutricional y el tratamiento psicológico del ser integrado por no ser el tema central. Sin embargo, se hace recomienda fuertemente el uso del sistema completo si se desea obtener resultados favorables que ayuden al enfermo a reinsertarse en la sociedad y llevar una vida satisfactoria libre de dolor.
Darle herramientas al paciente para que el mismo aprenda a conocer y manifestar su salud es mas importante que adjudicarse el logro de la sanación; por lo tanto, parte indispensable del tratamiento es la entrega de información adecuada y completa sobre nutrición, estilo de vida y control mental que permitan al paciente cambiar los patrones destructivos adquiridos por acciones inductoras de salud y bienestar físico, mental y espiritual.
Es mi deseo brindar una luz de esperanza a los pacientes que sufren de dolor. Entrego el resultado de mis investigaciones para el uso extenso y libre de la comunidad de sanadores, médicos y terapeutas tradicionales. Ofrezco mi ayuda voluntaria e incondicional a aquellos que deseen profundizar mas en el trabajo descrito a continuación.
La fibromialgia es una alteración de la percepción del dolor que causa dolor músculo-esquelético generalizado y fatiga crónica. El paciente no presenta ninguna alteración demostrable en sus tejidos.
El síndrome FM es un padecimiento que por causar dolores generalizados, molestias estomacales y problemas psicológicos y psíquicos, además de desordenes del sueño, incapacita al paciente para trabajar y llevar una vida normal llena de actividad y armonía. Por lo tanto, es necesario realizar un tratamiento integrado que permita la reinclusión del enfermo a la vida laboral y social.
En los últimos 4 años he desarrollado una propuesta de tratamiento que integral: Acupuntura y DED. Nutrición y terapia nutricional. Psicología del ser integrado.
La fibromialgia en 1904 fue descrita como fibrositis por Gowers, para 1981 el termino fue reemplazado por FIBROMIALGIA (FM) como actualmente se le conoce en la sociedad Americana de Reumatología.
No les gusta el cartel donde aparece la mano de una mujer metida en su braguita. Un cartel, todo hay que decirlo, sin tetas, sin pelos ni señales. Pero en Madrid no gusta a las autoridades. Tampoco gusta en medios como la Cope o Telemadrid. Por eso parece que van a censurarlo. Hay que ver qué cochinos. No los del cartel que anuncia la película Diario de una ninfómana, claro, sino aquellos a quienes la mano de una flaca entrando en su braguita -que ni siquiera es braga-, les perturba tanto que no pueden soportarlo.
Porque no creo que sufran por sus hijos. Recuerdo que la película Saw IV tuvo durante semanas colgado uno en el que se veía una cabeza cortada y sangrante puesta sobre una báscula, y no les oí rechistar. En otro cartel, creo que de Saw II, se mostraban dos deditos amputados y con las uñas rotas de arañar quién sabe qué celda. Ambos daban ganas de vomitar la magdalena. Y por supuesto daban mucho más miedo, puestos a pensar en los niños, los dedos amputados que los de la braguita, dispuestos al placer y no al dolor. Así que dando por hecho que no son sus menores lo que les preocupa, queda claro que lo preocupante son ellos mismos. Me cabe la duda de por qué les da miedo el cartel. ¿Porque tendrían que decirles a sus hijas que sí, que se toquen, que aprendan, que es una gozada? ¿O porque tendrían que admitirse ellos mismos que todavía se ponen, y quizás no se acordaban? Disfruten, señores y señoras, por el amor de su dios, acuérdense y déjense de ñoñerías, que el invierno se avecina duro.
Dos versiones de una canción excepcional, la primera vez que la escuche en versión de KHALED, me impacto por su musicalidad y belleza, después Amistades peligrosas hicieron su versión española, ¿se pueden comparar?
Dios ¿dónde estás? Acaso en la débil ala de una mariposa, en el monótono zumbido de la abeja o en la gaviota que roza vagamente la playa.
Te busco en el crepúsculo vacío de invierno, en la luz sin frontera de mis ojos, en la melancólica sombra del ciprés.
Palpitan en mi pecho reflejos de aurora. y no estás. Tampoco en el alud de tatuados dolores, en el breve escalofrío de mis párpados azules, en la marimba interna de mi cuerpo.
Tal vez mis rezos llegaron tarde a la cita, tal vez eres pedestal de oro inaccesible, anzuelo en el fondo sin carnada y yo hambriento pez en la noche del océano.
Tal vez seas omnipotente campo y yo roja hormiga.
Tal vez seas flama desprendida del sol y yo ciego espejo incapaz de reflejarte.
Sabido es que cuando la bolsa sube ganan sólo los tenedores de acciones, aunque cuando baja, lo acabamos pagando todo quisque. Bien ¿Dónde está escrito que la vida tiene que ser justa? ¿Le ha tocado la lotería alguna vez a alguien que conozca a pesar de ser buena persona y merecerlo sobradamente?
Pues eso, las medidas que se están adoptando estos días, y las que seguirán, acabarán saliendo de su bolsillo o peor, no entrando dinero en él porque estará los lunes al sol. El statu quo hace que el estado se convierta en un Robin Hood inverso, siempre "para evitar un mal mayor", claro, claro. No importa que el gobierno sea sociata, no se engañe, se la meterán igualmente y encima le dirán que se mueva acompasadamente sonriendo.
Los responsables de la situación actual, si es que queremos personalizarlo y no achacarlo a un sistema que como filosofía tiene que de la suma de los egoísmos individuales surge un bien común, lo cuál siempre me costó de comprender completamente, algunos de los responsables, decía, quizá se queden sin trabajo, aunque ya me daría con un canto en los dientes de tener sus activos, los más tontos puede que lo pierdan todo, incluso que cesen voluntariamente su vida, más por la bofetada a la vanidad que por el fastidio de volver a empezar. Encima algunas de las autoridades que tenían que controlar que esto no pasase, que para mí tienen más delito que los anteriores, el señor Paulson por ejemplo, observo con los pelos como escarpias que lideran el plan de salvamento americano ése. Y entre nosotros, no hay ninguna garantía que funcione y se habrán gastado unos recursos preciosos que podrían servir para acometer el verdadero salvamento que quizá se deba acometer luego. Bueno, bien pensado, el dinero es suyo de usted. No pasa nada, pues.
Además ¿No se dice académicamente que las crisis tienen la función de sanear la economía de los que están así así? ¿Qué clase de limpieza es ésta? ¿Socializando las pérdidas de unos pocos?
Produce hilaridad oír por TV a un conocido catedrático de aquí decir que la crisis de los mercados secundarios y financieros no tiene porqué repercutir en la economía real ¡Qué gran profesional! Cómo miente el tío sin pestañear, aderezado con una cara de convencimiento que ni 10 años de método Stanislavski, tú. Un monstruo. Qué tristeza constatar como nos siguen tratando como a niños siempre que se sube a un púlpito.
Mi consejo de economista descreído es que llene usted su despensa con leche condensada y carne en conserva para resistir lo menos un año. Tendrá doble valor, el de uso y el de cambio. Luego no me venga pidiendo que yo no fío, o si acaso, me presenta a su esposa, veremos qué me parece y cómo estoy de humor ¡Ah! Y me deberá además un favor, no lo olvide.
Dorotea era una mujer hermosa, alta, delgada, con un rostro dulce y un cuerpo fuerte y flexible que se balanceaba con un cántaro en la cabeza y otros dos apoyados en sus caderas. Otras veces la veías bajar al horno con una bandeja llena de rosquillas jugueteando con sus cabellos.
Dorotea parió once hijos, todos la sobrevivieron. Vivía en una casa a las afueras del pueblo junto a un rio, adosados a la casa estaban los corrales y detrás de ella unos campos donde se cultivaban viñas, albaricoques y almendras. También había colmenas y hornales que Gaudioso, su marido cuidaba con esmero. Casó muy joven y sin dinero. Su esposo se dedicó a comprar las tierras que no quería nadie en la falda de las montañas y a engendrarle hijos para cultivar esas tierras.
Preñada de siete meses, la veías ir caminando por los pueblos de los alrededores sola, con su balanza romana y su cántaro de miel a vender el fruto de la abejas, era “la melera”, cualquier ayuda era poca para sacar la casa adelante. Los hijos varones en cuanto eran aptos, salían al campo a luchar con una tierra árida que se negaba a entregar sus frutos sin una dura lucha. Las mujeres, cuidaban a los mas pequeños, cocinaban y bajaban al rio a lavar, en invierno rompiendo la capa de hielo que cubría las aguas. Los años fueron pasando y la hacienda a base sudor y lágrimas fue medrando. Dorotea veía crecer a sus hijos sanos y fuertes y los mayores fueron casando y engredándole nietos. Una de sus Hijas , Angelita, marchó a Barcelona, y casó con un joven trabajador incansable llamado Agustin, tuvieron un hijo al que llamaron José Luis, ese niño era yo.
Cada verano, acabado el colegio me marchaba al pueblo con algunas de mis tías que también habían emigrado, aquello era el paraíso para mí. Un pequeño pantano, una acequia, un rio con cascada incluida, frutales inmensos donde comer del árbol y sobre todo la abuela… Largos y brillantes cabellos entrelazados en un moño, que de vez encuando soltaba para cepillarlos cuidadosamente en las calidas mañanas de verano, siempre escondida tras grisáceas ropas que el brillo de sus ojos se encargaba de iluminar. La recuerdo erguida, vigilante, autortaria pero tierna, cuidando que sus nietecillos no hicieran ningún desaguisado o se ahogarán en el rio. Yo a cambio, le mataba los polluelos y los conejos que cogía desprevenidos, pero ella nunca me levantó la mano a pesar de las muchas trastadas que le hacia sufrir. -¡Maño, el mostillo!, y preparaba para merendar un exquisto plato hecho a basede miel chocolate y almendras que me sabia a gloria bendita. Los años pasaron y el campo su fue despoblando, las tierras que tanto trabajo costaron de levantar quedaron en barbecho, los hijos se fueron marchando a la capital y el abuelo murió, dicen que de cáncer, pero yo creo que murió de pena. Dorotea, repartió tierra y hogar entre sus hijos, y se quedo sin nada. Pasó sus últimos años de casa en casa, eso sí querida y mimada por hijos y nietos a quien les había dado todo. Murió a los 94 años, presa del Alzheimer. Se quedo colgada en la guerra, sufriendo por sus hermanos, sufriendo por todos... Fue una mujer admirable, amorosa, entregada fuerte como una encina centenaria, nunca escuché una queja de sus labios, siempre una sonrisa iluminó su rostro. Hoy Abuela, con lágrimas en los ojos, quiero decirte que te sigo queriendo como antes, mucho mas que antes, porque ahora entiendo cosas que de niño no podía comprender. Tu fuiste un ejemplo y una referencia para todo aquel que tuvo la suerte de conocerte. Sé algún día, me encontraré contigo, me prepararás como cada tarde la merienda y llamarás con tu voz melodiosa...¡Maño. el mostillo!
JOSEP MARIA Espinàs Aún no he podido ver el programa A pagès que han estrenado en el Canal 33. No es un programa genérico sobre el mundo rural, sino una visión actual del papel que tienen las mujeres que viven y trabajan en el campo. La iniciativa me parece muy interesante. Urbanita como soy, siempre he sentido una gran admiración por la mujer payesa. Por las mujeres de antes y las de ahora. Su función no ha sido nunca justamente valorada. Yo he conocido a alguna mujer payesa de un temple y una capacidad increíbles. La mujer de campo no ha cesado de trabajar. Cuando no existían los recursos actuales, cuando no se había mecanizado o modernizado el trabajo, es evidente que los hombres del campo tenían un trabajo duro. Segar y trillar era pesado. Sembrar, cavar. Pero tampoco era, entonces, un trabajo exclusivo de los hombres. Cuando anduve por Castilla, una mujer me contó que había ido a segar con los hombres del pueblo. Horas seguidas. Había tenido seis hijos y "los eché fuera, para que tuvieran mejor vida que yo". En Madrid, en Barcelona, en Valencia. "La mierda que llevábamos...". Su marido me dice, sarcástico: "Y ahora, todo eso de las horcas, las hoces... Lo ponen como decoración. Si hubieran trabajado con esto, lo habrían quemado". Ahora hablaré de hace pocos años. En una pequeña aldea de Galicia, una chica me permitió que la acompañara cuando llevaba seis vacas a pacer. Me contó que su madre había muerto, que su padre no estaba y que tenía un hermano, pero instalado en un pueblo mayor. La chica se ocupaba de todo, de las vacas y de la casa. Las mujeres rurales han limpiado, cocinado, han llevado la comida al hombre que trabajaba en el campo, han cuidado a los hijos y a la abuela viejecita, se han ocupado del huerto y de las aves. Y han administrado la economía de la casa. He conocido alguna de esas mujeres fuertes. Que ven, a menudo, cómo los hijos que habían criado se van lejos de la casa de campo, o del pueblo, a ganarse la vida más cómodamente. Ahora hay algunas mujeres jóvenes que quieren seguir en el campo, y chicas que llegan, dispuestas a sacar provecho de los nuevos recursos agrícolas y ganaderos. Quizá las cosas cambiarán. Porque, tradicionalmente, cuando moría el hombre, se pasaban muchos apuros. Pero la muerte de la mujer suponía, casi siempre, el hundimiento de la casa. La mujer la había mantenido y el hombre se sentía perdido.
Escrito por: Zahira Rosales Cala el 15 Oct 2008 - URL Permanente
Observo Barcelona y no la conozco, ya no es mía, y no, yo soy nada de ella.
Ha pasado por mi vera y no me reconoció, y yo a ella la vi, como de lejos, como un recuerdo. Como la piel de un lagarto al sol. Vacía y sórdida. En ella quedan para mí, el fantasma y el eco de lo que mi vida llenó, un hueco minúsculo que ahora llena otro alma enorme de otra niña pequeña como yo. La ciudad en la que todo el mundo cabe, la que para todo el mundo tiene un palacio o un zaguán, ya no es, para mí, mi ciudad; sino el cascarón vacío de un caracol que murió, cuyos restos devoran insectos carnívoros a los que poco importa quién amó y habitó ese interior, mientras les den vida las protehínas de una muerte y les ampare el calor libre que una ausencia dejo... Y el veneno de Canaletas, tal y como prometió, fluye por mis venas abriéndose paso a quién sabe qué lugar. Qué oscuro el callejón el el que me la fui a cruzar...! Me dio un segundo por pararle, por preguntarle a dónde iba, pero se cruzó Barcelona, la vi a lo lejos y me marché tras ella a este lodazal de sueños en el que no encuentro los que fueron míos y solo quedan los que quiero que sean los nuestros.
Me niego a que esto sea una declaración de amor. Es una esquela, unas líneas azules y discretas entre las columnas necrológicas de un periódico de tercera.
"Hoy expiró en la soledad austera del exilio la que un día fue la más devota admiradora de los vagabundos de los soportales de La Plaza Real, la reina de las calles del Raval, buscadora incansable de miradas muertas en ojos vueltos de todo, llenos de olvido y de nada, hundidos en vasos ardiendo en Marsellas , ya por entonces, exiliadas. Cayeron como telones de acero sus párpados, y en su encierro guardan sus pupilas, inmóviles, la locura intacta de las noches paganas, que solo se acostaban cuando ya de vuelta las empujaban las luces tenues de las mañanas, bajando a saludar al mar por la Avinguda de les Drasanes.
Cayó, a peso de plomo, su melena al suelo con su cuerpo para, dibujar o besar la acera cuando se cruzó con ella: Con su amante de noches en vela, La Gran Señora, la puta barata, la altuhista, la bandolera, a la que prometió ser fiel y le engañaba con cualquiera, la más hermosa, la barriobajera, la más valiosa, la falsa moneda... Se cruzaron y en sus ojitos azules cargaditos de tinieblas descubrió ella, que había resuelto olvidarla, que solo en su despedida fue sincera... y murió, se le partió el alma en mil banderas" Dónde ibas Barcelona? Por qué no guardaste un segundo mi sitio a tu vera? Por qué me olvidaste así, de esta manera.
Vaya en paz, sin mí, conmigo, con cualquiera... infiel compañera.
Estoy cansado, es un cansancio negro que nace de lo mas profundo de mi estomago y se extiende como un cáncer por mi corazón y mi cerebro. Quizás la palabra correcta sea hastío, hastío de luchar toda la vida contra los gigantes, hastío de apostar siempre por el caballo perdedor , de agotarme corriendo detrás de la utopía. Me he dejado la piel y las ilusiones persiguiendo espejismos, el espejismo de la justicia, la quimera de la solidaridad, la utopía de la paz. Aposté por un mundo mejor y mi caballo desmontó al jinete, me acerqué demasiado al sol y me quemé las alas. Mis héroes de juventud acabaron convertidos en posters.
Miro a mi alrededor y veo sombras iluminándose frente a una televisión infame, sombras que que se oscurecen ante el gran hermano, que se diluyen ante la telebasura, sombras que no resisten la luz de la verdad. Los ojos de los adolescentes, ya no reflejan rebeldía, solo rabia o vacio, inercia existencial u odio sistemático pero la chispa de la utopía brilla por su ausencia.
Se que podría encerrarme en mi castillo, aislarme en mi hogar junto a mi esposa, meternos en la cama y acabar en una Gran Bouffee como la de Ferreri, pero aun conservo un ápice de esperanza y cuando salgo a la calle y me ilumina la sonrisa de un niño, cuando escucho una música que me llena, cuando veo una mujer fecundada acariciarse amorosamente la barriguita, pienso que aun queda esperanza, que quizás es tan solo una pesadilla y que pronto despertaré entre las sabanas de un futuro mejor.
"LA COMUNIDAD" de El Pais se está quedando vacía por culpa de una política de censura indiscriminada y por la cobarde prepotencia de los moderadores. He decidido hacer de este mi Blog principal y dejar el de "La Calamidad" como secundario hasta que todos mis amigos se hayan mudado, mientras les dedico esta "cançoneta", porque ya estoy hasta el culo de "hacer de puta y pagar la cama"
(LA GALLINETA (CANÇONETA))
La gallinita ha dicho que ya es suficiente ya no quiere poner más huevos, a la porra este jornal que hace tiempo que me ata.
Si me vienen ganas de hacer más huevos me haré venir un restreñimiento no tendrán más huevos frescos, quien de mí se aproveche.
La gallina ha dicho que ya hay bastante. Viva la revolución.
A cambio de algún grano de trigo me han quitado la fuerza de volar pero os prometo que se ha acabado tengo por delante una vida y no sufro por el destino que una vez librada al camino no habrá ninguna dificultad para que me entienda con las vecinas.
Y los gallos que conmigo dormirán los buscaré sanos y valientes que estoy cansada de impotentes y de pasar noches aburridas. Que quede claro para siempre, que yo de virgen no tengo nada, y puestos a hacer no me viene de un segundo restreñimiento.
La gallina ha dicho que ya hay bastante. Viva la revolución.
No he podido resistirme a publicar este duro, pero precioso relato de nuestra amiga ZAHIRA, lo he leido varias veces y no puedo por mas que darle la razón en todo. Ella es una gran mujer y una escritora con una sensibilidad a flor de piel, desde el primer dia que enté en su casa y leí sus libros, supe que iba a proporcionarme muchas horas de gozo, saboreando su lectura.
Gracias Zahira. Por todo lo que nos has dado y nos darás
Se llama Reina... Talvez si hubiera nacido en otro momento, en otro lugar... Talvez sería como tú... Pero ya ves, el destino a veces no se elige, es el que toca y lo mejor que puede traer de la mano en algunos casos, es resignación... Historias que nos pasan cerca, que nos rozan el abrigo. Fragmentos de vidas ajenas que no nos importan lo más mínimo y que conocemos con la crueldad del detalle... Ojeras que nos resumen caminos de lágrimas, manos en carne viva que nos hablan de desesperación, de hambre, de pena sin gloria, de un ayer de dolor, y mañana quién sabe. ¿Alguna vez has sentido ganas de no despertar? ¿Alguna vez el frío en la madrugada te ha calado hasta el alma? ¿Qué quieres para la gente a la que amas...? Su pena más grande no es ser un “sin-techo” por que no es lo único que no tiene, además, no tiene nombre y talvez no tenga a nadie que llore su muerte o que rece a dios o a un nombre en vano por el bien de su alma. ¿Quién pensará qué hay que poner en su epitafio? Él un día decidió derramar su cordura por las aceras, y se quedó sin ella... Se levantó una mañana bajo un sol extraño y descubrió haber perdido lo que había venido buscando... Las cosas a menudo se van de mal para acabar en peor y te parece que nunca llega el fondo. Ahora se siente solo, y camina descalzo entre pedazos de sueños rotos... Ahora disfruta como un orgasmo el placer de un cigarro... Espera que la muerte le sorprenda en alguna esquina, no se murió de amor dejando atrás lo que más quería... lo matará un catarro, o un navajazo malavenido si un día no escoge bien dónde se queda dormido... ¿Qué tiene para nosotros la diosa fortuna?, ¿Quién no daría la mitad de lo que tiene por conocer su destino? A lo mejor mañana la empresa para la que trabajas amanece en quiebra y se corre el rumor de que es porque tu jefe ha hecho un socavón en sus arcas con un desfalco que disfrutará en Las Maldivas con una mujer veinte años menor que él, rumor que tu confirmas, porque esa mujer, resulta ser tu mujer, que te aclara con una escueta, pero concisa, nota que se ha marchado a tomar un té, y que no tiene intención de volver... Y allá tú con tu hipoteca, con tus veinticinco años de experiencia en la misma empresa y tus cuarenta-y-dos plantados en la cola del paro... Tú verás lo que haces con tus mil millas de cama desierta, con tu miedo desesperado a morir solo... Tú verás. El tiempo pasa deprisa, ¿sabes?, y una noche tu alma te encuentra desnudo recogiendo tu pena entre sábanas secas y cajas de Prozac en el primer cumpleaños de tu soledad... “Quién pudiera dar marcha atrás...” Para triunfar en la vida, no basta con saber jugar, has de rezar cada noche para que a la mañana siguiente te regale buenas cartas la suerte... Pero el azar es una cría caprichosa y repelente... y no sabes nunca si le ha marcado las cartas a tu contrincante... Y ya no te quedan recursos, tus amigos ya se han cansado de pasar malos ratos... Ayer vinieron unos señores a vaciar tu casa con un papel en la mano que no hablaba de sentimientos, ni de recuerdos, ni de miedos, ni de la desesperación con la que arañas lo poco que te queda de tu pasado, nunca se cuentan esas cosas en un orden de embargo... Al cabo de la calle y derrotado, de nuevo solo te queda llorar... Te tocaron malas cartas. En enero desearás que llegue el sol de medio día, en marzo que el viento no se cuele entre tu ropa, en abril que la tormenta no te pille sin amparo, en octubre verás todas las hojas caer, en diciembre querrás que te ahogue el recuerdo, para no seguir recordando, y así pasarán los años, y se arrugarán tus sienes, y tu voz se hará grave, y tus huesos frágiles, y tu piel no guardará ni tan solo el eco la última caricia, porque nadie acaricia a un pordiosero, porque nadie ama a un pordiosero... Y te sentirás “de ningún lugar” y te sentirás “de nadie” buscando una voz amiga en cualquier parte, y talvez la halles en sombras sin cuerpo con historias similares. La soledad te traerá un día con el viento las voces de esas sombras sin cuerpo, y la locura te invitará cada noche a jugar una última partida al black jack, pero esa partida no se dará, porque tú nunca supiste jugar
Hueles a hembra cálida y jugosa al rocío que besa a la amapola a suspiro de rosa enamorada a la hierba bañada por la aurora Hueles a hogaza tierna y horneada con el fuego de leña bendecida por un beso frutal de hierbabuena y un suspiro de menta florecida.
Hueles al tibio perfume de tus ingles al aroma animal de tus axilas a la flor que se esconde entre tus muslos y se baña en el néctar que destila cuando hundo mi rostro entre tus pechos y me lleno los labios de ambrosias sé que ya estoy perdido y me someto al sagrado placer de tus caricias.
Cuenta la antigua leyenda que un niño que estaba por nacer le dijo a Dios:
-Dicen que me vas a enviar mañana a la tierra pero ¿cómo viviré tan pequeño e indefenso como soy? -Entre muchos ángeles te escogí uno para ti, que te está esperando, él te cuidará. -Pero dime, aquí en el cielo no hago más que cantar y sonreír, eso basta para ser feliz. Y ¿cómo entender lo que la gente me hable, si no conozco el extraño idioma en que hablan los hombres? -Tu Ángel te dirá las palabras más dulces y más tiernas que puedas escuchar y con mucha paciencia y cariño te enseñará a hablar. -Y ¿qué haré cuando quiera hablar contigo? -Tu Ángel te juntará las manitas y te enseñará a orar. -He oído que en la tierra hay hombres malos ¿Quién me defenderá? -Tu Ángel te defenderá aún a costa de su propia vida. -Pero estaré siempre triste porque no te veré más Señor. -Tu Ángel te hablará de mí y te enseñará el camino para que regreses a mi presencia, aunque yo siempre estaré a tu lado.
En ese instante una paz reinaba en el cielo, pero se oían voces terrestres y el niño presuroso repetía suavemente.
-Dios mío, si ya me voy dime su nombre. ¿Cómo se llama mi ángel? -Su nombre no importa; tú le dirás MAMÁ...
Carta para Ignacio Polanco, Juan Luís Cebrián, Jesús Ceberio, Pedro García Guillén, Juan Cruz, Bárbara Manrique de Lara, el Defensor del Lector y para Arturo Marín.
Señores, les ruego que lean esta carta. Estoy convencida que ignoran por completo lo que se está sucediendo en la Comunidad de bloggers de El País. En estos momentos la situación atenta claramente contra la libertad de expresión. Espero que se den cuenta de la importancia real que supone para ustedes tener una comunidad de bloggers que colabora desinteresadamente con ustedes. Mantener un blog requiere muchas horas de entrega y dedicación. Lo único que pedimos es respeto y un buen funcionamiento del espacio virtual. Pese a que el funcionamiento es pésimo en muchos aspectos lo que nos ocupa en estos momentos es que actualmente el respeto por la pluralidad de la opinión está sufriendo un duro revés. Muchos, demasiados posts (artículos) están siendo borrados. También diversos blogs son eliminados por entero. Sin ningún tipo de explicación ni previo aviso. ELPAIS.com se reserva el derecho de suspender a: 1. Los blogs que atenten contra el derecho a la intimidad, al honor y/o a la propia imagen nombre. 2. Los blogs que se realicen con fines comerciales y/o publicitarios 3. Los blogs con contenidos ofensivos y/o discriminatorios hacia terceras personas o blogs. 4. Los blogs con contenidos destinados a organizar campañas de boicot contra personas, empresas o instituciones. 5. Los blogs con mensajes a otros webs que se ajusten a alguno de los casos señalados. Los blogs y artículos borrados únicamente ejercían su derecho a la crítica. Todos bajo la más estricta buena educación. Y todos tenían en común expresar la mala praxis de los responsables de este espacio virtual. Poner cruces en los blogs que difieren del modo de hacer de quien quiera que dirija la Comunidad es ejercer de brutales censores a través de la herramienta de la eliminación. Cualquier post en el que aparezca una expresión de indignación es eliminado de raíz. Y además, excluyen a todo el blog de sus "cinco minutos de gloria" en la página principal de la Comunidad. Esta última semana ha sido especialmente discriminatoria. Los sucesos se han ido sucediendo a ritmo vertiginoso. Todos los artículos de otros bloggeros que expresaron su disconformidad, con la medida ejecutora, fueron también eliminados. La única respuesta que han recibido es ésta: "Me temo que no vamos a permitir más comentarios en contra de alguien que trabaja para elpaís.com".
Leo su periódico desde mi juventud. Siempre ha sido un ejemplo de tolerancia, ética y ecuanimidad. Su extensión digital y todos sus apartados deberían gozar de los mismos principios. No es así.
Les escribo a ustedes porque ya no quedan más opciones. Creo honestamente, que ustedes ignoran la situación actual de una gran parte de la Comunidad. Son hombres ocupados. Pero la falta de profesionalidad y ética periodística de quien está al mando está acabando con la merecida fama de su periódico.
Me llamo Marta Ferrer, mi seudónimo en la Comunidad es Uru. Escribo artículos de opinión, relatos y novelas por capítulos. Soy licenciada en Comunicación Audiovisual. Estudié ética y por supuesto su magnífico Libro de Estilo. Nunca pensé que debería escribirles esta carta pero esta situación es de vergüenza ajena.
Les ruego encarecidamente que estudien la situación. Tienen bajo contrato a personas que está atentando flagrantemente contra la libertad de expresión. Quiero pensar que ustedes no están al corriente de lo que está sucediendo en realidad.
Por favor, tomen de una vez cartas en este asunto.
Es la última vez que hablo sobre el tema, lo único que me ata a la comunidad son los amigos que aquí tengo y si se van marchando o los van expulsando, nada me unirá a esta santa casa.
En primer lugar, quiero desmontar la falacia que la dirección nos reboza continuamente por el morro, y es la GRATUIDAD DE LA COMUNIDAD. La comunidad es un apéndice publicitario de primer orden para “EL PAIS”, si en mi blog entran diariamente, y estoy hablando del control oficial de Google analytics, ochocientas personas, con picos que superan las mil, significan otras tantas lecturas de los anagramas y noticias del periódico. Yo tengo cuatro Blogs en Blogger y un foro, pues de todos ellos cobro en concepto de publicidad, desde luego que no podría vivir de esos ingresos, pero COBRO. En la comunidad lo único que te dan es TRABAJO, sería lo mismo que decir que los esclavos de las plantaciones tenían casa y comida gratis. Por favor que somos adultos, y tenemos raciocinio y capacidad de pensar, esto es una simbiosis, PRISA nos da un medio de difusión, y a cambio nosotros ofrecemos publicidad EXCLUSIVA en nuestros blogs. Me temo que mis días en LA COMUNIDADestán contados, mi blog principal el Blogger tiene el triple de entrados que este y no me ocasiona ningún problema, sino mas bien al contrario. Que me saquen en portada o no, me da lo mismo, el 90% de las lecturas de mi blog, provienen de GOOGLE y YAHOO, o sea que esta plataforma me aporta escasamente el 10% de las entradas, y la mayoría son de amigos que me visitarán esté o no en portada.
En fin doy el tema por zanjado y espero aguantar hasta celebrar mi aniversario en esta casa, aunque solo sea por mis amigos y por la gente que me quiere.
“No soy un fulano de la lagrima fácil …” Me han expulsado de la portada, ahora mis posts ya no aparecen en la cabecera de “La comunidad”, no escribo este artículo para llorar sino para denunciar el favoritismo y el despotismo que se ha adueñado de esta plataforma. Soy adulto y responsable de mis actos, acepto mis deberes pero también exijo mis derechos, soy consciente de la dificultad que conlleva moderar un medio de este calibre, pero yo soy moderador de una web con 150.000 socios, y que recibe miles de visitas diarias, (TodopocketPC), y nunca he borrado un post a nadie sin darle una explicación de las razones que me han llevado a hacerlo. En una democracia, la autoridad es la que debe dar ejemplo de equidad y respeto a las normas que debe cumplir y hacer cumplir, la arbitrariedad y la prepotencia la descalifican y la ponen en evidencia. He luchado toda mi vida contra la injusticia y la tiranía, vengan de donde vengan, y a estas alturas ni me voy a callar, ni me van a hacer callar, cuando Caifás abofeteó a Jesus, este le pregutó “Si he blasfemado, dime en qué lo he hecho, y si no, ¿Por qué me pegas?”. Sé que el mutismo es el lenguaje de los responsables de este sitio a la hora de afrontar las preguntas y que solo contestan con el látigo en ristre, pero quiero que sepáis que por cada cantor que hagáis callar, surgirán ciento y que al final el clamor se os hará tan insoportable que que por mucho que os tapéis los oídos al final tendréis que escucharnos.
Hoy ha sido un día execrable en “La Comunidad”, el borrado masivo de posts y blogs completos nos retrae e los perores tiempos del franquismo. ¿En que se han basado para borrarle el post a F.Menorca? ¿A quién ha ofendido, insultado o difamado?. Lo he leído detalladamente y me parece preciso, correcto y bien estructurado, plantea una preguntas que todos nos hemos hecho muchas veces, no conculca ninguna de las normas que aceptamos al abrir el blog, simplemente pide una explicación a un acto que ni él, ni muchos, entiende. Responder con una expulsión a preguntas concretas y coherentes, es un síntoma de debilidad, solo actúa de esta manera el dictador, el tirano o quien no encuentra argumentos para justificar una tropelía, pero jamás un equipo responsable, ni una dirección que sepa a donde se dirige. Que esta comunidad va de mal en peor lo sabemos todos, problemas técnicos y presupuestarios endémicos han impedido su correcto funcionamiento. La falta de compromiso de la dirección de PRISA con esta plataforma es algo sobradamente conocido y ha impedido que una idea brillante haya cristalizado en la mejor entidad de la Bogosfera, pero esto es la gota que colma el vaso. He meditado seriamente abandonar “La Comunidad” y centrarme en mis blogs de Blogger y en el foro en repetidas ocasiones, y tan solo el calor humano de un nutrido grupo de amigos me lo ha impedido, un año de trabajo a jornada completa son muchas horas para tirarlas por la borda, pero cuando tienes que elegir entre vivir de pie o morir de rodillas, la elección está muy clara, y más si encima te están dando por culo. PD. Ruego que si este escrito vulnera alguna de las normas que libremente acepté en su momento, se me haga saber para poder solucionar el entuerto sin tener que llegar a las manos
Un servidor, Joan Manuel Serrat, casado, mayor de edad, vecino de Camprodón, Girona, hijo de Ángeles y de Josep, de profesión cantautor, natural de Barcelona, según obra en el Registro Civil, hoy, lunes 20 de Abril de 1981, con las fuerzas de que dispone, atentamente
EXPONE (dos puntos)
Que las manzanas no huelen, que nadie conoce al vecino, que a los viejos se les aparta después de habernos servido bien.
Que el mar está agonizando, que no hay quien confíe en su hermano, que la tierra cayó en manos de unos locos con carnet.
Que el mundo es de peaje y experimental, que todo es desechable y provisional.
Que no nos salen las cuentas, que las reformas nunca se acaban, que llegamos siempre tarde, donde nunca pasa nada.
Por eso y muchas deficiencias más que en un anexo se especifican, sin que sirva de precedente, respetuosamente
SUPLICA
Se sirva tomar medidas y llamar al orden a esos chapuceros que lo dejan todo perdido en nombre del personal.
Pero hágalo urgentemente para que no sean necesarios más héroes ni más milagros pa' adecentar el local.
No hay otro tiempo que el que no ha "tocao", acláreles quién manda y quién es el "mandao".
Y si no estuviera en su mano poner coto a tales desmanes, mándeles copiar cien veces que "Esas cosas no se hacen".
Gracia que espera merecer del recto proceder de quien no suele llamarse a engaño, a quien Dios guarde muchos años.
La mujer del César, no solo tiene que ser honesta, sino que además tiene que parecerlo. Yo no tengo por qué dudar que RJCANO como aparente cabeza visible de la comunidad, es una persona con amplias convicciones democráticas y respetuosa con la libertad de expresión. Es lo mínimo que se puede pedir a un responsable de un periódico que se ha mantenido siempre en una línea de fidelidad a la información plural completa y libre.
Pero lo mismo que con la mujer del César, esto se ha de manifestar en hechos, sin dejar lugar a dudas sobre actuaciones que se puedan hacer sobre blogs de la comunidad.
El derecho a borrar post o blogs en función de no cumplir con las normas aceptadas al darse de alta, no exonera de la obligación de explicar por qué se ha hecho.
Actuar sin dar ningún tipo de aviso y sin decir el motivo, es como esconderse, actuar desde la sombra, sin dar la cara. No me parece una buena opción. Lo contrario, actuar diciendo lo que se hace y por qué, ayudaría a otros a no incurrir en los mismos errores. Seria no sólo mas lógico, sino también más didáctico.
Tengo el dudoso honor, de que la persona en cuyo nombre he recibido mas mails en mi vida, tengo mas de tres mil comentarios, nunca me ha contestado cuando le he hecho algún comentario o sugerencia, siempre he recibido la callada por respuesta. No me parece lógico ni normal, algún día tendrá que bajar del Olimpo a la arena a hablar con los de a pié, digo yo.
Ni siquiera cuando un bloguero que aún mantiene su sitio, me sacó en portada, en dos posts consecutivos, insultándome gravemente, por un comentario que había interpretado mal, se me contestó a mi petición de amparo. En cambio, por lo visto, cuando se insulta a según quién, los efectos son fulminantes.
Acusaciones de falta de actuación democrática por parte de los responsables de la comunidad del país, haylas. Las de amiguismo y discriminación también. Que se rebatan si es que no son ciertas, el silencio no ayuda en nada. Y si el callar es otorgar, pues mal vamos.
Esta misma petición, la he hecho en el blog de ayuda ¿? de la comunidad . Solo me ha contestado un tal Ángel que en principio lo hacia
