TITANIC

Ni tan siquiera la ígnea lava de mi deseo,
la tórrida lluvia de mis lagrimas
o el magma irisado de mi desesperación,
lograron fundir el iceberg acerado de tu pecho
Y mi proa envistió tu corazón
con las maquinas hirviendo soledades.
mi costado se abrió contra tus hielos
Inundándome el alma de agua helada,
mas ni los afilados tempanos del desprecio
pudieron apagar la luz de mis calderas.

Y mi nave se hundió en las profundidades del tiempo,
palpitando pasiones, retumbando recuerdos,
mi casco se partió y descendió a los helados infiernos
pero ni la aguas eternas del océano glacial
consiguieron extinguir ese fuego
que un carnaval descarnado y desalmado
prendiste en los troncos de mi alma.

Ni los siglos, ni el frío ni el olvido
detendrán los motores de mi vida,
mi corazón seguirá bombeando eternamente
ese amor que una tarde de verano
encendiste en mi cuerpo con tu cuerpo
en mi alma con tus ojos, en mi aliento con tus besos
y mi casco yacerá bajo tus hielos
mas allá de los tiempos y del tiempo.

Jose Luis Posa

LAS MENTIRAS DE LA VERDAD

Cada vez que una patera se hunde, cada vez que un niño perece ahogado, los medios de comunicación se vuelcan como buitres sobre la carnaza, es noticia, es tirada, es dinero... Lo que no cuentan los mercenarios de la prensa es el porqué millones de personas abandonan su hogares sus pueblos y sus tierras y se juegan la vida en una travesia hacia la nada, lo que esconden los sicarios de las ondas es el hambre, la enfermedad, la guerra perpetua, la explotación, la desesperación y la muerte.
Millones de niños mueren cada años en sus chozas por falta de agua, de alimentos y medicinas, pero eso no es noticia, pero si uno de estos pequeños aparece en una playa arrastrado por las olas de la miseria y de la injusticia, entonces las campanas repican para que el pueblo contemple el espectaculo.
Mientras, nuestras multinacionales, si, si, las nuestras tambien, financian genocidios, guerras fratricidas y siembran la tierra de venenos y odios, Wall street, la City y el Ibex pueden dormir tranquilos, la sangre se cotiza por debajo del crudo, y eso que ahora el petroleo está de rebajas.

Jose Luis Posa

DESERTOR

Se me apagan los ojos

la esperanza se bate en retirada

La luces agonizan,

el estómago sacude las migajas

de la ultima acampada.

Resuena la corneta

en el patio de armas de mi vida,

el toque de retreta

precede a la balada del silencio

aullando en las literas.

Mañana.. no hay mañana

es el compás de un hoy sin alborada

una eterna tercera imaginaria,

Una diana perpetua y aulladora

Que nos flagela el alma.

Pero esta madrugada

Desertaré sin manta y sin soldada

y tiraré hacia el monte

como cabra liberta de pesebre

de patria y de bandera.

Y pastaré la hierba

que brota en los confines de la vida

sin toques de corneta,

sin el látigo cruel de los sargentos

hoyando mis espaldas,

bañándome en las aguas cristalinas

de tus lunas de plata.

Jose Luis Posa

LA PALABRA VACÍA

La palabra vacía es un útero muerto,

un corazón ajado, un mañana sin nadie.

Sofistas de la idea la moldean,

la pintan de purpúreos brillos,

pero seguirá yerma sin alma que la anime,

sin llanto que la riegue,

sin risa que la escalfe.

La palabra es la semilla, el óvulo fecundo,

que los falsos profetas no la aborten

ni los ecos impidan escuchar su canto.

Que el silencio no ahogue su lamento

ni congele su risa ni escañe su aliento.

La palabra es lo único que resta

cuando no queda nada,

la sábana santa del dolor,

la caricia del perdón sincero,

el abrazo del consuelo al desconsuelo,

el adiós que se torna en ¡hasta siempre!

¡Qué no te roben la palabra con huecas entelequias!

Que no la silencien con olvidos pactados,

con las ruines mordazas del miedo y de las sombras.

Cuando ya no quede ni polvo de nosotros

siempre habrá una palabra nuestra

aleteando en la boca de un niño

o susurrando en las notas de un verso enamorado. 

FUNDIDO EN NEGRO

La vida se arrastra como gotas de lluvia tras sucios ventanales

dejando huellas en la piel del alma, 

tatuajes a sangre y fuego que en vano intentamos limpiar

con la gamuza del olvido.

Vemos las lágrimas del tiempo recorrer senderos imprevistos,

se deslizan como niñas cantarinas y de repente,

 se detienen y se convierten en granulos de sal 

mirando hacia el pasado. 

A veces, a este lado de los vidrios, 

nos acogen las cálidas llamas de un hogar, 

otras, el vendaval destroza las ventanas

 y sus cristales nos desgarran el alma,

 los miedos aúllan como lobos hambrientos

 y la gélida noche nos atrapa entre sus zarpas heladas.

 Los carámbanos gotean soledades cual relojes de arena

 y un fundido en negro nos absorbe, 

es el gélido abrazo de Morfeo 

que nos abduce a una nueva pesadilla.

Jose Luis Posa

FAHRENHEIT 451

Los directivos de las cajas de ahorro arruinadas por ellos mismos se retiran con unas indemnizaciones millonarias, cobran los intereses de sus fondos de pensiones y sin embargo siguen percibiendo la pensión del estado. Un escritor, un artista que ha trabajado casi por amor al arte y cuyos unicos ingresos son los derechos de autor, de los cuales ya paga su IRPF a hacienda, tiene que renunciar a la pensión por la cual ha cotizado o dejar de percibir los dividendos de su obra.
He aquí una prueba de loa que le interesa a este gobierno y a sus votantes, el dinero, la corrupción y el analfabetismo funcional. La cultura abre los ojos del entendimiento y nos ayuda "A distinguir las voces de los ecos" por eso hay que erredicarla de la sociedad. Cada vez que releo Fahrenheit 451, me doy cuenta que es lo que está consiguiendo el capitalismo salvaje, pantallas gigantes en todas las habitaciones, telebasura y los libros ardiendo en las piras de la inquisición mediatica, es otro de los crimenes contra la humanidad perpetrado por los neocom, cincuenta siglos de cultura arrojados a la hoguera de los nuevos Torquemada. Yo por si acaso me estoy aprendiendo de memoria unos cuantos libros antes de que vengan los bomberos a prenderles fuego.

Jose Luis Posa

VIAJE SIN RETORNO

Ese tránsito al que llamamos muerte, no es nada mas que un cambio de domicilio, dejamos atrás a nuestros vecinos, nuestros viejos muebles y los albunes de fotos, la vieja casa se derrumba y debemos buscar otro domicilio, a veces muy lejos del antiguo . Durante la mudanza vamos perdiendo enseres, recuerdos y ropajes hasta llegar desnudos a nuestra nueva casa en un poblado en el que nos esperan los que se mudaron antes.
No intentes cargar con maletas en este viaje, todo lo que podrás llevarte, es lo que cabe en los bolsillos del alma y cuanto mas ligero de equipaje partas, mas descansado llegarás a destino. No llores por los que dejas en el viejo barrio, preparales a tu vera una nueva morada, porque tarde o temprano, acabarán reuniéndose contigo.

Jose luis Posa

LENGUAS DE FUEGO YA TIENE PORTADA

 La poesía me permite expresar lo que siento sin cuestionar lo que digo, me deja vivir mil realidades, interpretar mil personajes que de una u otra forma son facetas de mÍ mismo. La poesía es el beso que se posa en tus labios allende las fronteras, el abrazo que reconforta, la pasión que te devuelve a la vida, es la esencia vital del universo, la pulsión de la vida descarnada. Lenguas de Fuego son cien poemas con medio siglo de historia, un tren de largo recorrido que pretende detenerse en todas las estaciones. Amigo lector, ¡que sus besos te den calor sin abrasarte y luz sin cegarte!

LO MÁS DIFICIL

 Lo más difícil no es aplastar la sierpe,

es absorber el veneno de la herida,

escupir la ponzoña sin tragarla

escapar de una nueva acometida.

Lo más difícil no es desandar camino

si no avanzar sin temor a un nuevo ataque,

mantenerse al resguardo de las trampas,

perseguir sin desmayo el horizonte.

Lo mas difícil, no es salir huyendo

y dejar el pellejo  entre las zarzas,

es abrirte camino a machetazos

despejando la senda hacia el mañana

No te quedes tirado en la cuneta

mendigando un regalo de la vida

ama, vive, pelea, canta, llora,

que no sabes que acecha en la otra esquina

que al final del desierto está la playa

que las hienas te siguen de puntillas.

Jose Luis Posa

EL ÚLTIMO POETA

Hay poemas encaje de bolillo y poemas vómito de escopeta, poemas prematuros y poemas alumbrados con forceps. Los poemas son pájaros de fuego o Ícaros de hielo y algunos son como corrientes de lava cuyo transcurso por el alma dejan galerias insondables. Cada poema es un acto de amor, por eso cada vez hay menos poetas, por eso, nadie como la mujer para engendrar poesía. 
Cuando se apague el último poeta, se habrá extinguido para siempre la luz de la esperanza.