Han pasado cien lunas y sigo palpitando en tus mareas,
el agua de tu lluvia recorre mis cristales
con sus húmedos dedos
y tu aliento entela mi ventana,
la llama agonizante dibuja mil fantasmas
y ya no quedan velas en mi alcoba.
Desde que te marchaste
el hogar esta muerto
y nadie ha barrido las cenizas
de la última lumbre,
el viento ulula por la chimenea
preludiando el silencio
ese silencio que estalla cada noche
que mancillo tu lecho.
Han pasado cien lunas pero todas menguantes,
lunas de sangre sobre un cielo negro,
mientras el lobo que me devora el alma
aúlla cada noche celebrando tu ausencia.
Ya no queda esperanza
y he entregado mi cuello a sus fauces heladas,
mientras siento el puñal de tu desprecio
enterrarse en mi espalda.
JUANMAROMO
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