SI YO FUERA PINTOR, CREARÍA NUEVOS E INTENSOS COLORES QUE PLASMARAN
EL BRILLO IRISADO DE TUS OJOS, LA MÁGICA LUZ DE TU CUERPO DESNUDO APENAS ALUMBRADO POR EL TEMBLOR DE UNA VELA
.

SI FUERA ESCULTOR, BUSCARÍA NUEVAS MATERIAS DE DONDE EXTRAER LA TEXTURA SEDOSA DE TUS CABELLOS, EL TACTO ENCENDIDO DE TU PIEL ACARICIADAS POR LAS LLAMAS DE MIS MANO VIEJERAS. PERO SOLO SOY APRENDIZ DE POETA, Y LAS PALABRAS SE ME ESCURREN ENTRE LOS DEDOS, COMO HÚMEDA ARENA CUANDO INTENTO ESCULPIR LA CALIDA MORBIDEZ DE TU VIENTRE, LAS ESPONJAS DORADAS DE TUS PECHOS, LAS BOAS DE TUS MUSLOS ENROSCÁNDOSE EN MI CINTURA, TUS NALGAS ALTIVAS QUE ME INCITAN A GALOPARLAS POR SENDAS DE LOCURA.

MI PLUMA MOJA EN TU CÁLIZ DE FUEGO PERO LA TINTA SE NIEGA A SECARSE Y EMBORRONA LA HOJA DE MI DESEO HASTA HACERLA ILEGIBLE. SOLO MI LENGUA ELEVA SIN PALABRAS, EMBRIAGADA POR TUS MÁGICOS BESOS, UNA ETERNA ELEGIA A TU E AUSENCIA, UNA ODA A TU CUERPO DE DIOSA, MIENTRAS MIS MANOS ARROJAN UNA TRAS OTRAS LAS EMBORRONADAS CUARTILLAS AL POZO SIN FONDO DE MI IMPACIENCIA

JUANMAROMO